Buenas noches hivers, quiero compartirles este texto de hace unos años atrás, gracias por la lectura!
Abrazo!!
🌹
#poetafranko (año 2022)
"La noche no es una ausencia: es una presencia secreta, es el susurro de lo que somos, la sombra que nos habla desde dentro. En la noche no estamos solos: nos acompaña lo que callamos." — Octavio Paz, El laberinto de la soledad
La noche tiene un nombre preso en la garganta
tiene la diáspora la hemorragia de manos y ojos
clavados en el táctil, en el neón, la luz de los ceros y unos
a mansalva vienen las flores y se deshojan los pétalos
son como la muerte que yerra la presa, el zarpazo,
el día tendrá ángel, lo sé por esta noche grávida
carga mi preñez de hombre enfermo y siniestrado
el día será imparcial, sin nubes, despejado
lo sé por la estadística que no miente,
todo no puede ser desierto, nubes negras, casas solas
habrá un lugar donde vendan la felicidad,
o quizás se encargue en el teléfono una tarde de picnic
que sea azul y el mantel a cuadros,
los niños correrán como antaño, las manos desocupadas
las risas listas para la fotografía
los padres enamorados, o fingiendo que la cicatriz del último dolor de parto
no sea de noche, de noche el dolor muerde como el lobo
y la soledad planta en la puerta un sentimiento como de fin de mundo.
De noche hay un ente que me mira en el espejo,
pero el dolor no se ciñe a las leyes de la óptica,
solo fluye, allí donde no se puede comprar un veredicto
se empoza en el alma y luego sube al abdomen, al pecho y llueve en los insomnios
pensemos que todo estará bien, y que este parto génesis de la noche sea un mal sueño,
una pedrada en un techo distante, lejos de mi, solo un susto y punto.
Good evening hivers, I want to share with you this text from a few years ago, thanks for reading!
Hug!!!
#poetafranko (2022)
"Night is not an absence: it is a secret presence, it is the whisper of what we are, the shadow that speaks to us from within. In the night we are not alone: we are accompanied by what we keep silent about."
- Octavio Paz, The Labyrinth of Solitude
The night has a name trapped in the throat— it holds the diaspora, the hemorrhage of hands and eyes, pinned to the tactile, to the neon glow, to the light of zeros and ones.
Flowers arrive in torrents, their petals falling apart, like death missing its prey, missing the strike of the claw.
The day will have an angel—I know it because this night is heavy with omen, it bears the pregnancy of a sick and broken man.
The day will be fair, cloudless, clear— I know it by the statistics that never lie. Not everything can be desert, black clouds, empty houses.
There must be a place where happiness is sold, or perhaps ordered over the phone, for a picnic afternoon—blue skies, a checkered cloth, children running like they used to, idle hands, laughter ready for the photograph.
Parents in love—or pretending that the scar from the last labor pain doesn’t still ache in the night. At night, pain bites like a wolf, and loneliness plants a sign at the door that reads: world’s end.
At night, something stares at me from the mirror, but pain doesn’t obey the laws of optics— it just flows, settles deep in the soul, then rises to the abdomen, to the chest, and pours down in bouts of insomnia.
Let us believe everything will be fine, that this night-born genesis is just a bad dream, a stone thrown on a distant rooftop— far from me— just a scare, nothing more.
Photographs by/Fotografías de: Hive Account /
Device/Dispositivo: Samsung A56
Digital Edition / Edición Digital: Adobe Photoshop
El texto y las imágenes de la autoría de Frank Rodríguez
The text and images are the property of Frank Rodríguez.
