Amigos de esta comunidad tan familiar, hoy vengo a hablarles de un tema que debí superar: las obsesiones.
No es que las haya erradicado todas, pero en verdad he trabajado en algunas que sé que hacían daño a otros.
La obsesión es un hilo invisible que teje patrones en la mente, repitiéndolos hasta convertirlos en rituales, en pequeños actos de devoción hacia lo que, quizá, ni siquiera entendemos. Yo me creía dueña de la verdad absoluta, y en torno a mis pasiones, era infranqueable.
Hubo una época en que la necesidad de ser madre me llevó a obsesionarme con mis sobrinos. Si bien a ellos les hacía bien mi protección y apoyo, a mí se me iba la mano en cada intento. No medía gastos, ni consecuencias, ni distancias.
Hasta la familia me hacía reflexionar, porque todo en exceso es dañino. Todo iba a costa de mi tiempo, mi afecto y mi esfuerzo. Los mismos sobrinos, al llegar a la madurez, me hicieron reflexionar sobre los límites.
Asumir límites no disminuye el amor, solo logra centrar nuestra psique y economizar fuerzas y emociones. En esto, 
Son gestos que nacen del miedo, del deseo de control o de la necesidad de encontrar orden en el caos. Los psicólogos dicen que las obsesiones son mecanismos de defensa, intentos desesperados de la mente por domesticar lo incontrolable.
Tengo algunas obsesiones inofensivas: tiro del latiguillo de la taza por puro placer, guardo envases de café, de regalos, de perfumes aunque nunca los vuelva a usar. Muevo insistentemente los pies y toco mi cara.
No sé qué logro con ello, qué creo controlar con estos gestos, pero me hacen sentir bien.
En la cotidianidad, no son más que hábitos que nos definen, que nos delatan, que nos sostienen y nos hacen creer que están bien.
Mi abuela, por ejemplo, tenía la manía de entrelazar las manos y girar los pulgares hacia adelante y hacia atrás, una y otra vez, como si rezara un rosario invisible. Mientras lo hacía, su mirada se perdía en un horizonte solo conocido por ella.
A veces, el movimiento era tan leve que casi no se notaba; otras veces, sus dedos giraban con urgencia, como si intentaran desenredar algo que solo ella veía.
La familia decía que era un tic, pero yo creo que era un diálogo silencioso con sus fantasmas, con esos recuerdos que la perseguían y a los que solo podía enfrentarse repitiendo ese gesto, una y otra vez, hasta que la ansiedad cedía. He visto a mi madre hacer el mismo gesto, y es como una comunicación.
Mi tío Felo, en cambio, tenía otra clase de ritual. Pasaba horas alisando su pelo engominado frente al espejo, como si cada mechón mal colocado fuera una ofensa al orden. Así lo hacía al ponerse y arreglar cada prenda.
Cuando vemos a alguien acicalándose en exceso, decimos: ¡Mira a Felo!. Pero él no lo hacía por vanidad, sino por una necesidad casi dolorosa de perfección. Era como si, al domar su cabello o arreglar su cinturón, también lograra ordenar todo lo que en su vida se le escapaba de las manos.
Las obsesiones son así: pequeñas cárceles que construimos sin darnos cuenta, jaulas doradas donde, paradójicamente, nos sentimos seguros. Mi padre, por ejemplo, pasaba horas limpiando sus zapatos de suela de linóleo, esos que al caminar hacían un sonido glamuroso, como de viejo Hollywood.
Con una aguja, pinchaba cada hueco de la costura para sacar el polvo que nadie más veía. Era un acto de amor hacia esos zapatos que, en realidad, eran un disfraz; los usaba para olvidar que era un guajiro de manos callosas, un hombre que pasaba los días bajo el sol, cubierto por un sombrero y ropas de trabajo gastadas.
En las noches, cuando los pulía hasta dejarlos impecables, se convertía en alguien más, alguien elegante, alguien que no tenía de qué avergonzarse. El aroma Old Spice era el toque final de sus obsesiones. Solo usaba aquel perfume contenido en frascos de cerámica, y que no logro olvidar, ni medio siglo después.
Otra de sus obsesiones era regar agua sobre la tierra con la mano y luego barrer con sumo cuidado, como si estuviera limpiando un altar. El olor a petricor, ese aroma terroso que surge cuando la lluvia besa el suelo, lo transportaba a algún lugar que solo existía en su memoria.
Mi madre, mientras tanto, desarmaba retazos de tela y dejaba caer los hilos sobrantes en la tierra. Él los recogía uno a uno, pacientemente, y luego barría de un lado hacia el otro, como formando dibujos abstractos, como si las marcas del yarey en la tierra fueran las palabras de un idioma que solo ellos dos entendían.
Pero no todas las obsesiones son poéticas. Mi padre también dedicaba sus ratos libres a recortarse meticulosamente el bigote, los pelos de la nariz, los vellos de las orejas. Era como si, al eliminar todo rastro de imperfección, pudiera borrar también los años, el sudor, las decepciones.
Luego de tantas barreras afectivas, mi madre lo pone como ejemplo de cuidado personal. Dice que él fumaba, pero nunca le sintió olor a cigarrillo.
En cada familia, las obsesiones son herencias silenciosas. Al final, las obsesiones no son más que espejos: reflejan nuestros vacíos, nuestros anhelos, las grietas que nadie más ve.
Y aunque a veces nos ahoguen, también nos salvan, porque son la prueba de que, incluso en el desorden, seguimos buscando algo a qué aferrarnos. Algo nuestro. Algo que, por un instante, nos haga sentir dueños de nuestro propio mundo.
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Gracias por visitar mi blog. Soy crítica de arte, investigadora social y amante de la cocina. Te invito a conocer más de mí, de mi país y de mis letras. Texto y fotos de mi autoría y de Pixabay.
English
Obsessions are echoes of our existence
To the friends of this close-knit community, today I want to talk about something I’ve had to overcome: Obsessions.
I haven’t completely eradicated them, but I’ve worked on the ones I knew were harming others.
Obsession is an invisible thread that weaves patterns in the mind, repeating them until they become rituals—small acts of devotion to something we may not even understand. I used to believe I held absolute truth, and when it came to my passions, I was unshakable.
There was a time when my longing to be a mother made me obsess over my nephews. While my protection and support were good for them, I often went too far. I spared no expense, ignored consequences, and disregarded distance.
Even my family made me reflect, because excess in anything is harmful. It all came at the cost of my time, my affection, and my effort. Eventually, my nephews, now grown, made me reconsider boundaries.
Setting limits doesn’t diminish love; it helps focus our minds and conserve our energy and emotions. Professionals like
These gestures stem from fear, the desire for control, or the need to impose order on chaos. Psychologists say obsessions are defense mechanisms—desperate attempts by the mind to tame the uncontrollable.
I have some harmless obsessions: I tug at the teabag string just for pleasure, keep empty coffee jars, gift boxes, and perfume bottles even though I’ll never reuse them. I fidget with my feet and touch my face.
I don’t know what I gain from these acts, what illusion of control they give me, but they make me feel better.
In everyday life, they’re just habits that define us, betray us, sustain us, and make us believe they’re harmless.
My grandmother, for example, had a habit of interlacing her fingers and rotating her thumbs forward and backward, over and over, as if praying an invisible rosary. As she did this, her gaze would drift to a horizon only she could see.
Sometimes the movement was so subtle it was barely noticeable; other times, her fingers turned urgently, as if trying to untangle something only she perceived.
The family called it a tic, but I think it was a silent dialogue with her ghosts—with the memories that haunted her, ones she could only face by repeating that gesture until her anxiety faded. I’ve seen my mother do the same, like an unspoken communication.
My uncle Felo, on the other hand, had a different ritual. He’d spend hours smoothing his pomaded hair in front of the mirror, as if every misplaced strand were an offense to order. He did the same when adjusting his clothes.
When we see someone fussing excessively, we say, "Look at Felo!" But he wasn’t vain—it was an almost painful need for perfection. As if by taming his hair or straightening his belt, he could also bring order to everything else slipping through his fingers.
Obsessions are like that: tiny prisons we build unknowingly, gilded cages where, paradoxically, we feel safe.
My father, for instance, spent hours cleaning his linoleum-soled shoes—the kind that made a glamorous click-clack, like old Hollywood.
With a needle, he’d pick out dust from every stitch, even though no one else noticed. It was an act of love for those shoes, which were really a disguise. He wore them to forget he was a calloused-handed farmer, a man who spent his days under the sun in a worn-out work hat and clothes.
At night, polishing them until they gleamed, he transformed into someone else—someone elegant, someone unashamed. The scent of Old Spice was the final touch of his obsessions. He only wore that perfume, stored in ceramic bottles, and even half a century later, I can’t forget it.
Another obsession of his was sprinkling water on the ground with his hands, then sweeping meticulously, as if cleaning an altar. The petrichor—that earthy scent when rain kisses the soil—transported him to a place only his memory knew.
Meanwhile, my mother would unravel fabric scraps and let the loose threads fall to the ground. He’d gather them one by one, patiently, then sweep side to side, as if drawing abstract patterns—as if the marks in the dirt were words in a language only they understood.
But not all obsessions are poetic. My father also spent his free time meticulously trimming his mustache, nose hairs, and ear hair. As if by erasing every flaw, he could also erase the years, the sweat, the disappointments.
After so many emotional barriers, my mother now holds him up as an example of self-care. She says he smoked, yet she never smelled cigarettes on him.
In every family, obsessions are silent heirlooms. In the end, they’re just mirrors—reflecting our voids, our yearnings, the cracks no one else sees.
And though they sometimes suffocate us, they also save us, because they prove that even in chaos, we’re still searching for something to hold onto. Something of our own. Something that, for a moment, makes us feel like masters of our own world.
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