Menos de cien palabras perdidas entre líneas enderezadas a trompicones para cuadrar en medio de las imágenes elegidas. Con suerte o sin memoria, inéditas y recortadas. Un ejercicio a medio camino de collage literario o ejercicio combatiendo la desidia nacida del trasnochado sueño, la indigestión o el conflicto con el viento gélido de quien sabe dónde.
Adivinanza indescifrable, teoría de nudos sin cuerdas, lazos sin cintas.
Garabatos sobre la hoja de doble raya, greca de grises, laberintos cuadriculados.
Perorata interminable navegando sobre el entendimiento disperso, confundido en medio de tal sinsentido. Hambriento, cazando o casando acertijos para alcanzar la meta lejana.
A un tercio del camino se hace cuesta arriba mover el contador de palabras.
Qué proeza escribir cien palabras cuando no quieren salir. Arduo trabajo, tanto como leer Rayuela o el otro Ulises, casi tan enredado como el mismo Voynich.
Seiscientos años resistiéndose a ser traducido o interpretado. Las mentes más avanzadas y conocedoras de lenguajes ocultos, cifrados o en clave no han logrado descifrarlo y hasta lo han clasificado como charada frente a la propia impotencia. La IA enfrentada al acertijo de sus páginas asegura que contiene patrones similares a la escritura de un idioma natural y, sin embargo, no logra esclarecer sus líneas.
Misterio por esclarecer cuando el afortunado tropiece en la indicada piedra Rosetta.

Fewer than a hundred words lost between lines straightened haltingly to fit amidst the chosen images. With luck or without memory—unpublished and trimmed. An exercise halfway between a literary collage and a battle against the lethargy born of a restless night, indigestion, or a clash with the icy wind from who-knows-where.
An indecipherable riddle, a knot theory without ropes, loops without ribbons.
Scribbles on lined paper, a frieze of grays, grid-like labyrinths.
An endless spiel navigating scattered understanding, confused amidst such nonsense. Hungry, hunting—or perhaps marrying—riddles to reach the distant goal.
A third of the way in, nudging the word count upward becomes an uphill battle.
What a feat it is to write a hundred words when they refuse to come. It is arduous work—akin to reading Hopscotch or that other Ulysses, and almost as convoluted as the Voynich manuscript itself.
For six hundred years, it has resisted translation or interpretation. The most advanced minds—experts in hidden languages, ciphers, and codes—have failed to crack it, even dismissing it as a hoax in the face of their own inability to decipher it. AI, confronted with the enigma of its pages, confirms the presence of patterns resembling natural language, yet still cannot unravel its lines.
A mystery awaiting resolution—until, that is, some lucky soul stumbles upon the right Rosetta Stone.

Original text in Spanish translated into English using Google Translate.