Tejiendo el mundo sobre papel... Yeni Turiño Para el tejer el mundo es preciso que los gorriones contemplen tu canto y la sonrisa más allá de espejos y la crucifixión del blues sobre los arrecifes. ¡Muchas

Películas, inteligencia artificial, orgasmos sobre un puente; silencio de adoquines con la sincronía de lo que no esperas. Mero placer de alguien que subestima el olor... Espacios. ¡Muchas gracias por

La hidra es el vestigio de los huérfanos, un espíritu donde lo que importa no es la violencia de juguetes rotos por la inexplicable manía de romper aquellos que amamos. Lo triste, es la orfandad y el amor

Mi saludo a toda la comunidad, hoy entre el abrazo del silencio y las horas llego hasta aquí para dejarles estos versos que han venido a sacudirme el alma. Qué hacer si la tarde me atormenta, si los dioses

Hola amigos, un lindo jueves para todos hoy y como parte de mi contagio con la literatura hoy les traigo este poema con un título un poco inusual. Espero les guste. Desde su nombre fragmentado. Desde la

No toda espiral es un reloj, o viceversa. Un árbol recompone hojas sin importar cuántos cristales podrían beber los cuervos en la noche. Luciérnagas, superficie, espiral, pétalos en el vientre. ¡Muchas

Yo que no soy un cubano simple con ese ligero tufillo de truhán, arcángel de la muerte. Cruzo los mares no vistos. Llevo en la mano el libro sagrado y me equivoco. Maldigo la hora en que se mueven las

Estoy en cualquier sitio y veo tu cuerpo lejos, cerca, lejos... No me preguntes, lleno páginas de palabras que no mastican el hambre, escribo sobre hojas desnudas, y pregunto si tu boca aún sabe a mentiras.

Un calendario, justificación que nadie espera y todos justifican en la penumbra. El silencio, un golpe donde los enamorados construyen el camino. ¡Muchas gracias por tu visita! ©Copyright 2026 Roswel Borges

La estocada es un café derramado sobre la piel para besar árboles, un niño en su estrategia de niño que siembra mariposas, un verso, una mujer escribiendo poemas para otros donde pecadores beben en la

Hola amigos de esta hermosa comunidad y de otras amantes de la literatura, hoy miércoles deseo compartir con ustedes un poco más de poesía. Espero les sea de su agrado y agradeceré sus criterios para seguir

Doce cuerdas, Leadbelly en el escenario y la muerte a la deriva con su nombre. Intención, escuchar voces en tu propia voz para mutilar cadáveres; cosechas, eclipse. ¡Muchas gracias por tu visita! ©Copyright

No mueras como Leroy Carr. Alabama tiene otro nombre, otro girasol en la cruz con espinas bajo la lluvia. No importa el nombre del río, el polvo en el piano o aquellos poemas que leí en la Sociedad de

Hola amigos, hoy viernes será un excelente día para compartir poesía, espero que todos la disfruten. Después del tiempo, lo santo. Una ciudad extraña me cobija. Hallo una ciudad implacable. Multitud de

Pude pedir un trago de whisky junto a la victrola escuchando a Bob Dylan, pero prefiero soñar en azul, al amarillo de girasoles que perforan mis costillas. Puedo creer que no escucho el canto de sirenas,

Alguna vez quise dormir como Bukka White, despeinar flores bajo tus alas, pero los relojes dejaron detrás la magia de un beso. Él no podía dormir, murió con el sol entre sus cuerdas. ¡Muchas gracias por

Blind Boy Fuller regresa a la terminal de trenes. Sippie Wallace sonríe al vernos detrás de la victrola entre paredes que no conservan el color. Lo dije antes... Estoy perdido entre cuerdas de acero que

La sábana gris de la lluvia, se desploma sobre los montes que habitaste. Aquel día tan largo como la noche reflejo de la muerte que puede llegar bajo la amarga línea de metrallas. Aquella noche recordé

Robert Johnson pide una copa, sacude el polvo sobre la guitarra y le da igual lo que digan. El club de los veintisiete no existe. El Delta, como delta de un río común, ocurre solo en un puente donde los

Limpiar el disco por ambas caras, ponerlo sobre el plato del mueble y dejar que la aguja delate su historia... Tommy Johnson, el Mississippi, un árbol en el arpegio que acaricia el plato del tocadiscos.