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Hola querida comunidad 
Esta es una serie de crónicas sobre lo cotidiano, sobre esas escenas que se repiten tanto que dejan de parecernos extrañas. Aquí no hay exageración ni ficción forzada. El absurdo no se inventa, se observa. Son textos nacidos de la experiencia diaria, de la espera, de las normas sin sentido, de los ge stos que todos conocemos y que casi nunca cuestionamos. No pretenden dar respuestas, solo detenerse un momento y mirar con atención eso que hemos aprendido a aceptar.
En esta la duodécima edición el tema:
En mi país hay una forma muy particular de organizar el tiempo.
No se mide en horas.
Se mide en esperas.
Desde hace semanas estamos trabajando por brigadas. Unos entran de lunes a jueves. Otros de jueves a lunes. El transporte debe recogernos en puntos específicos a las nueve de la mañana. Es un sistema organizado. Al menos en teoría.
Este lunes salí de mi casa a las ocho y media. Llegué a la parada con tiempo. Como todos. Maletines en mano. Rostros conocidos. La rutina ya aprendida.
Y comenzó la espera.
Las horas empezaron a pasar.
Las guaguas no llegaban.
La información tampoco.
De vez en cuando aparecía un ómnibus a lo lejos. Todos mirábamos. Algunos caminaban hacia la carretera. Otros se preparaban. Por un momento parecía que sí. Pero no. Pasaban de largo. Vacíos. Sin detenerse. Sin explicar.
Y entonces regresaban más tarde, en otra dirección, como si nada.
Nadie decía nada.
Ni la empresa transportista.
Ni nuestra empresa.
Ni los choferes que pasaban rumbo al servicentro a cargar combustible.
Todo era silencio.
Al filo del mediodía logré comunicarme, por cuarta o quinta vez, con mis jefes. La respuesta fue simple:
Cuando echen el combustible, los recogen.
Pero no había hora.
Y lo más curioso es que tampoco podíamos irnos.
La semana anterior, ante una situación similar, algunas personas se fueron a almorzar. Cuando regresaron, la guagua había pasado. Se quedaron.
Así que esta vez nadie se movió.
El tiempo siguió pasando.
El sol también.
Más de setenta kilómetros nos separaban del hotel. Un viaje planificado. Un transporte contratado. Una rutina establecida. Y sin embargo, todo dependía de algo que no tenía horario: una autorización.
No era una cola en el servicentro.
No era falta total de combustible.
Era esperar a que alguien decidiera algo que ya debía estar decidido.
A las 2:45 de la tarde, finalmente, llegó la guagua.
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Sin explicaciones.
Subimos como pudimos. Muchos de pie. Ya no quedaban asientos. Algunos, como ya es costumbre, estaban “reservados” de antemano. Decisiones que no aparecen en ningún papel, pero que siempre están presentes.
El viaje duró una hora más.
Llegamos al hotel a las 3:45.
Allí estaba la dirección.
Nos miraron.
Una mezcla de comprensión y distancia. Como quien observa algo que entiende, pero no vive. Llegan en sus autos. No esperan. No dudan. No pierden el día en una parada.
Y tampoco dijeron nada.
Ni una explicación.
Ni una palabra.
Entonces uno entiende que el problema no fue el transporte.
Fue la espera.
No la de minutos o de horas.
Sino la espera sin certeza.
La espera sin información.
La espera sin posibilidad de decidir.
En otros lugares, el transporte llega o no llega.
Aquí, a veces, llega.
Pero antes de eso, hay que atravesar algo más complejo:
La incertidumbre de no saber cuándo.
Porque en mi país, más que moverse, uno aprende otra cosa.
A esperar.
Hasta aqui esta duodécima crónica Gracias por leer y espero comentarios al respecto. Las imágenes son de pixabay y utilicé el traductor de Google para la versión en inglés.
** Ingles Version**
Chronicles of the Absurd #12. The Waiting
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Hello dear
This is a series of chronicles about everyday life, about those scenes that repeat themselves so often that they stop seeming strange to us. Here there is no exaggeration or forced fiction. The absurd is not invented, it is observed. These are texts born from daily experience, from waiting, from meaningless rules, from gestures we all know and almost never question. They do not seek to give answers, only to stop for a moment and look carefully at what we have learned to accept.
In this Twelfth edition the theme is:
In my country, there is a very particular way of organizing time.
It is not measured in hours.
It is measured in waiting.
For weeks now, we have been working in shifts. Some work from Monday to Thursday. Others from Thursday to Monday. Transportation is supposed to pick us up at specific points at nine in the morning. It is an organized system. At least in theory.
This Monday, I left my house at eight thirty. I arrived at the stop on time. Like everyone else. Bags in hand. Familiar faces. The routine already learned.
And the waiting began.
Hours started to pass.
The buses did not arrive.
The information did not arrive either.
From time to time, a bus appeared in the distance. Everyone looked. Some walked toward the road. Others got ready. For a moment, it seemed like this was it. But no. They passed by. Empty. Without stopping. Without explaining.
And then they returned later, in another direction, as if nothing had happened.
No one said anything.
Not the transport company.
Not our company.
Not even the drivers passing by on their way to the service station to refuel.
Everything was silence.
Around noon, I managed to contact my supervisors, for the fourth or fifth time. The answer was simple:
When they get fuel, they will pick you up.
But there was no time given.
And the most curious thing was that we could not leave either.
The week before, in a similar situation, some people went to get lunch. When they came back, the bus had already passed. They were left behind.
So this time, no one moved.
Time kept passing.
The sun did too.
More than seventy kilometers separated us from the hotel. A planned trip. Contracted transportation. An established routine. And yet, everything depended on something that had no schedule: an authorization.
It was not a line at the service station.
It was not a total lack of fuel.
It was waiting for someone to decide something that should have already been decided.
At 2:45 in the afternoon, the bus finally arrived.
Fuente Pixabay
Without explanations.
We got on as best we could. Many standing. There were no seats left. Some, as usual, had been “reserved” in advance. Decisions that do not appear on any document, but are always there.
The trip took another hour.
We arrived at the hotel at 3:45.
The management was there.
They looked at us.
A mixture of understanding and distance. Like someone observing something they understand, but do not experience. They arrive in their own cars. They do not wait. They do not hesitate. They do not lose the day at a bus stop.
And they said nothing.
Not an explanation.
Not a word.
And then you understand that the problem was not the transportation.
It was the waiting.
Not the kind measured in minutes or hours.
But the kind without certainty.
The kind without information.
The kind where you cannot decide.
In other places, transportation either arrives or it does not.
Here, sometimes, it arrives.
But before that, you have to go through something more complex:
The uncertainty of not knowing when.
Because in my country, more than moving, one learns something else.
To wait.
This is the end of this Twelfth chronicle. Thank you for reading, and I look forward to your comments. The images are from Pixabay and I used Google Translate for the English version.
