Fuente Pixabay
Hola querida comunidad 
Esta es una serie de crónicas sobre lo cotidiano, sobre esas escenas que se repiten tanto que dejan de parecernos extrañas. Aquí no hay exageración ni ficción forzada. El absurdo no se inventa, se observa. Son textos nacidos de la experiencia diaria, de la espera, de las normas sin sentido, de los gestos que todos conocemos y que casi nunca cuestionamos. No pretenden dar respuestas, solo detenerse un momento y mirar con atención eso que hemos aprendido a aceptar.
En esta la septima edición el tema:
En Cuba, las ferias de artesanía deberían ser sagradas.
Espacios donde la creatividad se encuentra con la curiosidad del turista. Donde los tejidos, pinturas, esculturas y objetos de madera o cuero nacen de la habilidad de alguien y se muestran al mundo.
Pero el absurdo se esconde en los detalles.
Llegas a una feria y miras los puestos. Todo parece normal, colores, texturas, materiales que podrían haber pasado por manos expertas. Pagas un precio y sonríes pensando en el esfuerzo que hay detrás. Pero la realidad es distinta. Muchos de los que venden nunca tejieron un hilo, ni lijaron un trozo de madera, ni pintaron un cuadro. El objeto no refleja su trabajo, sino su privilegio. El privilegio de haber logrado de alguna forma una mesa en la feria.
Porque abrir un puesto nuevo en un lugar turístico no es posible. Tampoco entrar por los canales oficiales. Existe la Asociación de Artesanos y Artistas de Cuba, que debería agrupar a los creadores. En la práctica, agrupa a los vendedores. No es para todos, claro. Un porcentaje pequeño de verdaderos creadores logra estar inscrito, pero los que intentan entrar por el camino legal se encuentran con una muralla invisible. Se mueren de viejos antes de obtener la dichosa mesa.
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El absurdo se multiplica cuando observas la cadena de ganancias. El creador real, el que compra materia prima y transforma su habilidad en arte, recibe una fracción del valor final. Quien no creó nada, quien nunca tocó un hilo ni un pincel, cobra dos o tres veces más por venderlo. La feria se convierte en un juego donde la apariencia es más valiosa que el trabajo, donde la legitimidad se mide en privilegios y no en talento.
Algunas mesas exhiben tejidos perfectos, pero nadie los hizo allí. La regla oficial dice que la feria es para la creación. La práctica diaria dice otra cosa. Y todos lo aceptan, porque parece normal. Nadie grita, nadie protesta. Los turistas miran y pagan. Algunos lo saben, otros no. Y así, la ilusión se mantiene: la creatividad existe, pero no es quien recibe la recompensa.
El absurdo se completa con la paradoja del esfuerzo. El verdadero artesano aprende a resignarse, a producir sin esperar reconocimiento, a ser invisible detrás de mesas que le pertenecen a otros. Aprender a sobrevivir en la feria significa aceptar que el mérito no garantiza acceso, y que la creatividad no garantiza beneficio.
Y ahí, entre pinceles, hilos y madera, surge la lección más absurda, en la feria, como en tantas otras partes de la vida cotidiana, la regla y la realidad son opuestas. Todo funciona, todo parece legal, todo parece ordenado, pero la lógica se ha ido de vacaciones.
La feria debería ser un lugar de encuentro entre creación y mercado.
Es, en cambio, un museo de privilegios.
Los objetos son reales. El talento también.
Pero las recompensas no siempre lo son.
Y mientras tanto, el turista sonríe, paga y se lleva un pedazo de lo que parece arte.
El creador real sigue en su taller.
El vendedor con mesa, el privilegiado, sigue vendiendo.
El absurdo sigue siendo invisible, salvo para quien lo mira con atención.
Hasta aqui esta septima crónica Gracias por leer y espero comentarios al respecto. Las imágenes son de pixabay y utilicé el traductor de Google para la versión en inglés.
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Hello dear
This is a series of chronicles about everyday life, about those scenes that repeat themselves so often that they stop seeming strange to us. Here there is no exaggeration or forced fiction. The absurd is not invented, it is observed. These are texts born from daily experience, from waiting, from meaningless rules, from gestures we all know and almost never question. They do not seek to give answers, only to stop for a moment and look carefully at what we have learned to accept.
In this Seventh edition the theme is:
In Cuba, craft fairs are supposed to be sacred.
Spaces where creativity meets the curiosity of the tourist. Where woven pieces, paintings, sculptures, and objects made of wood or leather are born from someone’s skill and shown to the world.
But the absurd hides in the details.
You arrive at a fair and look at the stalls. Everything seems normal—colors, textures, materials that could have passed through expert hands. You pay a price and smile, thinking about the effort behind it. But the reality is different. Many of those who sell have never woven a thread, sanded a piece of wood, or painted a canvas. The object does not reflect their work, but their privilege. The privilege of having somehow secured a table at the fair.
Because opening a new stand in a tourist area is not possible. Nor is entering through official channels. There is an Association of Cuban Artisans and Artists, which in theory should bring creators together. In practice, it brings together sellers. It is not the same for everyone, of course. A small percentage of real creators manage to be registered, but those who try to enter through legal channels run into an invisible wall. They grow old before obtaining the long-desired table.
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The absurd multiplies when you observe the chain of earnings. The real creator, the one who buys raw materials and transforms skill into art, receives only a fraction of the final price. The one who created nothing, who never touched a thread or a brush, charges two or three times more for selling it. The fair becomes a game where appearance is more valuable than work, where legitimacy is measured in privileges rather than talent.
Some tables display perfect woven pieces, yet no one made them there. The official rule says the fair exists for creation. Daily practice says otherwise. And everyone accepts it, because it seems normal. No one shouts, no one protests. Tourists look and pay. Some know, others do not. And so the illusion continues: creativity exists, but it is not the one receiving the reward.
The absurd is completed by the paradox of effort. The true artisan learns to resign themselves, to produce without expecting recognition, to become invisible behind tables that belong to others. Learning to survive in the fair means accepting that merit does not guarantee access, and creativity does not guarantee profit.
And there, among brushes, threads, and wood, the most absurd lesson emerges: at the fair, as in so many other parts of everyday life, the rule and reality are opposites. Everything functions, everything appears legal, everything seems organized, yet logic has gone on vacation.
The fair should be a meeting point between creation and market.
Instead, it is a museum of privileges.
The objects are real. The talent is real.
But the rewards are not always.
And meanwhile, the tourist smiles, pays, and carries away a piece of what seems to be art.
The real creator remains in the workshop.
The seller with the table, the privileged one, keeps selling.
The absurd remains invisible, except to those who choose to look closely.
Up to here this Seventh chronicle. Thank you for reading and I hope for comments about it. The images are from Pixabay and I used Google Translator for the English version.
