Ellas cumplen su función de existir,
pero pueden ser olvidó,
un grito en el camino,
una mirada sin conceptos.
Ellas cuentan historias de amores,
de los que nacen,
o comienzan a morir,
de aquellos que resisten los sueños
los rostros confrontados,
los hay con lágrimas,
con noches de insomnio,
en días de trabajo,
tragos y soledad.
También son música de fondo con otras historias,
dónde se rasgan vestiduras,
encienden estados de ánimo,
transforman,
retoman el pasado,
el tiempo que se descuida
como lluvia permanente,
son cuchillos etéreos cortando los instantes
dónde hemos reído o sufrido,
dónde hemos jineteado las laderas
de ese cuerpo de turno.
Montañas de palabras se desbocan
por pequeños abismos,
van desfilando hacia ese fuego
que atiza la soledad,
atesora cambio y enaltece el dolor.
Por eso te nombro mujer,
geografía habitable,
te escribo,
te pinto,
capturo tu imagen,
para que el olvido recuerde,
que tengo soldados para los sueños,
me protegen de los susurros,
se arman,
hieren,
se desbordan con la emoción
de lo que no debemos contar.
Ellas están ahí,
vistiendo los días con sonrisas,
con lo inasible de nuestras miradas,
con la pasión que nos arropa
de los altibajos del tiempo,
nos redimen
con el ahorro de felicidad,
nos hacen palabra gráfica,
para que podamos verterla sobre el papel,
así ganarle horas a la eternidad.
They fulfill their function of existing,
but they can be oblivion,
a cry on the road,
a look without concepts.
They tell stories of love,
of those that are born,
or begin to die,
of those who resist dreams
the confronted faces,
there are those with tears,
with sleepless nights,
in days of work,
drinks and loneliness.
They are also background music with other stories,
where garments are torn,
turn on moods,
transform,
take up the past,
the time that is neglected
like permanent rain,
they are ethereal knives cutting the moments
where we have laughed or suffered,
where we have ridden the slopes
of that body in turn.
Mountains of words run amok
fall down small abysses,
parade towards that fire
that stirs up loneliness,
treasures change and exalt pain.
That's why he named you woman,
habitable geography,
I write to you,
I paint you,
I capture your image,
so that oblivion remembers,
that I have soldiers for my dreams,
they protect me from the whispers,
they arm themselves,
they wound,
they overflow with the emotion
of what we must not tell.
They are there,
dressing the days with smiles,
with the elusiveness of our gazes,
with the passion that envelops us
from the ups and downs of time,
they redeem us
with the saving of happiness,
they make us a graphic word,
so that we can pour it out on paper,
thus gaining hours to eternity.
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