This story was intended to be short, but felt the need to write a little more. At the request of readers, the writer 😅 wanted to clear up some questions. You can find the first post here:
| Short Story | Fried lentils patties
The writer returned to the story she had left resting for a few months between junk and words. She would have liked to say that this little story only received the kindness of water, as lentils did in their time, but no. It was months, before she could look out the magic hole in the window to see her two characters: Beatriz and Danielle, each in their own space, living completely different realities.
Meanwhile, the story was like a great turquoise skin moving rhythmically under the influence of moons, winds, seasons. There were times when dust gathered on its pages, so much dust that it looked like desert sand. Dunes, changing formations of a soft ochre color, beautifully delineated as if these marks emerged, from some repetitive orchestral beat.
Ochre and turquoise, superimposed. The writer blew calmly and slowly the threads of the plot began to appear again.
゜・。。 ・゜★゜・。。 ・゜
It's October, stormy. Beatriz is sitting on the porch drinking her cup of coffee. She feels the day growing both outside and inside her, as the black drink warms her throat. Little by little, some thoughts are installed in her head, which accompany her in the daily ritual of occupying that open space outside her house. She watches people walk by, obsessed with the daily hardships, in such a hurry, that they lose sight of the possibility that the solution -perhaps- is as simple as that pebble that could fall into their shoe, and that it needs to be returned to its habitat. A short stop to breathe, look around, see how wonderful it is to be alive and feel that little girl sink into you, you're alive, dammit, just get her out of there and keep smiling for that and more.
She believes that everyone should be happy with what they do or what they can have. It is normal for human beings to want more, she herself yearns for that landscape of lined houses, as white as snow, with stairs and stone paths, where surely the echo of footsteps is one of the sounds she loves the most. To be able to look at the sea from the top of the hill where she lives in a modest little house, but with wide glass windows, and white curtains that flutter in the wind, and surrounded by gardens with soft lawns and many flowers adorning the fences, ivy, climbing the walls, outlining the windows.
She holds the cup of coffee and stares for a while at that dream photo. It has an interior courtyard in its house. And there she has imagined Danielle laughing, crazy as she is, making a mural on one of the walls with every little object she finds on her walks on the sand.
-The lentil fries are here, she announces. And the other scoffs at her meager cooking skills.
-You'll see that these were good, girl.
They hold each other's hands tightly and whisper something in each other's ears.
-Wake up Beatrice, are you an idiot or what? – She hears her say from outside the fence to the neighbor, who has brought her the things from the market, and he had already been calling her for about three minutes without her reacting.
-I am sorry. Thank you, Lazarus. All right, do you want coffee?
He politely replies that he doesn't. He's in a hurry, he says. Beatriz picks up the bag, puts some bills in his hand and goes inside her house humming a song.
We row knowing what the price is, with clenched fists, without thinking of stopping, we row, with our faces against the wind, with our courage forward...{📺}
Everyone should be happy, she repeats herself. And she sits down in front of her laptop. The memory of Danielle has left sparks in her heart. Yes, it moves a little more hurriedly, and there it goes with that move of the wisest and at the same time dumbest organ that exists, the smile of a drunken panetela on her face and a blank page that will have to be filled, even if it is with a few dots in a row.
The last time she saw Danielle they were in those ruins, it was Sunday and the steeds lit up the sky...
Here the writer must answer some questions from her readers about these winged and shining creatures:
Yes, only they, when they were there in the ruins were able to see them. Why? Because they were in their minds. They drew them in the sky the same way they drew their lives together. They were more than just friends. They loved each other.
゜・。。 ・゜★゜・。。 ・゜
Beatriz receives a phone call. It's her mother. She tells her that some people went to look for her in the early hours of the morning because a neighbor had a syncope, a little nervous it seems. Your dad took her to the hospital.
-Is she okay now?
-Yes, she has been under a lot of stress since her daughter left. She's stuck in a shelter I don't know where and she hasn't been able to cross the border.
-I'm glad to hear it, mother. Yes, everything that happened, the shock, I mean, not the daughter's situation, of course. Are you all right?
-Yes, though your father has the flu. I'm going to send you some lentils and milk with Eduardito who is going there this week.
Beatriz hangs up.
Lentils... Today is a day to remember Danielle.
She had already grown accustomed to her absence, to not seeing her on Sundays. When she thinks of steeds, she observes them with great affection, high in the sky, on those nights when the stars look like rattles, mischievous creatures that go from one place to another in search of hugs. Lights and more lights in the sky... Danielle is about to celebrate her 44th birthday far away. Her family had planned a trip in silence, because they knew of her resistance to change, and she received the details that same Sunday, when she returned home. With no time for explanations, Danielle left. Neighbors took it upon themselves to spread any number of stories surrounding that departure, and it is not known for sure, what is reality and what is not. Rowed... no one knows her whereabouts, except the writer, and she keeps it to herself so as not to influence the times or designs of the Universe. Who knows if one day, the echo of the footsteps, in that dreamy place, among the whitest houses and flowers, many flowers, will end up bringing them together.
゜・。。 ・゜★゜・。。 ・゜
Beatriz writes. She's not going to stop doing it. It's the only thing, she says, that keeps her heart beating.
Esta historia pretendía ser corta, pero se sintió la necesidad de escribir un poco más. Ante la solicitud de los lectores, la escritora 😅 ha querido despejar algunas interrogantes. Pueden encontrar la primera publicación aquí:
| Cuento Corto | Frituras (de lentejas)
Frituras de Lentejas (segunda parte y final)
La escritora volvió al relato que había dejado reposando algunos meses entre trastos y palabras. Le hubiera gustado decir que aquella pequeña historia solo recibía la bondad del agua, como lo hicieron las lentejas en su momento, pero no. Pasaron meses antes que pudiera mirar por el mágico agujero de la ventana para ver a sus dos personajes: Beatriz y Danielle, cada una en su espacio, viviendo realidades completamente diferentes.
Mientras tanto, el cuento era como una gran piel turquesa moviéndose cadenciosamente bajo el influjo de lunas, vientos, estaciones. Hubo momentos en que el polvo se acumuló en sus páginas, tanto polvo que parecía arena de desierto. Dunas, cambiantes formaciones de un suave color ocre, delineadas bellamente como si surgieran estas marcas, a partir de algún repetitivo compás orquestal.
Ocre y turquesa, superpuestos. La escritora sopló con calma y despacito comenzaron a aparecer nuevamente los hilos de la trama.
゜・。。・゜★゜・。。・゜
Es octubre, de tormentas. Beatriz está sentada en el porche bebiendo su taza de café. Siente que el día va creciendo tanto afuera como dentro de ella, en lo que la bebida negra le calienta la garganta. Poco a poco se van instalando algunos pensamientos en su cabeza, que le acompañan en el ritual diario de ocupar ese espacio abierto en el exterior de su casa. Ve a la gente pasar, obcecados con las penurias cotidianas, con tanta prisa, que pierden de vista la posibilidad de que la solución -quizás- es tan sencilla como esa piedrecita que podría caerles dentro del zapato, y que se precisa devolverla a su hábitat. Una breve parada para respirar, mirar en derredor, ver lo maravilloso que es estar vivo y sentir que esa pequeñita te hinca, estás vivo, carajo, solo sácala de ahí y continúa sonriendo por eso y más.
Ella piensa que todos deberían estar felices con lo que hacen o con lo que pueden tener. Es normal que el ser humano quiera más, ella misma ansía aquel paisaje de casitas alineadas, blanquísimas como la nieve, con escaleras y caminitos de piedra, donde seguramente el eco de pasos sea uno de los sonidos que más ame. Poder mirar el mar desde lo alto de la colina donde vive en una casita modesta, pero con ventanales de cristal, y cortinas blancas que ondean con el viento, y rodeada de jardines con un césped suave y muchas flores adornando los muros, hiedras, trepando por las paredes, perfilando las ventanas.
Sostiene la taza de café y se queda un rato con la mirada perdida en esa foto de sus sueños. Tiene un patio interior su casa. Y allí ha imaginado a Danielle riendo, alocada como es, haciendo un mural en una de las paredes con cada pequeño objeto que encuentra en sus paseos por la arena.
-Ya están las frituras de lentejas, -le anuncia. Y la otra se mofa de sus escasas habilidades culinarias.
-Vas a ver que estas sí quedaron buenas, muchacha.
Se agarran fuerte las manos y se susurran algo al oído.
-Despierta Beatriz, ¿estás tonta o qué? – le oye decir desde el exterior de la cerca al vecino, que le ha traído las cosas del mercado, y ya llevaba como tres minutos llamándola sin que ella reaccionara.
-Lo siento. Gracias, Lázaro. Todo bien, ¿Quiéres café?
Él contesta cortésmente que no. Está apurado, dice. Beatriz recoge la bolsa, le pone unos billetes en la mano y se dirige al interior de su vivienda tarareando una canción.
Remamos sabiendo cual es el precio, con los puños apretados, sin pensar en detenernos, remamos, con la cara contra el viento, con la valentía adelante… {📺}
Todos deberían estar felices, se repite. Y se sienta frente a su portátil. El recuerdo de Danielle le ha dejado chispitas en el corazón. Sí, se mueve un poquito más apresurado, y allá va con ese tumbao del órgano más sabio y a la vez más tonto que existe, la sonrisa de panetela borracha en la cara y una página en blanco que habrá que llenar, aunque sea con unos puntitos en fila.
La última vez que vio a Danielle estaban en aquellas ruinas, era domingo y los corceles iluminaron el cielo…
Aquí la escritora debe contestar algunas preguntas de sus lectores acerca de estas criaturas aladas y brillantes:
Sí, solo ellas, cuando estaban allí en las ruinas eran capaces de verlos. ¿Por qué? Pues porque estaban en sus mentes. Los dibujaban en el cielo de la misma manera que dibujaban sus vidas juntas. Ellas eran más que simples amigas. Se amaban.
゜・。。・゜★゜・。。・゜
Beatriz recibe una llamada telefónica. Es su madre. Le cuenta que han ido a buscarla de madrugada porque a una vecina le dio un síncope, algo nervioso parece. Tu papá la llevó al hospital.
-¿Está bien ya?
-Sí, ella está bajo mucho estrés desde que su hija se fue. Anda metida en un albergue en no sé donde y no ha podido cruzar la frontera.
-Me alegra saberlo, madre. Sí, que pasó todo eso, el susto, digo. Lo de la hija no, por supuesto. ¿Y ustedes están bien?
-Sí, tu padre con gripe. Te voy a enviar unas lentejas y leche con Eduardito que va para allá esta semana.
Beatriz cuelga.
Lentejas... Hoy es un día para recordar a Danielle.
Ya se ha acostumbrado a su ausencia, a no verla los domingos. Cuando piensa en los corceles, los divisa con mucho cariño, en lo más alto del cielo, en esas noches en que las estrellas parecen sonajeros, traviesas criaturas que van de un lado a otro en busca de abrazos. Luces y más luces en el cielo… Danielle está por cumplir 44 primaveras, lejos de aquí. Su familia había planeado un viaje en silencio, porque sabían de su resistencia al cambio, y ella recibió los pormenores aquel mismo domingo, al regresar a casa. Sin tiempo para explicaciones Danielle se fue. Los vecinos se encargaron de difundir cualquier cantidad de historias alrededor de esa partida, y no se sabe a ciencia cierta, qué es realidad y qué no. Remó… nadie conoce su paradero, excepto la escritora, y se lo reserva para no influir en los tiempos ni designios del Universo. Quién sabe si algún día, el eco de los pasos, en aquel lugar de ensueño, entre blanquísimas casitas y flores, muchas flores, termine por reunirlas.
゜・。。・゜★゜・。。・゜
Beatriz escribe. No va a dejar de hacerlo. Es lo único -dice- que mantiene latiendo a su corazón.
Original content (text and photos), by 
All rights reserved ©, 2023.