El alma del monte bebe
El llanto de las nubes, Tejiendo con húmedo misterio La savia de raíces ebrias; Con pulmones de musgo Respira el monte Convirtiendo el dolor en ríos cantarines Con gargantas de piedra. ...
En su hamaca de eclipses, La tierra gira Con hilos de plata. Murmuran canciones antiguas Las grietas con sus bocas profundas. Cada sílaba es semilla, Cada lamento un verde brote. ... Copia en hojas sueltas La genealogía del fuego, El viento, escriba de lo efímero, Durmiendo bajo la corteza de las rocas. Clavan sus alfileres de luz Las estrellas en el manto del crepúsculo, Y la luna desovilla su madeja de sombras Sobre los riscos. ...
Las nubes no lloran:
Transfiguran su angustia en vertientes, En espejos donde el alba Se desnuda con pudor. El trueno es un dios viejo Tosiendo en el horizonte, Y su voz, tambor roto, Fecunda los surcos del cielo.
El monte, escanciador de brumas, Decanta el rocío en copas de crisantemo Brindando por las cicatrices En su piel de basalto. ...
Cuece en su caldero,
Brebajes de distancia, La noche; Las rasgaduras del tiempo Los búhos cosen con hilo lunar . Hay un nido de ausencias Incubando vuelos, En cada roca; En cada relámpago, Un árbol genealógico Ardiendo sin quemarse. ...
Bebe el llanto de las nubes,
El alma del monte El horizonte se desborda de raíces Y el cielo echa brotes. La muerte aquí es un fruto madurando En las ramas del aire, Y la eternidad, Un río mordiéndose la cola Con dientes de espuma... ...
English version.
The soul of the mountain drinks The cry of the clouds, Weaving with humid mystery The sap of drunken roots; With lungs of moss The mountain breathes. Turning >pain into singing rivers With throats of stone. ...
In her hammock of eclipses,
The earth turns Spinning the dew With silver threads. They murmur ancient songs The crevices with their Deep mouths. Each syllable is seed, each lament A green shoot. ...
Copied on loose leaves The wind, scribe of the ephemeral, Sleeping under the bark of the rocks. The stars stick Their pins of light In the mantle of twilight, And the moon spawns its skein Of shadows on the cliffs. ...
The clouds do not cry:
They transfigure their anguish Into slopes, In mirrors where the dawn Undresses with modesty. The thunder is an old god Coughing on the horizon, And its voice, A broken drum, Fertilizes the furrows of the sky. ...
The mountain,
Pourer of mists, Decants the dew In chrysanthemum cups Toasting to the scars On its basalt skin. ...
It cooks in its cauldron,
Concoctions of distance, The night; The tears of time Owls sew with lunar thread ; There's a nest of absences Hatching flights, In every rock; In every flash of lightning, A family tree burning unburned. ...
Drink the cry of the clouds,
The soul of the mountain. The horizon overflows with roots And the sky sprouts. Death here is a fruit ripening In the branches of the air, And eternity, a river biting Its tail with teeth of foam... ...
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