Nadie sabía con exactitud de dónde provenían. Algunos decían que eran reflejos de barcos en alta mar, otros aseguraban que eran señales de ciudades lejanas, y los más supersticiosos hablaban de espíritus que encendían hogueras para guiar a los vivos. Lo cierto es que, cada noche, cuando el cielo se teñía de azul profundo, unas pequeñas luminiscencias aparecían en la línea que separaba la tierra del cielo, titilando como estrellas que hubieran decidido descansar en el suelo.
Mateo, un joven pescador de veinte años, había crecido con esas luces como parte de su paisaje cotidiano. Desde niño, se sentaba en la arena húmeda de la playa y las observaba con fascinación. Su madre solía decirle:
— Esas luces son promesas, hijo. Promesas de que siempre habrá algo más allá de lo que vemos.
Con el tiempo, Mateo convirtió esa frase en un mantra. Cada vez que la rutina lo agotaba, cada vez que la escasez lo golpeaba, cada vez que la soledad lo envolvía, miraba hacia el horizonte y repetía en silencio: Son promesas, Mateo, promesas de que hay algo más allá.
Una noche de junio, mientras el viento soplaba con fuerza y las olas rugían contra las rocas, Mateo decidió que ya no podía conformarse con mirar. Tenía que descubrir qué había detrás de esas luces. Armó su pequeña embarcación, una barca de madera heredada de su abuelo, y se lanzó al mar con la determinación de quien busca respuestas que no caben en los libros.
El viaje fue arduo. Las corrientes parecían querer devolverlo a la costa, como si el mar mismo intentara protegerlo de lo desconocido. Pero Mateo insistió. Remó durante horas, guiado únicamente por el titilar lejano de las luces. El cansancio lo vencía, pero cada destello era como una chispa que encendía su voluntad.
Al amanecer, cuando el cielo comenzaba a aclararse, las luces seguían allí, más cercanas, más intensas. Mateo sintió que estaba a punto de descubrir un secreto que había permanecido oculto durante generaciones. Sin embargo, lo que encontró no fue una ciudad ni un barco, sino una isla pequeña, cubierta de árboles y rodeada de un silencio casi sagrado. En lo alto de la colina, unas antorchas encendidas brillaban con un fulgor constante, como guardianas de un misterio.
Mateo desembarcó y comenzó a caminar hacia la colina. El suelo estaba húmedo, y el aire olía a tierra fresca y a sal. A medida que ascendía, escuchaba un murmullo, como si voces antiguas lo acompañaran. Al llegar a la cima, descubrió a un grupo de ancianos sentados alrededor de las antorchas. Sus rostros estaban marcados por arrugas profundas, y sus ojos reflejaban una calma que parecía eterna.
Uno de ellos, de barba blanca y mirada penetrante, le habló:
__ Has seguido las luces, muchacho. No todos tienen el valor de hacerlo.
Mateo, sorprendido, apenas pudo responder:
__ Quiero saber qué significan.
El anciano sonrió.
__ Las luces son recuerdos. Cada antorcha guarda la memoria de quienes alguna vez soñaron con un futuro distinto. Nosotros somos los guardianes de esas memorias.
Mateo se quedó en silencio, tratando de comprender. El anciano continuó:
__ El horizonte no es solo un límite geográfico. Es también un límite del alma. Las luces que ves desde tu pueblo son recordatorios de que los sueños nunca mueren, aunque las circunstancias los apaguen.
Durante horas, los ancianos le contaron historias: de hombres que habían amado con intensidad, de mujeres que habían resistido la adversidad, de niños que habían reído en medio de la pobreza. Cada antorcha representaba una vida, un deseo, una esperanza. Mateo escuchaba embelesado, sintiendo que cada relato se grababa en su corazón.
Cuando el sol comenzó a descender, el anciano de barba blanca le dijo:
— Ahora es tu turno. Si quieres, puedes encender tu propia luz en el horizonte.
Mateo tomó una antorcha apagada y, con manos temblorosas, la encendió. En ese instante, comprendió que no se trataba de descubrir un lugar físico, sino de reconocer que las luces eran símbolos de resistencia, de memoria, de futuro. Su propia antorcha sería vista desde San Isidro, y alguien, quizás un niño curioso, se preguntaría qué significaba ese nuevo destello.
Regresó a su pueblo con el corazón lleno de certezas. Cuando sus vecinos le preguntaron qué había encontrado, Mateo respondió con serenidad:
—Las luces son nuestras historias. Son la prueba de que, aunque la oscuridad nos rodee, siempre habrá algo que brille más allá.
Desde entonces, cada noche, los habitantes de San Isidro miraban el horizonte con una mezcla de nostalgia y esperanza. Sabían que esas luces no eran simples reflejos, sino la manifestación de vidas que habían decidido no rendirse. Y Mateo, convertido en narrador, se dedicó a contar las historias que había escuchado en la isla, para que nadie olvidara que las promesas del horizonte estaban hechas de memoria y de sueños.
Epílogo
Años después, cuando Mateo ya era un hombre mayor, seguía caminando hacia la playa al caer la tarde. Se sentaba en la arena y observaba las luces, ahora más numerosas, más intensas. Sonreía al pensar que cada una representaba a alguien que había decidido encender su propia antorcha, alguien que había comprendido que la vida no se mide solo en lo que vemos, sino en lo que dejamos brillar para los demás.
El horizonte, entonces, ya no era un límite. Era un puente. Un puente de luces que unía el pasado con el futuro, la memoria con la esperanza, la oscuridad con la claridad. Y Mateo, con la serenidad de quien ha cumplido su destino, murmuraba cada noche:
Son promesas, hijo, promesas de que siempre habrá algo más allá de lo que vemos.
Nota: La imagen la tomé de Pixabay.
