Saludos cordiales, queridos amigos de Be Entrepreneur. Abro las puertas de #ecency para reencontrarme gustosamente con ustedes.
A veces abro un documento en blanco y siento lo mismo que cuando tenía seis años y me asomaba al borde del del río. Allá abajo el agua parecía lejana, fría, probablemente llena de tiburones invisibles que solo yo podía imaginar. El miedo a saltar es un miedo extraño: no es miedo al agua, es miedo al instante en que los pies dejan de tocar lo firme. Ese espacio entre el impulso y la caída. Ese silencio.
Emprender, me he dado cuenta, es exactamente eso.
No importa cuántos libros haya publicado ni cuántas veces me haya lanzado al vacío de una historia nueva. El vértigo vuelve. Puntual como un cobrador, se presenta cada vez que una idea empieza a tomar forma y exige convertirse en algo más que un susurro. Y yo, que me gano la vida juntando palabras, debería saber domarlo. Pero no. El miedo a empezar es un monstruo. Se alimenta de nuestras biografías, de aquella vez que fracasamos, de aquella otra en que nos dijeron que no éramos suficientes. Le gusta esconderse detrás de frases razonables como «aún no es el momento».
Lo llamé Cletus. Sí, a esa voz interna que me dice que mi próximo proyecto es una tontería, que nadie va a leerme, que mejor espere a tener más claridad. Cletus. Suena ridículo, y justamente por eso funciona. Porque cuando Cletus susurra sus profecías de fracaso, yo me río. Y la risa, queridos lectores, es el primer acto de rebeldía contra el miedo. No se puede temer a algo que tiene nombre tan cómico.
Hay un consejo que me salvó la vida (y varios manuscritos) y es este: date permiso para hacerlo mal. El perfeccionismo es la forma más elegante de procrastinación que conozco. Cuántos emprendimientos no nacen porque esperamos el logo perfecto, la web impecable, el momento astrológico exacto. Mentira. La primera versión de todo es un borrador con patas. Mi primera novela publicada era, en realidad, mi tercera novela escrita. Otras dos duermen en un cajón, y está bien que así sea. Fueron ensayos. Eran necesarias. Si hubiera esperado a escribir la obra maestra a la primera, jamás habría escrito ni la primera página.
El miedo, he aprendido, no se va antes de empezar. Ese es el gran engaño. Creemos que necesitamos sentirnos valientes para actuar. Pero la valentía no es un permiso previo, es una consecuencia. Aparece a los diez minutos de haber empezado. Cuando ya estás dentro del agua y descubres que no hay tiburones, solo frío. Y el frío se pasa. El miedo también.
Otra cosa: dejé de pedir consejos a quien nunca ha emprendido. Parece obvio, pero no lo es. Durante años escuché a personas que me querían bien decirme que publicar era muy difícil, que el mercado estaba saturado, que mejor buscara un trabajo estable. Gente que jamás había enviado un manuscrito a una editorial. ¿Cómo iban a saber ellos lo que era posible? Ahora busco referentes que ya estén en el camino. Que tengan las rodillas raspadas de tanto intentar. Esos son los únicos autorizados para hablarme de riesgos.
Ahora bien, hay un truco que aplico cada vez que el vértigo amenaza con paralizarme: la micro-acción más tonta posible. No pienso en "escribir una novela". Pienso en escribir un párrafo. Solo uno. A veces ni siquiera eso: abrir el documento, titularlo, poner el cursor a latir sobre la primera línea. El cerebro es curioso: una vez que rompes la inercia, quiere seguir. Como cuando empiezas a caminar y el cuerpo te pide correr. El primer paso es el único que cuesta. Los demás vienen solos.
Y hablando de pasos: vendan antes de construir. Cuántas veces he desarrollado proyectos enteros sin consultar si a alguien le importaban. Ahora, antes de escribir un libro, lo cuento. Literalmente. Lo cuento en una conversación, en un café, en un post como este. Observo la reacción. Si los ojos del otro brillan, hay algo ahí. Si bostezan, vuelvo al tablero. Un no temprano duele menos que un año de trabajo ignorado.
El fracaso, por cierto, es solo una palabra mal escogida. Yo prefiero llamarlo "datos". Cada rechazo editorial que recibí en mis inicios era información. Me decía qué puerta no era la mía, qué estilo no encajaba, qué editor no entendía mi voz. No era personal. Era un mapa. Y los mapas, aunque a veces señalen precipicios, sirven para llegar a alguna parte, sí señor.
Celebrar las victorias pequeñas es otra cosa que aprendí tarde. Durante años solo me permitía celebrar los contratos firmados, los libros terminados. Ahora celebro el párrafo bien escrito, la idea que encontró su forma, la llamada incómoda que por fin hice. El cerebro necesita caricias frecuentes, no banquetes anuales. Si no lo alimentas con pequeñas dosis de satisfacción, se te sienta en el sofá y no se levanta más.
Hay algo hermoso en el miedo cuando aprendes a mirarlo de frente. Deja de ser un muro y se convierte en una brújula. El miedo señala lo que importa. Si algo te asusta, es porque te importa el resultado. Si no te importara, te daría igual. Así que siente el vértigo, ponle nombre, ríete de él, y salta igual. El agua del río está más caliente de lo que crees.
No necesitas dejar tu vida actual para empezar. Los grandes viajes comienzan en los márgenes del día. A las seis de la mañana, cuando la casa duerme. A las once de la noche, cuando el silencio es cómplice. No hay que renunciar a todo para construir algo nuevo. Solo hay que robarle horas al miedo y ponerlas a trabajar.
Si hay una idea que te ronda como un fantasma amable, no esperes más. Haz hoy la micro-acción más tonta. Abre el documento. Escribe una línea. Envía ese mensaje. Atrévete a emprender. No esperes más. El universo, que a veces parece indiferente, suele responder a los que se atreven a moverse. Y si no responde, al menos te quedas con la dignidad de haber saltado.
Gracias por leerme, hivers!
© Marabuzal, 2026. Contenido Original. Todos los derechos reservados.
📍 Reflection: "The Universe Responds" (ESP/ENG)
Warm greetings, dear friends of Be Entrepreneur. I'm opening the doors of #ecency to happily reconnect with you.
Sometimes I open a blank document and feel the same way I did when I was six years old and peered over the riverbank. Down below, the water seemed distant, cold, probably full of invisible sharks that only I could imagine. The fear of jumping is a strange fear: it's not fear of the water, it's fear of the instant your feet lose touch with solid ground. That space between the leap and the fall. That silence.
Starting a business, I've realized, is exactly that.
It doesn't matter how many books I've published or how many times I've thrown myself into the void of a new story. The vertigo returns. Punctual as a bill collector, it appears every time an idea begins to take shape and demands to become more than a whisper. And I, who make a living stringing words together, should know how to tame it. But I don't. The fear of starting is a monster. It feeds on our life stories, on that time we failed, on that other time we were told we weren't good enough. It likes to hide behind reasonable phrases like "it's not the right time yet."
I called it Cletus. Yes, that inner voice that tells me my next project is nonsense, that no one will read it, that I should wait until I have more clarity. Cletus. It sounds ridiculous, and that's precisely why it works. Because when Cletus whispers his prophecies of failure, I laugh. And laughter, dear readers, is the first act of rebellion against fear. You can't fear something with such a comical name.
There's a piece of advice that saved my life (and several manuscripts), and it's this: give yourself permission to do it badly. Perfectionism is the most elegant form of procrastination I know. How many ventures never get off the ground because we wait for the perfect logo, the flawless website, the exact astrological moment? It's a lie. The first version of everything is a walking draft. My first published novel was, in reality, my third novel written. Two others are languishing in a drawer, and that's perfectly fine. They were essays. They were necessary. If I had waited to write the masterpiece on the first try, I would never have written even the first page.
Fear, I've learned, doesn't disappear before you even begin. That's the big deception. We think we need to feel brave to act. But bravery isn't a prerequisite; it's a consequence. It appears ten minutes after you start. When you're already in the water and you discover there are no sharks, just cold. And the cold passes. So does the fear.
Another thing: I stopped asking for advice from people who have never started a business. It seems obvious, but it isn't. For years I listened to people who cared about me tell me that publishing was very difficult, that the market was saturated, that I should look for a stable job. People who had never even sent a manuscript to a publisher. How could they possibly know what was possible? Now I look for role models who are already on the path. Who have scraped their knees from trying so many times. They are the only ones authorized to talk to me about risks.
Now, there's a trick I use whenever vertigo threatens to paralyze me: the simplest micro-action possible. I don't think about "writing a novel." I think about writing a paragraph. Just one. Sometimes not even that: opening the document, giving it a title, letting the cursor pulse on the first line. The brain is curious: once you break the inertia, it wants to keep going. Like when you start walking and your body tells you to run. The first step is the only one that's hard. The rest come naturally.
And speaking of steps: sell before you build. How many times have I developed entire projects without checking if anyone cared about them? Now, before writing a book, I talk about it. Literally. I talk about it in a conversation, in a café, in a post like this one. I observe the reaction. If the other person's eyes light up, there's something there. If they yawn, I go back to the drawing board. An early "no" hurts less than a year of ignored work.
Failure, by the way, is just a poorly chosen word. I prefer to call it "data." Every editorial rejection I received in my early days was information. It told me which door wasn't mine, which style didn't fit, which editor didn't understand my voice. It wasn't personal. It was a map. And maps, even though they sometimes point to precipices, help you get somewhere, yes sir.
Celebrating small victories is another thing I learned late. For years I only allowed myself to celebrate signed contracts, finished books. Now I celebrate the well-written paragraph, the idea that found its form, the awkward call I finally made. The brain needs frequent caresses, not annual banquets. If you don't feed it with small doses of satisfaction, it sits on the couch and never gets up again.
There's something beautiful about fear when you learn to face it head-on. It stops being a wall and becomes a compass. Fear points to what matters. If something scares you, it's because you care about the outcome. If you didn't care, you wouldn't care. So feel the vertigo, name it, laugh at it, and jump anyway. The river water is warmer than you think.
You don't need to leave your current life to begin. Great journeys begin at the edges of the day. At six in the morning, when the house is asleep. At eleven at night, when the silence is complicit. You don't have to give up everything to build something new. You just have to steal hours from fear and put them to work.
If an idea has been lingering in your mind like a friendly ghost, don't wait any longer. Take the simplest micro-action today. Open the document. Write a line. Send that message. Dare to take the plunge. Don't wait any longer. The universe, which sometimes seems indifferent, usually responds to those who dare to move. And if it doesn't, at least you'll have the dignity of having taken the leap.
Thanks for reading, hivers!
(Google Translation)
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