@Freewritehouse presenta un nuevo concurso: Continúa esta historia... desde la comunidad Freewriters.
Imagen de Sammy-Sander en Pixabay
-No puedo escuchar nada -susurró meneando la cabeza.
Tras horas de espera en la trinchera, el frío y el cansancio comenzaban a jugar en su contra. En cualquier momento comenzaría el ataque y aún no conseguía comunicarse por radio.
-Pelotón 13 a Cuartel General. ¿Me reciben? ¡Cambio! -sin cesar repetía el operador de radio.
El destino del pelotón estaba en sus manos. Después del último ataque enemigo quedaron aislados del resto de la tropa. En el Cuartel General no consideraban que habían logrado sobrevivir a la embestida. De no conseguir refuerzos para cubrirle la retirada antes del próximo ataque, serían aniquilados sin posibilidad alguna de resistir. Las municiones con que contaban, eran insuficientes para combatir por más de una hora.
El sargento se le acercó, una vez más, caminando encorvado para proteger su cuerpo dentro de la zanja que ellos mismos cavaran, días antes, en la dura tierra. En esta ocasión fue más rudo al recordarle que se quedaban sin tiempo para poder establecer el enlace. Terminaba cada frase con un improperio, buscando darle énfasis a lo que decía. El operador de radio presentía que era imposible lograr la comunicación, pero siguió aferrado al equipo repitiendo una y otra vez las mismas palabras como un autómata.
Cerca del mediodía comenzó el estruendo de la metralla enemiga. El objetivo era barrer con todo obstáculo que evitara su avance nocturno, más allá de la actual línea del frente. Conociendo su superioridad en hombres y en técnica de combate, estaban resueltos a avanzar antes que la situación pudiera cambiar. Posicionarse en la colina les daría una ventaja que no podían perder.
Los siete hombres que habían quedado del pelotón, tomaron sus posiciones en la trinchera en espera de la orden para comenzar a disparar. Tenían que ahorrar el exiguo parque que les quedaba para causar el mayor daño posible al enemigo. El operador de radio alistó su fusil sobre el transmisor, sin dejar de repetir su llamado, ahogado por el resonar de la artillería contraría.
El proyectil de un tanque enemigo impactó junto a la trinchera donde estaba uno de los soldados. Su cuerpo quedó destrozado. El sargento dio la orden de ataque. El fuego que salió de la trinchera sorprendió a los hombres de la avanzada contraria. Algunos cayeron. El sargento se levantó temerario y descargó el peine de su fusil acompañado de un grito prepotente de venganza por el compañero caído.
Lo que vino después fue un ataque infernal. Poco podían hacer aquel puñado de hombres frente a un batallón bien artillado. El fuego se concentró en dirección a los atrincherados. Los soldados del pelotón combatieron hasta el final. Media hora más tarde, las esteras de los tanques de guerra enemigos pasaban por encima de la trinchera en su indetenible marcha hacia la colina.
...
-Pelotón 13 a Cuartel General. ¿Me reciben? ¡Cambio! - el operador de radio del pelotón seguía procurando refuerzos.
Unía el final de la frase con el inicio, en el reclamo desesperado de ayuda. Su esfuerzo era inútil, nadie podía escucharlo del otro lado.
Sentado en el sillón de ruedas, sostenía su mirada fija a través del cristal del amplio ventanal de la clínica para veteranos. Milagrosamente, había sobrevivido a la ofensiva hostil. Su cuerpo malherido fue rescatado del campo de batalla días después, pero su mente quedó atrapada en el fragor del combate, escuchando por siempre el zumbido que le devolvía el radio trasmisor como respuesta.
English Version
@Freewritehouse presents a new contest: Continue this story... from the Freewriters community.
-I can't hear anything - he whispered, shaking his head.
After hours of waiting in the trench, the cold and fatigue were beginning to work against him. At any moment the attack would begin, and he still couldn't communicate by radio.
-Platoon 13 to HQ. Do you read me? Over! -the radio operator kept repeating.
The fate of the platoon was in their hands. After the last enemy attack, they were isolated from the rest of the troops. At Headquarters, they did not consider that they had managed to survive the onslaught. If they did not get reinforcements to cover their retreat before the next attack, they would be annihilated without any possibility of resisting. The ammunition they had was insufficient to fight for more than an hour.
The sergeant approached him, once again, walking hunched over to protect his body inside the trench that they themselves had dug, days before, in the hard earth. This time he was rougher, reminding him that they were running out of time to establish the link. He ended each sentence with an expletive, seeking to emphasize what he was saying. The radio operator sensed that it was impossible to get through, but he continued to hold on to the equipment, repeating the same words over and over again like an automaton.
Around noon, the enemy shrapnel began to thunder. The objective was to sweep away any obstacle that might prevent their night advance, beyond the present front line. Knowing their superiority in men and combat technique, they were determined to advance before the situation could change. Positioning themselves on the hill would give them an advantage they could not afford to lose.
The seven men who had remained of the platoon took up their positions in the trench, awaiting the order to begin firing. They had to save the limited park they had left to cause as much damage as possible to the enemy. The radio operator placed his rifle on the transmitter, without stopping repeating his call, drowned out by the echo of the opposing artillery.
The shell of an enemy tank hit next to the trench where one of the soldiers was. His body was destroyed. The sergeant gave the order to attack. The fire that came out of the trench surprised the men of the opposing advance guard. Some fell. The sergeant stood up recklessly and unloaded the comb of his rifle, accompanied by an overbearing cry of vengeance for the fallen comrade.
What followed was a hellish attack. There was little that handful of men could do against a well-armed battalion. The fire was concentrated in the direction of the entrenched men. The soldiers of the platoon fought to the last. Half an hour later, the tracks of enemy battle tanks were passing over the trench in their unstoppable march up the hill.
...
-Platoon 13 to HQ. Do you read me? Over! - the platoon radio operator was still seeking reinforcements.
He joined the end of the sentence with the beginning, in a desperate call for help. His effort was futile, no one could hear him on the other end.
Sitting in the wheelchair, he held his gaze steady through the glass of the large window of the veterans' clinic. Miraculously, he had survived the hostile offensive. His badly wounded body was rescued from the battlefield days later, but his mind was trapped in the heat of combat, listening forever to the buzzing sound of the radio transmitter coming back to him in response.
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