Un saludo para todos mis amigos de @Catarsis
Mis ojos delatan que no dormí bien. Estoy preocupada porque hoy le realizarán una prueba médica rigurosa a mi hermana para evaluar el funcionamiento de uno de sus riñones. No estoy triste, tengo fe, pero si estoy preocupada.
No sabría decirles cuál de mis hermanos tiene mi mejor atención, porque he bregado con todos y, desde el mirador que es mi madre, he aprendido a verlos diferentes, especiales y eternos.
No podemos calcular cuánto sacrificio implica para una madre llevarnos en su vientre. Sin entrar en el costo psicológico de este proceso, solo el desgaste físico merece ser valorado, admirado y considerado. A propósito, publiqué un relato que quizás quieran leer: Universo silencioso.
Durante el embarazo, mi hermana perdió demasiado calcio y vitaminas, y su cuerpo quedó afectado con padecimientos que hoy son crónicos. Ahora está en medio de un examen con contraste de yodo, y aunque estoy aquí para pedir por ella a ese Poder providencialque nos sostiene, también temo por sus capacidad de resistencia.
Este sentimiento me acompaña desde hace días. Si bien soy de una familia que ha permanecido completa, sé que un día trascenderemos, y me es inevitable pensar que, cuando suceda, será un golpe muy duro.
Quizás estoy sugestionada por la caída de mi madre hace dos noches mientras dormía. No fue solo un accidente físico; fue un impacto emocional que despertó en mí un miedo profundo: el temor a perderla. Este sentimiento no es irracional, sino el resultado de factores psicológicos complejos que se activan ante la vulnerabilidad de un ser amado, octogenario.
Desde la infancia, desarrollamos vínculos emocionales intensos con nuestras figuras más cercanas. Cuando un padre envejece y su salud declina, resurge el temor primitivo al abandono, como si una parte esencial de nuestro mundo estuviera a punto de desaparecer. Pero contradicctoriamente prefiero verla partir que verla sufrir por la partida de uno de sus hijos.
Frecuentemente cuestiono a mi madre porque su carácter es un tanto amargado e intransigente. Al ser la menor de sus hermanos, los ha visto partir a todos. Para ella, las fechas festivas son como un compromiso del que hay que salir rápido. Sin tener en cuenta que nosotros también tendremos nuestras pérdidas, porque el ciclo de la vida así lo estipula.
La caída de mi madre no es solo un evento aislado, sino un recordatorio de su fragilidad, incluso cuando ella sigue siendo la guardiana de nuestras vidas. Pero el cerebro interpreta esto como una amenaza, desencadenando ansiedad por lo que podría venir: más caídas, una enfermedad o...
Por otro lado, mi responsabilidad es mayor. Según ella, no debo ocultarle nada sobre el diagnóstico de mi hermana, pero tampoco debo contarles a mis hermanos lo de su caída. Al ocultar la situación, asumo sola la carga de su bienestar, lo que genera un estrés adicional.
Ocultar la caída no es solo para evitar preocuparlos; es también un intento de proteger mi propia estabilidad. Hablar de ello significaría confrontar la realidad que tanto temo: que mi madre ya no es invencible. El silencio, aunque doloroso, actúa como un escudo temporal contra el dolor que aún no estoy lista para enfrentar.
Este temor no es solo mío; es universal. Reconocer estos mecanismos psicológicos es el primer paso para manejar la angustia y, quizá, encontrar el valor de compartir la carga con quienes también la aman.
¿A ustedes les pasa?
Gracias por visitar mi blog. Soy crítica de arte, investigadora social y amante de la cocina. Te invito a conocer más de mí, de mi país y de mis letras. Texto y fotos de mi propiedad.
The Fear of Loss Causes Anguish
Greetings to all my friends at @Catarsis
My eyes betray that I didn't sleep well. I'm worried because today they will perform a rigorous medical test on my sister to evaluate the function of one of her kidneys. I'm not sad, I have faith, but I am concerned.
I couldn’t tell you which of my siblings holds my deepest attention because I’ve struggled alongside all of them. From the vantage point of my mother, I’ve learned to see them as different, special, and eternal.
We can never truly measure the sacrifice a mother makes carrying us in her womb. Without even considering the psychological toll, the physical toll alone deserves recognition, admiration, and respect. By the way, I published a story you might want to read: Silent Universe.
During her pregnancy, my sister lost too much calcium and vitamins, leaving her body with chronic ailments that persist to this day. Now, she’s in the middle of a contrast dye test, and though I’m here praying for her to that providential Power that sustains us, I also fear for her endurance.
This feeling has been with me for days. Though I come from a family that has remained whole, I know that one day we will all pass on, and I can’t help but think that when it happens, the blow will be devastating.
Maybe I’m fixating because of my mother’s fall two nights ago as she slept. It wasn’t just a physical accident—it was an emotional shock that awakened a deep fear in me: the terror of losing her. This feeling isn’t irrational; it’s the result of complex psychological triggers that activate in the face of an octogenarian loved one’s vulnerability.
From childhood, we develop intense emotional bonds with our closest figures. When a parent ages and their health declines, the primitive fear of abandonment resurges, as if an essential part of our world were about to vanish. Yet, contradictorily, I’d rather see her go than watch her suffer the loss of one of her children.
I often challenge my mother because her temperament is somewhat bitter and inflexible. As the youngest of her siblings, she has outlived them all. For her, holidays feel like obligations she’s eager to get through quickly, without considering that we, too, will face our own losses—because that’s the cycle of life.
My mother’s fall isn’t just an isolated incident; it’s a reminder of her fragility, even as she remains the guardian of our lives. But the brain interprets this as a threat, unleashing anxiety over what might come next: more falls, an illness, or…
On the other hand, my responsibility grows heavier. She insists I must never hide my sister’s diagnosis from her, yet I must also keep her fall a secret from my siblings. By concealing the truth, I shoulder the burden of her well-being alone, adding another layer of stress.
Hiding her fall isn’t just about sparing the others worry—it’s also an attempt to protect my own stability. Speaking of it would mean confronting the reality I dread most: that my mother is no longer invincible. Silence, though painful, acts as a temporary shield against a grief I’m not yet ready to face.
This fear isn’t mine alone—it’s universal. Acknowledging these psychological mechanisms is the first step toward managing the anguish and, perhaps, finding the courage to share the weight with others who love her too.
Does this ever happen to you?
Thank you for visiting my blog. I’m an art critic, social researcher, and lover of cooking. I invite you to learn more about me, my country, and my writing. Text and photos are my own.
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