Hola amigos de @holos-Lotus
Cuando leí la última palabra de la iniciativa propuesta por 
Llegué al mundo, como todos, con las manos vacías, pero no desprovista de sueños. El campo donde viví mis primeros cinco años me brindó toda la abundancia que alguien pudiera desear, al menos la que yo anhelaba entonces, y que, en tantas ocasiones, he vuelto a añorar.
En aquel lugar, tuve a mis padres juntos; los árboles cargados de frutas, los animales con nombres que los hacían nuestros, el río cristalino y las sabanas infinitas donde corríamos libres. Recuerdo a mi madre friendo grandes cantidades de carne de cerdo, guardándolas en latas llenas de manteca; las bandas de tocino colgaban sobre el fogón, ahumándose lentamente. Ella llamaba a las gallinas arrojándoles maíz y elegía una para el arroz del día.
Luego, nos reunía a la mesa: a unos les daba el muslo, a otros la pechuga, los encuentros. Mientras ella y mi padre se quedaban con las alas, las mollejas y el cogote. No existía mayor felicidad que la bola de plátano "matajibaro", o la mazorca de maíz tierno hervida con leche al amanecer, o la yuca con huevo frito al mediodía.
Esa es mi idea de la abundancia: no solo lo que nos regalaba la tierra y el sudor de mi padre en los surcos, sino el amor que nos envolvía, la bondad de compartir en una misma mesa, eligiendo lo que más alegraba a cada uno.
Pero todo cambió con la separación de mis padres. La carencia llegó, brutal y descarnada. Las miradas mezquinas de mis tías, que nos observaban por encima del hombro mientras nos sentábamos en el suelo para ver los episodios de las 7 pm, eran pobreza afectiva.
Mi madre, al menos, siempre se aseguró de que no faltara comida en nuestros platos. Esa época nos enseñó la diferencia entre la pobreza material y la del espíritu: un abismo donde lo que falta no se mide en dinero, sino en calidad del alma.
Mi madre, despojada de todo, empezó de cero con nosotros a cuestas. Nuestra vajilla era un símbolo de la mezquindad ajena: un tenedor de aquí, un plato de allá, un vaso prestado... Entre las paredes de yagua, ella nos enseñó que la pobreza no es la ausencia de lujos, sino resignarse a lamentarse por lo que no se tiene.
Las carencias en la infancia no son solo vacíos en el estómago; son grietas en la autoestima, fracturas que los años no siempre logran sanar. Ese hueco persistió por mucho tiempo, alimentado por la crueldad de una maestra que, mes tras mes, anotaba en nuestros expedientes: Niño sin recursos. Lo más doloroso es que son los adultos, con su indiferencia o su torpeza, quienes convierten esas faltas en cicatrices permanentes.
Se necesita una fortaleza inquebrantable, como la de mi madre, para enseñarnos que los sueños no entienden de zapatos rotos ni de miradas ajenas. Que nadie puede robarte la dignidad, aunque te señalen por llevar una "puyita" o un pan seco en una bolsa de tela mientras otros intercambian meriendas elaboradas.
Pero duele más cuando son los mayores quienes subrayan esas diferencias: Otra vez con la misma ropa, es que ellos son del campo. No veían que, detrás de nosotros, estaba ella, desgarrándose en silencio.
La vimos rezar, trabajar sin descanso, escuchamos su voz quebrarse al decir: A las mujeres solas nadie les presta dinero. Y aún así, lo que ganaba alcanzaba para comer, vestirnos, construir y ahorrar.
Hoy, a sus 81 años, el ahorro sigue siendo su fiel compañero. Nosotros, sus hijos, bendecidos por la abundancia espiritual, la solvencia económica y su compañía, llevamos su lección en el corazón: ser humildes, no es ser pobres. Legamos esta enseñanza a todo el que desea recibirla.
Dos cosas me han quedado claras:
♡ La pobreza es una palabra que debo desterrar y desafiar, porque si no, siempre me definirán desde la lástima o el conformismo y no me dejaran avanzar.
♡ La abundancia es un estado para cuyo manejo pido sabiduría porque es un látigo con cascabel. Me da la oportunidad de elegir quien soy verdaderamente.
🌟🌟🌟🌟🌟🌟🌟🌟🌟🌟🌟🌟🌟
🌻
Gracias por visitar mi blog, soy Critica de arte e Investigadora Social, amante de la cocina. Te invito a conocer más de mi, de mi país y de lo que escribo. Texto y fotos de mi propiedad.
Abundance and poverty: two indicators of the subconscious
Hello friends of @holos-Lotus, when I read the last word of the initiative proposed by
I remember my mother frying large quantities of pork, storing it in tins filled with lard; strips of bacon hung over the stove, smoking slowly. She would call the chickens by throwing corn to them and choose one for the day's rice.
Then, she would gather us around the table: some would get the thigh, others the breast, the sides. While she and my father kept the wings, the gizzards, and the neck. There was no greater happiness than the "matajibaro" plantain ball, or the ear of tender corn boiled with milk at dawn, or the yuca with a fried egg at noon.
That's my idea of abundance: not only what the earth and my father's sweat in the furrows gave us, but the love that surrounded us, the goodness of sharing at the same table, choosing what made each of us happiest. But everything changed with my parents' separation. Lack arrived, brutal and stark.
The mean glances of my aunts, who watched us over their shoulders as we sat on the floor to watch the 7 pm episodes, were emotional poverty.
My mother, at least, always made sure there was plenty of food on our plates. That time taught us the difference between material poverty and spiritual poverty: an abyss where what is lacking is not measured in money, but in the quality of the soul.
My mother, stripped of everything, started from scratch with us in tow. Our tableware was a symbol of other people's meanness: a fork from here, a plate from there, a borrowed glass... Within the yagua walls, she taught us that poverty is not the absence of luxuries, but resigning oneself to lamenting what one doesn't have.
Pixabay
Childhood deprivations are not just emptiness in the stomach; they are cracks in self-esteem, fractures that the years don't always manage to heal. That hole persisted for a long time, fueled by the cruelty of a teacher who, month after month, wrote in our files: Poor child, without resources. The most painful thing is that it is the adults, with their indifference or clumsiness, who turn these shortcomings into permanent scars.
It takes unbreakable strength, like my mother's, to teach us that dreams don't understand broken shoes or other people's gazes. That no one can steal your dignity, even if they point fingers at you for carrying a "puyita" (small piece of bread) or a dry loaf of bread in a cloth bag while others exchange elaborate snacks.
But it hurts more when it's the elders who point out those differences: We're wearing the same clothes again, because they're from the countryside. They didn't see that, behind us, she was, tearing herself apart in silence. We saw her pray, working tirelessly, we heard her voice break as she said: No one lends money to single women. And yet, what she earned was enough to eat, clothe us, build, and save.
Today, at 81, savings remains her faithful companion. We, her children, blessed by spiritual abundance, financial solvency, and her companionship, carry her lesson in our hearts: being humble is not synonymous with being poor. We bequeath this teaching to all who wish to receive it.
Two things have become clear to me:
♡Poverty is a word I must banish and challenge, because otherwise, I will always be defined by pity or conformity and will not allow me to move forward.
♡ Abundance is a state I ask for wisdom to manage because it is a whip with a bell. It gives me the opportunity to choose who I truly am.
🌻
Thank you for visiting my blog. I'm an art critic and social researcher, a food lover. I invite you to learn more about me, my country, and what I write. Text and photos are my own.
