Después de leer y andar, no saber. Comprender tal vez, o estar tan equivocado como cuando me solté de la materna mano para tropezar y caer.
Mirando al filósofo que solo sabía que no sabía nada, al otro que elogiaba la estupidez, o al entrenador dispuesto a guiar los pasos de cualquiera.
Tentado estoy de aplaudir al que todo lo reduce a una simple ecuación de vida. Comer, beber y coger.
No seguir buscando más. Dice un psicólogo contador de cuentos que los buscadores tienen una obligación, buscar.
Pero buscar no implica encontrar, y posiblemente el buscador, se enamore de la búsqueda y por amor decide no encontrar.
Encontrar asoma un final, o un desengaño. Retirar capa a capa los velos de la realidad, para descubrir al final.
El corazón mismo de la existencia que luego de tanta lágrima derramada arrancando capas a la vida.
El secreto, el misterio, se escapó. Está vacío el corazón de la cebolla.
Al menos le dio gusto a la salsa, aunque no la aprecien todos los paladares.
Más por el que dirán, que aún pesa tanto como hace 420 años.
Aroma de villanía para orate caballero, sanidad de cuerpo y espíritu para el leal amigo.
Ojo crítico al mirar, atento oído al escuchar, avisado olfato al leer, que todo autor tiene una intención.
No me puedo jactar de haber leído muchos clásicos, más bien pocos.
De entre los más prolíferos descubrí, que aunque tengan gran valor literario, su motivación fue la paga del editor.
Un céntimo por cinco palabras estimula la imaginación, proliferan interjecciones y adjetivos, aderezos que prolongan renglones.
Todo suma, verbos y adverbios, conjunciones y exclamaciones.
Me pregunto por qué El Quijote no tuvo tercera parte, Los Miserables no encontraron más miserias, y la respuesta está en Rocambole.
Fascinado por las aventuras del personaje, averigüe un poco acerca del autor, Ponson Du Terrail, encontrando una increíble historia.
La relación de amor-odio entre el autor, el personaje y el editor.
Triángulo amoroso que mantuvo un prolongado, aunque precario equilibrio durante muchos años.
Un folletín o novela por entregas, publicada en un diario parisino para asegurar la fidelidad de los lectores que seguían los enredos y aventuras del protagonista, al estilo de las telenovelas y radionovelas del siglo XX, en el precedente dieron vida a un personaje padre de un adjetivo y entre las muchas anécdotas, recuerdo una en particular.
Estando Ponson Du Terrail cansado de escribir siempre acerca del mismo personaje, unos diez años, decidió un día darle fin y relato su terrible muerte.
Fue tal el revuelo del público y las amenazas del editor, que no le quedo más remedio que resucitar al personaje en un siguiente capítulo.
Posiblemente, encuentren jugosos e interesantes episodios de esta historia en que el autor se terminó retirando, o falleció,
no recuerdo, y el editor continuo adelante con el personaje a través de la pluma de otros autores.
Una página en la historia de la literatura universal que ya puede estar bastante arrugada, en tiempos de esta inundación de información universal, merezca una visita, luego de plancharla con esta original plancha de Man Ray. Instrumento que en mi imaginación sirvió para dar vida a la moda de pantalones rotos de fábrica.
Divagaciones dominicales a la luz del amanecer escritas en español, mi lengua materna y vertida al inglés mediante el traductor de Google.
After reading and walking, not knowing. Perhaps understanding, or being as wrong as when I let go of my mother's hand to stumble and fall.
Looking at the philosopher who only knew that he knew nothing, at the other who praised stupidity, or at the coach willing to guide anyone's steps.
I'm tempted to applaud the one who reduces everything to a simple equation of life: Eat, drink, and fuck.
No more searching. A storyteller psychologist says that seekers have an obligation: to seek.
But seeking doesn't imply finding, and possibly the seeker falls in love with the search and, out of love, decides not to find.
Finding reveals an end, or a disappointment. Peeling back the veils of reality layer by layer, to discover in the end,
The very heart of existence that, after so many tears shed, peeling away layers of life.
The secret, the mystery, has escaped. The heart of the onion is empty.
At least it gave the sauce a kick, even if not everyone appreciates it.
More so, they'll say, which still weighs as much as it did 420 years ago.
A scent of villainy for a mad knight, healing of body and spirit for a loyal friend.
A critical eye when looking, an attentive ear when listening, a keen nose when reading, every author has an intention.
I can't boast of having read many classics, but rather few.
Among the most prolific, I discovered that, although they have great literary value, their motivation was the editor's salary.
A penny for five words stimulates the imagination, interjections and adjectives proliferate, embellishments that lengthen lines.
Everything adds up: verbs and adverbs, conjunctions and exclamations.
I wonder why Don Quixote didn't have a third part, why Les Misérables didn't encounter more misery, and the answer is in Rocambole.
Fascinated by the character's adventures, I found out a little about the author, Ponson Du Terrail, and found an incredible story.
The love-hate relationship between the author, the character, and the editor.
A love triangle that maintained a long, though precarious balance for many years.
A serialized novel, published in a Parisian newspaper to ensure the loyalty of readers who followed the protagonist's intrigues and adventures, in the style of 20th-century soap operas and radio dramas, brought to life a character who was the father of an adjective, and among the many anecdotes, I remember one in particular.
Ponson Du Terrail, tired of writing about the same character for about ten years, decided one day to put an end to it and recount his terrible death.
Such was the public uproar and the editor's threats that he had no choice but to resurrect the character in a subsequent chapter.
You may find juicy and interesting episodes in this story in which the author eventually retired, or died (I don't remember), and the editor continued the character through the pen of other authors.
A page in the history of world literature that may already be quite wrinkled in this flood of universal information deserves a visit, after ironing it with this original Man Ray iron. An instrument that, in my imagination, helped bring the fashion of factory-ripped jeans to life.
Sunday musings in the light of dawn written in Spanish, my native language, and translated into English using Google Translate.
