Scouts marinos al rescate

En el granizo, el Sr. Graham y el resto de los Sea Scouts subieron la escalera en la sala de cartas.
El líder de la patrulla, Desmond, había leído la señal correctamente, a pesar del hecho de que la luz se estaba desvaneciendo y de que las banderas, debido a la dirección del viento, casi terminaban y soplaban casi tan rígidas como una tabla.
Tomando el telescopio, el Scoutmaster verificó la declaración del Líder de la Patrulla. Había una bandera a cuadros azul y blanca que remataba un banderín blanco con una bola roja, que significaba: "En peligro, necesito ayuda inmediata".
"¿Cuánto tiempo ha estado volando esto?" preguntó el señor Graham.
"No mucho, señor. Menos de un par de minutos", respondió Desmond. "Ella ha estado anclada allí durante la última hora. Me preguntaba qué estaría haciendo a la intemperie".
"Esperando suficiente agua para entrar", dijo el Scoutmaster. "No está lejos de la marea alta ahora. Vamos, Desmond y Findlay, veremos lo que está mal. No, no a los demás; tres de nosotros será suficiente para este trabajo. ¿Tienes tu equipo de primeros auxilios, Jock? No importa apostar que eso es lo que se quiere ".
Con sentimientos encontrados, Bedford, Hayes y Tenderfoot vieron a su Scoutmaster y sus dos compañeros empujarse en el bote. Se sentían decepcionados de estar obligados a permanecer a bordo como espectadores pasivos, pero sabían que en un mar agitado el bote tenía más posibilidades de llegar a la nave en apuros que si estuviera profundamente cargada con seis individuos bastante fuertes. Así que, con un grito de ánimo, les dieron buena suerte a sus amigos y se quedaron mirando el lento progreso del bote hasta que se perdió de vista en la oscuridad que se iba acumulando.
Jock Findlay, un chico de dieciséis años de piernas grandes y pechos profundos, hizo una reverencia; El señor Graham estaba en el remo de los golpes; Desmond dirigió. Ya el líder de la patrulla había hecho un buen uso de sus ojos durante su experiencia relativamente corta de Wootton Creek. Con la ayuda de la tabla, había estudiado la entrada algo intrincada, verificando sus hechos mediante la observación a través del telescopio de la posición real de los "brazos" o postes de marca. Por lo tanto, sabía que los postes a cuadros negros y blancos estaban en el lado de babor del canal de aproximación y que aquellos pintados de negro estaban a estribor.
"Hay una estación de guardacostas en nuestra mano de estribor, señor", comentó el líder de la patrulla. "Es bastante extraño que no hayan salido".
"Lo sé", respondió el Sr. Graham en breve. Él estaba tirando con fuerza y ​​no estaba dispuesto a hablar más de lo que era absolutamente necesario. Sabía que sería una lucha difícil antes de que el bote llegara junto con la nave discapacitada o angustiada.
Una curva en el arroyo trajo el bote al corriente de la pequeña aldea de Fishbourne. Ahora el barco estaba muerto en el ojo del viento y, aunque era casi marea alta, todavía había una marea considerable. Estas condiciones dificultaban la tarea de los remeros, pero tenía una ventaja: con el viento y la marea en la misma dirección en que las olas no eran tan cortas y empinadas como podrían ser si las fuerzas naturales actuaran de manera opuesta.
Los Sea Scouts ya habían pasado una línea de pequeños yates anclados en los tramos más bajos del arroyo. Varios, sin duda pertenecientes al lugar, estaban sin nadie a bordo; otros mostraron destellos de luz amarilla a través de sus escotillas y tragaluces. Sus dueños se refugiaban cómodamente en sus cómodas cabañas, agradecidos de que en una noche tan sucia se encontraban en un anclaje seguro.
En la playa de grava de Fishbourne se encontraban varios botes de recreo. Los barqueros, a la vista de la lluvia, habían decidido pronto que era inútil quedarse allí para buscar clientes, y se habían ido a casa.
El bote de los Sea Scouts estaba apenas a unos cien metros por debajo de la estación de guardacostas cuando un hombre vestido de souwester apareció en la cabaña de vigilancia. Obviamente, se sorprendió al ver un pequeño bote abierto que se dirigía hacia el mar en una noche como esta. Si hubiera sido lo suficientemente ligero, podría haber visto la nave volando la señal de socorro; pero ahora estaba demasiado oscuro para discernirla, y por alguna razón desconocida, ella no pudo mostrar una luz de montar.
Así que tanto los barqueros como los guardacostas habían perdido la oportunidad de ganar salvamento.
"¿Donde esta ella?" exclamó Findlay sin aliento, girando la cabeza y protegiéndose los ojos con una mano mientras tiraba de la otra.
"Puedo distinguirla", gritó Desmond en respuesta. "¡Ough!" eyaculó al arquero, cuando una lluvia de aerosol lo golpeó en la espalda y un chorro de agua salada le cayó por la cabeza. "Parece que nos mojamos las camisas antes de que termine este trabajo".
Pronto se hizo evidente que la tarea que los Sea Scouts habían emprendido no solo era agotadora. Era peligroso; pero el mudo llamamiento a la ayuda fue suficiente. Habiendo establecido una empresa, tenían la intención de llevarlo a cabo.
El agua ya se estaba escurriendo sobre las tablas de fondo, mientras el pequeño bote tubby se levantaba y caía en los mares viciosos. Desmond, aún manteniendo los ojos fijos en un objeto débil que supuestamente era la nave en apuros, buscó a tientas y encontró la empacadora. Dirigiendo con una mano comenzó a enfardar por todo lo que valía. Incluso entonces, el agua parecía estar ganando a medida que las cimas de las olas con crestas blancas se deslizaban sobre los arcos.
El Scoutmaster y Jock Findlay comenzaban a sentir la tremenda tensión. Usados ​​como para remar, lo atormentaron, pero incluso sus manos calientes estaban llenas de ampollas, mientras que sus músculos dolían y su respiración era corta y jadea. Tampoco pudo Desmond relevar a su compañero en el remo, sin una posibilidad casi segura de volcar el bote, mientras que incluso el más leve respiro resultaría en que el bote fuera llevado hacia la costa.
La baliza más externa parecía deslizarse lentamente por delante del barco que trabajaba. Aquí las olas eran peligrosamente empinadas, ya que la marea se estaba asentando fuertemente hacia el oeste, dando como resultado un mar agitado.
"¡Cerca de allí!" gritó Desmond alentadoramente, alzando su voz para hacerla audible por encima del ruido del viento y las olas.
El yate, por lo que demostró ser, estaba ahora a unos cien metros de distancia, mientras se levantaba y se lanzaba a las olas, pero Graham y Findlay tardaron unos diez minutos en intentar desesperadamente para cubrir la distancia relativamente corta.
No era necesario que el Líder de la Patrulla diera la orden habitual: "Camino 'nough". Sabía que sus compañeros tendrían que remar hasta que el bote estuviera a la longitud del remo del yate. Y luego Desmond se enfrentaría a la dificultad de llevar el bote al costado del casco abatible y de lanzamiento, mientras el yate se tensaba en su cable de cadena.
El resultado de un movimiento en falso por parte del timonel sería que el bote no alcanzaría su objetivo por completo y se deslizaría hacia los astilleros, o de lo contrario sería aplastado como una cáscara de huevo cuando la nave más grande rodara hacia ella.
"¡Ahoy!" gritó Desmond.
"¡Ahoy!" vino una respuesta amortiguada. "Vengan a bordo."
"Es más fácil decirlo que hacerlo", pensó el Sr. Graham. "¿Por qué el tipo no viene a la cubierta para llevarse a nuestro pintor?"
A la espera de su oportunidad, Findlay, con la holgura del pintor sobre su brazo izquierdo, saltó sobre la cubierta del yate, mientras que el Sr. Graham se defendió. Desmond lo siguió y, finalmente, el Scoutmaster saltó a bordo, manteniéndose firme por los sudarios. El bote, dejado a su alcance hasta cierto punto, se deslizó rápidamente hacia la popa, hasta que ella levantó un tirón que casi arrancó al pintor de las manos de Findlay.
"¡Abajo!" saludó al Scoutmaster nuevamente, mientras miraba hacia la compañía en un vano intento de ver lo que estaba ocurriendo en la cabina sin luz.
"Vamos abajo", respondió una voz un tanto débil y temblorosa. "Lo siento, no puedo conseguirte una luz".
"Eso es fácil de remediar", declaró el Sr. Graham, mientras encendía su antorcha eléctrica. "¿Cuál es el problema?"
Con Desmond y Findlay pisándole los talones, el Scoutmaster descendió por la escalera resbaladiza y de latón que conducía al salón del yate. Allí, en una de las literas, estaba sentado, o más bien reclinado, un hombre de unos cincuenta años de edad. Su rostro se veía gris y tenso. Apoyaba el brazo derecho con el izquierdo, cuya manga y suéter parecían siniestramente abultadas justo por encima de la muñeca, mientras una mancha oscura se mostraba en la prenda de lana.
"Fractura, ¿eh?" Preguntó el Scoutmaster.
"Doble fractura, para ser precisos", respondió el dueño del yate. "Ustedes son los exploradores de mar, ¿entiendo? Al principio pensé que ustedes eran los guardacostas".
"Una especie de sustituto, ya sabes", se reincorporó al Sr. Graham. "Ahora veamos cuál es el problema", agregó enérgicamente.
Jock Findlay estaba listo con su vestimenta de primeros auxilios, Desmond encendió la lámpara de la cabina, pero el movimiento errático del yate lo afectó tanto a pesar de que fue dominado, que el espacio reducido estaba mal iluminado.
Con un par de tijeras afiladas, el suéter de la víctima y las mangas sencillas se abrieron y el brazo quedó expuesto. No era una vista agradable, porque en dos lugares los extremos de los huesos fracturados se habían forzado contra la piel. Además, había una abrasión que sangraba libremente. "'Me temo que te dará gip", dijo el Sr. Graham en tono de disculpa, mientras se preparaba, con la ayuda de sus jóvenes compañeros, para fijar el miembro roto. "Tendré que sonreír y soportarlo", respondió el hombre herido estoicamente. "Pero antes de que empieces, en caso de que me engañe, sabes, ¿puedes llevar mi yate a Wootton Creek?"
"Lo intentaremos", respondió el Scoutmaster.
"¿Sabes cómo entrar?" Preguntó ansiosamente el dueño.
"Sí", respondió brevemente el Sr. Graham. Ya sabía lo suficiente del arroyo para justificar la afirmación.
"Muchas gracias", fue la réplica. "¿Y puede llamar a mi esposa, la señora Collinson? Ella se está quedando en el Hotel Solent, Ryde. Dígale que estoy bien o que, por lo menos, le aseguro que no pasa nada. ¡Bien! ¡Ahora! Listo."
La dificultad no fue la naturaleza complicada de la lesión, sino la incomodidad de la cirugía improvisada. El movimiento del yate era ahora tan violento que los Sea Scouts tuvieron grandes problemas para mantener el equilibrio, y mucho menos para sostener y sostener al hombre herido, mientras que el Sr. Graham colocó la extremidad en dos férulas bien acolchadas.
Pero el señor Collinson no "sonrió y lo soportó". Mucho antes de que se completara el proceso de primeros auxilios, estaba desmayado.
"Igual", comentó el Scoutmaster, "solo que significará decirle una mano para evitar que se salga de la litera. Quédese aquí, Jock; Desmond y yo traeremos el yate. Ella lo hará fácilmente. solo, creo. No hay prisa inmediata. Tendremos que revisar el equipo antes de que levantemos el ancla. No sirve de nada andar con las sábanas y los aliados en una extraña nave en la oscuridad cuando estamos en camino ".
Dejando a Findlay a cargo del paciente, el Scoutmaster y Desmond salieron a cubierta. Por unos instantes, saliendo de la cabina iluminada, no pudieron ver nada. Gradualmente, sus ojos se acostumbraron a la oscuridad. Podían distinguir el terreno elevado a ambos lados de la entrada, pero las balizas que marcaban el canal eran invisibles. Por todas partes había una mezcla de agua espumosa.
"¡Estamos arrastrando, señor!" exclamó el líder de la patrulla.
"Por Jove, somos!" aceptó el Sr. Graham, abandonando su intención de revisar las cuerdas. "Quédate en el timón, Desmond. Levantaré el ancla y colocaré la vela de la estadía. Debería dibujar claro".
Haciendo su camino hacia adelante, el Scoutmaster se arrodilló en la pesada plataforma mientras buscaba a tientas la junta que aseguraba la vela. En esta posición, a menudo se hundía en el muslo en el agua, mientras el yate sumergía sus inclinaciones inclinadas en las crestas enojadas. Ahora soplaba medio vendaval, y el yate estaba peligrosamente cerca de la costa de sotavento.
Para su alivio, el Sr. Graham encontró al alero sin dificultades. Un elevador de prueba demostró que la vela se podía colocar sin riesgo de ensuciar nada.
La siguiente tarea fue pesar el ancla. En circunstancias normales, esta operación se llevaría a cabo por medio de un pequeño cabrestante, un proceso fácil pero lento. Mucho antes de que el ancla pudiera ser traída a la cima, el yate arrastraría y encallaría. Quitar el cable estaba fuera de discusión, ya que el Scoutmaster no sabía si el extremo de la cadena estaba encadenado o no, y no había tiempo para andar a tientas en un extraño pie, luchando con un posible grillete refractario.
"Desmond!" él gritó.
El Líder de la Patrulla, abandonando el timón aún no deseado, se dirigió hacia adelante, aferrándose a corredores, sudarios y mástiles mientras lo hacía. Sin estos apoyos, casi con seguridad habría perdido el equilibrio, tan errático y violento fue el movimiento del yate.
"¡Echar una mano!" exclamó el Sr. Graham sin aliento, señalando el cable.
Desmond entendió. Para ahorrar tiempo, el cable de anclaje debía ser arrastrado a mano en lugar de hacerlo mediante el cabrestante.
Fue una tarea difícil, especialmente al principio, pero gradualmente la cadena de hierro llegó a casa, hasta que una relajación repentina y considerable de la tensión anunció que el ancla estaba fuera del fondo, o en términos náuticos "arriba y abajo".
El Líder de la Patrulla se rindió sin gracia a la banda de araña del palo mayor, mientras que el Scoutmaster se sentó pesadamente sobre los bitts de cabeza de bronce. Fue doloroso para ambos, pero no hubo tiempo que perder en vanas quejas.
"Toma el timón, rápido!" gritó el señor Graham, recuperando los pies y arrastrando los aleros de los aleros.
Desmond se apresuró a popa, se agarró al timón y esperó.
Por unos instantes las estacas vela violentamente al viento. El yate comenzó a juntarse en dirección a popa y mostró una tendencia a caerse en la táctica de estribor. Haciendo uso de toda su fuerza, el Scoutmaster se agarró al lienzo rígido (sus uñas estaban tiernas durante una semana después) y mantuvo la vela fuera de combate.
Incluso entonces el yate vaciló. Hubo un impacto distinto, diferente de los tarros y tirones causados ​​por la acción de las olas. El barco había tocado fondo. Su quilla había golpeado lo que parecía un banco de piedras.
Luego, para alivio de Mr. Graham, ella se inclinó y se apartó del fondo.
Pero el peligro de golpear una orilla de sotavento aún no había terminado. El yate que se encuentra solo en espera no pudo "arrancar". Tenía que ser liberada, pero no demasiado libre, hasta que redondeara la escupida de barro en el lado de estribor de la entrada al arroyo. La pregunta era si Desmond podía atacar al medio feliz y mantenerla en el único camino seguro posible, que ahora estaba en contra de una fuerte marea del oeste.
Revisando la hoja de calzas de sotavento, el Sr. Graham vino a popa. Luego, asegurándose de la sábana, echó un vistazo al lienzo de acoso que era apenas perceptible contra el telar de la tierra.
Esa mirada le dijo que el joven timonel conocía su trabajo.
"No podría hacerlo mejor", pensó el Scoutmaster.
No hizo ningún intento de tomar el timón. Fue uno de sus principios en Sea Scouting nunca interferir cuando uno de los muchachos estaba haciendo su trabajo correctamente. Y Desmond sabía que era "su decisión" mantener el yate en su rumbo; él también sabía que estaba haciendo lo correcto, de lo contrario su Scoutmaster habría "interrumpido".
De repente, a través de la lluvia de rocío que volaba sobre los arcos del yate, Desmond divisó lo más lejano de las balizas, apenas a veinte metros de distancia.
Ahora era un caso de "subir el timón y correr por él". El yate respondió con prontitud a la acción del timón, y en unos pocos segundos ella comenzó a caminar por el viento con las hojas flojas y casi en una quilla.
"¿Ves la siguiente marca?" gritó el Scoutmaster "En tu proa del puerto?"
"Ay, ay, señor", fue la respuesta confiada.
"Muy bien abajo, ahí?" preguntó el señor Graham, llamando a la compañía.
"Bastante, señor", respondió Jock, quien hasta el presente hizo todo su trabajo para evitar que el hombre lesionado saliera perjudicado. "Todavía no ha llegado, señor".
Ciertamente, Jock había visto poco o nada de la diversión. Por los ruidos en cubierta cuando el cable llegó a casa, supo que sus compañeros estaban pesando ancla. El choque también, cuando el yate se posó en su quilla, fue mucho más pronunciado para él que para los demás en cubierta. Luego, por el talón más o menos firme a estribor, se dio cuenta de que la pequeña nave estaba en marcha. Y ahora, a causa de que el yate corría en aguas relativamente tranquilas, supo que ella estaba en la entrada del arroyo.
Gybing al corriente de la estación de guardacostas, el yate voló por la corriente, pasó la línea de embarcaciones ancladas, hasta que casi se calmó bajo el suelo alto y bien arbolado hasta estribor.
"La tenemos dentro, señor", remarcó Desmond. "¿Y ahora qué vamos a hacer?"
Eso era precisamente lo que el Sr. Graham estaba pensando. Lo obvio era obtener ayuda médica para el hombre lesionado. En su estado actual, era demasiado arriesgado tratar de arrojarlo en el bote y, dado que no podía ser llevado al médico, la conclusión era que el médico debía ser llevado a él. Entonces, nuevamente, estaba la pregunta: ¿dónde podría colocarse al paciente? La cabina estrecha e iluminada no era adecuada en absoluto, con sus incómodas literas y espacio para la cabeza de menos de seis pies bajo las vigas. Lo mejor que se podía hacer en estas circunstancias era transbordar al hombre herido del yate a la guardia.
"La llevaré por un minuto", dijo el Sr. Graham, relevando a Desmond en el timón. "Llama a los demás y diles que nos acercamos".
Saltando sobre el ahora firme techo de la cabina, el líder de la patrulla mostró una serie de puntos con su antorcha. La señal de respuesta llegó casi de inmediato, mostrando que Bedford, Hayes y Coles estaban ansiosos en la búsqueda del regreso de sus camaradas.
"Estamos trayendo el yate al lado", señaló Desmond en Morse. "Gire en los botes de botes y coloque defensas".
Para el próximo cuarto de milla el progreso fue lento. La marea menguada era débil, pero el viento venía solo en soplos sobre las copas de los árboles.
"Lo conseguiremos en un minuto", declaró el Líder de la Patrulla, señalando el agua que se alzaba por delante y que se mostraba claramente en el reflejo de la luz de la guardia.
"Eso suele suceder", observó el Sr. Graham. "A menudo, y con frecuencia, un yate se acerca a sus amarres con una suave brisa, luego, justo cuando está en marcha, llega una bocanada que le dispara más allá de la boya como un caballo de carreras joven ... ¡Findlay!"
"Ay, ay, señor", respondió Jock desde la cabina.
"¿Cómo está el señor Collinson?"
"Todavía insensible, señor."
"Está bien, ¿crees que puedes dejarlo? Si es así, ven a cubierta. Te van a querer hacer rápido cuando vamos al lado".
Findlay obedeció con prontitud; pero si hubiera sido ligero, el Sr. Graham habría tenido un poco de shock. La emoción de atender al hombre herido y el posterior confinamiento del Sea Scout en la cabina tapada del violento bote que lanzaba y lanzaba, había enfermado al mar. Sin embargo, al temer la posibilidad de un descubrimiento más que la enfermedad real, Findlay no había dicho ni una palabra al respecto, sino que se había atrevido a cumplir con su tarea asignada.
Como había predicho Desmond, hubo una fuerte tormenta cuando el yate se acercó a la guardia. Esperando hasta que la última embarcación se reuniera en suficiente dirección, el Sr. Graham bajó la vela. Dirigido hábilmente por Desmond, el yate corrió suavemente a lo largo del casco de la guardia. Las cuerdas se lanzaron y se hicieron rápidas, y, sin apenas un frasco, los dos recipientes estaban de lado a lado, separados solo por un par de guardabarros grandes.
La primera entrega del "buen giro" de los Marinos de Southend-on-Sea fue un hecho cumplido