Publicado en Español, Inglés y Portugués.
Buenas noches y dulces sueños.
El reloj abandona el círculo, se vuelve soga,
cada segundo aprieta un nudo en la yugular del día.
Mi columna, que fue ondulada promesa,
se dobla cual teorema quebrado
bajo el peso de facturas con dientes de aduana
y el eco de un amor que fue y se hizo silencio de oficina.
Mis manos, debieron ser puentes,
pero viraron a muelles oxidados donde atracan
los barcos fantasmas del insomnio.
Y se enfrenta mi pecho como caja fuerte en vacancia
que late al compás de los plazos vencidos.
El espejo me devuelve a una extraña,
una mujer ahogada en recibos de la luz,
con diagnósticos de letra pequeña
y la ausencia de tu risa,
que era mi único salario.
La sociedad me acusa,
soy un nudo en la garganta del metro,
un cartón mojado en la acera del éxito.
He contado las grietas del techo
como quien cuenta los días que le quedan a un condenado.
Me adorna una diadema de estrés
que calcifica la mirada,
mientras el dulce del agua se viste de sal y dolor
convirtiendo el pan en una esponja de ansiedad.
Vida, ¿por qué me alimentas con manjares de cardo?
¿Por qué me atas a esta silla de contratos
y me obligas a mirar el paisaje a través de un visor de cálculos?
He sido una acróbata del equilibrio,
pero el alambre se ha vuelto una línea de falla
y abajo,
el abismo tiene tu nombre.
Si he de ser estatua de esta agonía,
que sea en un museo de almas rotas.
Mátame, vida, pero con estilo,
no con la lentitud del veneno,
sino con el hachazo de una metáfora.
Que mi último latido sea un verso
que les escueza en los ojos a los indolentes.
Mátame para renacer, quizás,
en la pausa que sigue al colapso,
en la humedad de la tierra después de la sequía.
Pero si he de morir, que sea
con la boca llena de palabras afiladas,
y no con el estúpido silencio de quien se rinde.
Good night and sweet dreams.
The clock abandons its circle, turns into a noose,
each second tightens a knot on the day's jugular.
My spine, once a wavy promise,
bends like a broken theorem
under the weight of bills with customs teeth
and the echo of a love that was and became office silence.
My hands should have been bridges,
but they turned into rusty docks where
the ghost ships of insomnia moor.
And my chest stands like a safe on vacation,
beating to the rhythm of overdue deadlines.
The mirror gives me back a stranger,
a woman drowned in utility receipts,
with small-print diagnoses
and the absence of your laugh,
which was my only wage.
Society accuses me—
I am a knot in the subway's throat,
a wet cardboard box on the sidewalk of success.
I have counted the cracks in the ceiling
like one counts the days left to a condemned man.
A diadem of stress adorns me,
calcifying my gaze,
while the sweetness of water dresses in salt and pain,
turning bread into a sponge of anxiety.
Life, why do you feed me with thistle delicacies?
Why do you tie me to this chair of contracts
and force me to watch the landscape through a calculator's viewfinder?
I have been a tightrope walker of balance,
but the wire has become a fault line,
and below, the abyss bears your name.
If I must be a statue of this agony,
let it be in a museum of broken souls.
Kill me, life, but with style—
not with the slowness of poison,
but with the axe-stroke of a metaphor.
Let my last beat be a verse
that stings the eyes of the indifferent.
Kill me to be reborn, perhaps,
in the pause that follows collapse,
in the dampness of the earth after drought.
But if I must die, let it be
with my mouth full of sharp words,
and not with the stupid silence of one who gives up.
Boa noite e bons sonhos.
O relógio abandona o círculo, vira corda,
cada segundo aperta um nó na jugular do dia.
Minha coluna, que foi promessa ondulada,
dobra-se como teorema quebrado
sob o peso de contas com dentes de alfândega
e o eco de um amor que foi e se fez silêncio de escritório.
Minhas mãos deviam ter sido pontes,
mas viraram cais enferrujados onde atracam
os navios fantasmas da insónia.
E meu peito se ergue como cofre em férias,
que late ao ritmo dos prazos vencidos.
O espelho me devolve uma estranha,
uma mulher afogada em recibos de luz,
com diagnósticos em letras miúdas
e a ausência do teu riso,
que era meu único salário.
A sociedade me acusa—
sou um nó na garganta do metrô,
um papelão molhado na calçada do sucesso.
Contei as rachaduras do teto
como quem conta os dias que restam a um condenado.
Uma diadema de estresse me adorna,
calcificando o olhar,
enquanto o doce da água se veste de sal e dor,
transformando o pão numa esponja de ansiedade.
Vida, por que me alimentas com iguarias de cardo?
Por que me amarras a esta cadeira de contratos
e me obrigas a ver a paisagem através de uma lente de cálculos?
Fui um acrobata do equilíbrio,
mas o arame virou linha de falha,
e lá embaixo, o abismo tem teu nome.
Se hei de ser estátua desta agonia,
que seja num museu de almas partidas.
Mata-me, vida, mas com estilo—
não com a lentidão do veneno,
mas com o golpe de machado de uma metáfora.
Que meu último batimento seja um verso
que arda nos olhos dos indolentes.
Mata-me para renascer, talvez,
na pausa que segue o colapso,
na humidade da terra após a seca.
Mas se hei de morrer, que seja
com a boca cheia de palavras afiadas,
e não com o estúpido silêncio de quem se rende.
Poema original de 
