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Hola querida comunidad @holos-lotus llego nuevamente a esa comunidad en esta ocasión para continuar con la serie de:

Cronicas de lo Absurdo.

Esta es una serie de crónicas sobre lo cotidiano,
sobre esas escenas que se repiten tanto que dejan de parecernos extrañas.
Aquí no hay exageración ni ficción forzada.
El absurdo no se inventa, se observa.
Son textos nacidos de la experiencia diaria,
de la espera, de las normas sin sentido,
de los gestos que todos conocemos
y que casi nunca cuestionamos.
No pretenden dar respuestas,
solo detenerse un momento
y mirar con atención
eso que hemos aprendido a aceptar.

En esta la segunda edición el tema:

La Vivienda

Cuando mi esposa salió embarazada entendí dos cosas al mismo tiempo, que iba a ser padre y que no tenía casa.
Una noticia trae alegría. La otra trae urgencia.

Hace veinticinco años, en Cuba, no se podía comprar ni vender viviendas. No existía ese verbo. La casa no se adquiría, se pedía, se esperaba o se “ganaba” en algún centro de trabajo cumpliendo requisitos que nadie te sabía explicar del todo. Otra opción era construir, pero para eso hacía falta un permiso que, por lo general, se negaba antes de ser solicitado.

Mi madre tenía una casa con cubierta sólida. Técnicamente, se podía levantar otra encima. Así que fui a Vivienda a pedir autorización para construir sobre ella y formar mi familia allí. No pedía terreno nuevo. No pedía privilegios. Pedía espacio.

La respuesta fue un coro de negativas.

No se podía.
No estaba previsto.
No era el momento.
No había orientación.

Salí de allí con la misma necesidad, pero con menos esperanza.
Entonces hice lo que muchos hacen cuando el sistema no resuelve, resolví yo.
Construí un cuarto, un baño y una cocina usando solo la mitad de la cubierta de mi madre. No era lujo. Era supervivencia. Cuando casi estaba terminando, apareció la multa. Construcción sin licencia.

La licencia que yo había pedido.
La licencia que me habían negado.

Después vino el proceso llamado “convalidación”. Es una palabra elegante para decir, primero te castigamos, después te aceptamos. Me dieron la propiedad y, de paso, informaron el caso como un logro institucional, “una vivienda más terminada para el pueblo”. Como si ellos la hubieran construido. Como si no hubiera nacido de una negativa.

Pero el absurdo no terminó ahí.
Años después, mi hija creció. La casa se quedó pequeña. Y la ley de vivienda había cambiado, ahora sí se permitía ampliar. Fui otra vez al municipio a pedir autorización para usar la otra mitad de la cubierta.

La respuesta fue,

No se autoriza nada en segundo piso en todo el municipio.

Fui entonces a la provincia. Allí me dijeron lo contrario, que el municipio estaba equivocado, que sí podían autorizarlo. Volví con mi madre, propietaria de la casa de abajo, para dejar constancia de que ella me permitía usar su cubierta como mi piso.

Otra vez la negativa.
Y esta vez, ni siquiera quisieron llamar a la provincia.
Les pregunté entonces qué opciones tenía para reclamar. Me dijeron que podía poner una queja en la dirección municipal. Tenían un día a la semana para eso.
Fui.

Me esperaba el director de Vivienda, la jurídica y una secretaria para levantar acta. Todo muy serio. Muy institucional.
Expuse el caso completo. Cuando terminé, me preguntaron:

—¿Entonces vas a poner la queja?
Les respondí algo que no estaba en ningún formulario:
—Yo no quiero una queja. Yo quiero construir mi casa.
Se miraron. Y entonces ocurrió el milagro burocrático.
—Bueno —dijo el director—, entonces te autorizo. Pero tienes que buscar quién te haga los planos.

El arquitecto de ellos,

No tenía tiempo.
Ni conocimientos.

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Eso no me lo dijeron. Lo comprobé después.
Busqué. No encontré. Así que los hice yo.
Soy ingeniero químico, no ingeniero civil. Pero sabía lo suficiente. Usé AutoCAD. Dibujé mi propia vivienda. Cuando el arquitecto los vio, se quedó sorprendido. No porque estuvieran mal, sino porque él no sabía usar un programa tan básico.
Y así, por fin, quedó autorizada mi construcción.

No por la ley.
No por la institución.
No por el procedimiento.
Sino porque dejé de pedir y empecé a hacer.

La vivienda, en Cuba, no es solo un derecho. Es una prueba. Una carrera de obstáculos donde el que insiste parece loco, el que obedece se queda esperando y el que sobrevive aprende a construir incluso sin permiso.

Hasta aqui esta segunda crónica Gracias por leer y espero comentarios al respecto. Las imágenes son de pixabay y utilicé el traductor de Google para la versión en inglés.

Version Ingles

Chronicles of the Absurd #02. The House

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Hello dear @holos-lotus community, I come once again to this community on this occasion to continue with the series:

Chronicles of the Absurd.

This is a series of chronicles about everyday life,
about those scenes that repeat themselves so often that they stop seeming strange to us.
Here there is no exaggeration or forced fiction.
The absurd is not invented, it is observed.
These are texts born from daily experience,
from waiting, from meaningless rules,
from gestures we all know
and almost never question.
They do not seek to give answers,
only to stop for a moment
and look carefully
at what we have learned to accept.

In this second edition the theme is:

The House.

When my wife became pregnant, I understood two things at the same time: that I was going to be a father and that I didn’t have a house.
One piece of news brings joy. The other brings urgency.

Twenty-five years ago, in Cuba, you couldn’t buy or sell houses. That verb didn’t exist. A house wasn’t acquired; it was asked for, waited for, or “won” at some workplace by meeting certain requirements that no one could really explain to you. Another option was to build, but for that you needed a permit that, generally, was denied before it was even requested.

My mother had a house with a solid roof. Technically, another one could be built on top of it. So I went to the Housing Office to ask for authorization to build on it and form my family there. I wasn’t asking for new land. I wasn’t asking for privileges. I was asking for space.

The answer was a chorus of refusals.

It couldn’t be done.
It wasn’t planned.
It wasn’t the right time.
There was no guidance.

I left there with the same need, but with less hope.
Then I did what many do when the system doesn’t solve anything: I solved it myself.
I built a room, a bathroom, and a kitchen using only half of my mother’s roof. It wasn’t luxury. It was survival. When I was almost finished, the fine appeared. Construction without a license.

The license I had asked for.
The license they had denied me.

Then came the process called “validation.” It’s an elegant word for saying: first we punish you, then we accept you. They gave me the property and, along the way, reported the case as an institutional achievement, “one more house finished for the people.” As if they had built it. As if it hadn’t been born from a refusal.

But the absurd didn’t end there.
Years later, my daughter grew up. The house became too small. And the housing law had changed; now it was allowed to expand. I went again to the municipality to ask for authorization to use the other half of the roof.

The answer was:

nothing is authorized on a second floor in the entire municipality.

So I went to the province. There they told me the opposite, that the municipality was wrong, that they could authorize it. I came back with my mother, the owner of the house below, to state that she allowed me to use her roof as my floor.

Once again, the refusal.
And this time, they didn’t even want to call the province.
So I asked them what options I had to make a complaint. They told me I could file one at the municipal housing office. They had one day a week for that.
I went.

Waiting for me were the Housing director, the legal advisor, and a secretary to record the minutes. Everything very serious. Very institutional.
I presented the whole case. When I finished, they asked me:

—So, are you going to file the complaint?
I answered something that wasn’t on any form:
—I don’t want a complaint. I want to build my house.
They looked at each other. And then the bureaucratic miracle happened.
—Well —said the director—, then I’ll authorize you. But you have to find someone to make the plans.

Their architect

didn’t have time.
Nor the knowledge.

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They didn’t tell me that. I found out later.
I looked. I didn’t find anyone. So I did them myself.
I’m a chemical engineer, not a civil engineer one. But I knew enough. I used AutoCAD. I drew my own house. When the architect saw them, he was surprised. Not because they were wrong, but because he didn’t know how to use such a basic program.
And so, at last, my construction was authorized.

Not by the law.
Not by the institution.
Not by the procedure.
But because I stopped asking and started doing.

Housing, in Cuba, is not just a right. It’s a test. An obstacle course where the one who insists seems crazy, the one who obeys keeps waiting, and the one who survives learns to build even without permission.

Up to here this second chronicle. Thank you for reading and I hope for comments about it. The images are from Pixabay and I used Google Translator for the English version.