Fuente Pixabay
Hola comunidad 
Hay algo difícil en decir “perdón”.
Pero hay algo aún más difícil: decirlo primero.
No cuando todo está claro.
No cuando ya pasó el tiempo.
No cuando el orgullo se ha calmado.
Sino en el momento exacto en que duele.
La persona que pide perdón primero.
Las discusiones rara vez son solo sobre lo que se dice.
Son sobre lo que se siente.
Sobre lo que se interpreta.
Sobre lo que no se logra explicar a tiempo.
Y entonces aparecen las palabras que no debían salir.
Los silencios que pesan más de lo normal.
Las miradas que evitan.
Y el orgullo.
Ese que se instala en medio y susurra:
“No fuiste tú.”
“Que venga primero.”
“No cedas.”
Pero alguien rompe ese equilibrio.
No porque tenga toda la culpa.
No porque esté completamente equivocado.
Sino porque entiende algo más importante:
Que a veces tener la razón no repara nada.
Decir “perdón” primero es incómodo.
Se siente como bajar la guardia.
Como exponerse.
Como dar un paso sin saber si el otro va a responder.
Es, en cierta forma, perder…
para no perder del todo.
Tengo 25 años y cada vez entiendo menos el orgullo cuando se trata de las personas que importan.
Porque al final, las relaciones no se sostienen por quién gana una discusión, sino por quién decide cuidar el vínculo incluso en medio del conflicto.
Y eso no siempre se ve.
Si lo pensara como una fotografía, no habría gritos ni gestos exagerados.
Sería algo mucho más simple:
Dos personas en silencio.
Una mirada que baja primero.
Una frase corta que cambia el ambiente.
—Perdón.
Esa palabra no siempre soluciona todo.
Pero abre una puerta.
Rompe la tensión.
Afloja el nudo.
Permite que algo vuelva a empezar.
La persona que pide perdón primero no siempre es la más culpable.
Pero muchas veces es la más consciente.
La que entiende que algunas cosas valen más que el orgullo.
La que elige reparar antes que imponer.
Nadie aplaude ese gesto.
Nadie ve lo que costó decirlo.
Nadie mide el esfuerzo que hubo detrás de esa simple palabra.
Pero cambia cosas.
Cambia el tono.
Cambia la distancia.
Cambia lo que podría haberse roto.
Quizás crecer también es eso.
Aprender cuándo sostener una postura…
y cuándo soltarla.
Aprender que ceder no siempre es perder.
Que a veces es la única forma de salvar lo importante.
Porque el mundo no solo se rompe por grandes errores.
También se rompe por pequeños silencios que nadie quiso romper primero.
Y aunque nadie lo aplauda…
decir “perdón” primero
también es una forma de cuidar.
Con esto termina este capítulo y me despido. Díganme en los comentarios que les pareció y si quieren apoyar será bien recibido.
Las imágenes utilizadas son de Pixabay y utilizo Google Translate para la versión en inglés.
English Version
Source Pixabay
Hello
There is something difficult about saying “I’m sorry.”
But there is something even more difficult: saying it first.
Not when everything is clear.
Not when time has already passed.
Not when pride has calmed down.
But in the exact moment when it hurts.
The person who apologizes first.
Arguments are rarely just about what is said.
They are about what is felt.
About what is interpreted.
About what couldn’t be explained in time.
And then come the words that shouldn’t have been said.
The silences that feel heavier than usual.
The avoided looks.
And pride.
That voice in between that whispers:
“It wasn’t you.”
“Let them come first.”
“Don’t give in.”
But someone breaks that balance.
Not because they are entirely at fault.
Not because they are completely wrong.
But because they understand something more important:
That sometimes being right doesn’t fix anything.
Saying “I’m sorry” first is uncomfortable.
It feels like lowering your guard.
Like exposing yourself.
Like taking a step without knowing if the other person will respond.
It is, in a way, losing…
so as not to lose everything.
I am 25 years old, and I understand pride less and less when it comes to the people who matter.
Because in the end, relationships are not sustained by who wins an argument, but by who chooses to take care of the bond even in the middle of conflict.
And that is not always visible.
If I thought of it as a photograph, there would be no shouting or exaggerated gestures.
It would be something much simpler:
Two people in silence.
A gaze that drops first.
A short phrase that changes the atmosphere.
—I’m sorry.
That word does not always fix everything.
But it opens a door.
It breaks the tension.
It loosens the knot.
It allows something to begin again.
The person who apologizes first is not always the most guilty.
But many times, they are the most aware.
The one who understands that some things matter more than pride.
The one who chooses to repair instead of impose.
No one applauds that gesture.
No one sees how hard it was to say it.
No one measures the effort behind that simple word.
But it changes things.
It changes the tone.
It changes the distance.
It changes what could have been broken.
Maybe growing up is also this.
Learning when to hold your ground…
and when to let it go.
Learning that giving in is not always losing.
That sometimes it is the only way to save what matters.
Because the world is not only broken by big mistakes.
It is also broken by small silences no one wanted to break first.
And even if no one applauds it…
saying “I’m sorry” first
is also a way of caring.
With this, this chapter comes to an end, and I say goodbye. Let me know in the comments what you think, and if you want to support it, it will be greatly appreciated.
The images used are from Pixabay, and I use Google Translate for the English version.
