_{Con este poema estoy participando en la cita semanal del #Clubdepoesia de la comunidad de @freewritehouse, en esta ocasión tomando en cuenta la frase: Entre el agua y la sangre se diluye la nostalgia}

Malos momentos

El agua huye en el reflejo,
lleva los residuos que caen del tiempo sobre la piel,
no hay gritos,
no hay silencio.

¿Qué es lo que bulle en lo solitario?
¿Recuerdos? ¿Pensamientos? ¿Juegos?
El crisol es una mirada que no sabe dónde está la luz,
el momento enceguece.

No hay que cerrar puertas, ni ventanas,
basta con la noche.
Solo queda una voz que no dice nada o dice mucho,
de allí vienen los golpes,
una y otra vez,
las heridas que no tienen rostro,
no hay sangre,
solo el agua corre libre.

Hay que aprovechar para limpiar la nostalgia
ella se esconde,
siempre lo hace.
El cuchillo del tiempo corta
y todo se diluye,
no hay sangre
son golpes momentáneos.
Cuando el agua se te mete en los ojos,
todo se diluye.

Pasa como el libro que corre su hoja
o la hoja que acepta el lápiz,
siempre hay una historia,
viene con la fuerza del misterio.
Hay que dejarla pasar.

_{With this poem I am participating in the weekly appointment of the #Clubdepoesia of the @freewritehouse community, this time taking into account the phrase: Between water and blood nostalgia is diluted.}

Bad moments

The water flees in the reflection,
carries the residues that fall of time on the skin,
no screams,
no silence.

What is it that stirs in the solitude?
Memories? Thoughts? Games?
The crucible is a look that does not know where the light is,
the moment blinds.

There is no need to close doors or windows,
the night is enough.
Only a voice remains that says nothing or says a lot,
from there come the blows,
over and over again,
the wounds that have no face,
there is no blood,
only water runs free.

It is necessary to take advantage to clean the nostalgia
she is hiding,
it always does.
The knife of time cuts
and everything is diluted,
there is no blood
they are momentary blows,
when the water gets in your eyes,
everything is diluted.

It happens like the book that runs its page
or the leaf that accepts the pencil,
there is always a story,
it comes with the force of mystery.
You have to let it pass.

_{Las imágenes fueron generadas con la inteligencia artificial dream.ai de WOMBO y editadas con PhotoScape.
The images were generated with artificial intelligence dream.ai de WOMBO and edited with PhotoScape.
Translated with www.DeepL.com/Translator (free version)}