Nadie escribe
sobre claves cubanas,
mujeres en un solar,
bolsillos con agujeros
que no llegan a fin de mes.
Lo del mes
es pura escatología.
La escatología,
pura pretensión de escribir sobre claves
a pesar de que en un solar
nadie escribe
a no ser sobre el número de lotería,
el viejo y los sueños,
promesas,
temblores,
gatillos que no disparan proyectiles
porque para disparar un proyectil
la valentía
se mide diferente.
Ahora,
un trovador
canta sobre inviernos,
abuelos,
alguien que sembró árboles
y sueña.
No hablaré
sobre el espejo en los acordes;
otra vez,
tu imagen.
Esta publicación fue parcialmente traducida con Google Translate.
Nobody writes
about Cuban claves,
women in a tenement,
pockets with holes
that don't make it to the end of the month.
The month's
is pure scatology.
Scatology,
pure pretense of writing about claves
even though in a tenement
nobody writes
except about the lottery number,
the old man and dreams,
promises,
tremors,
triggers that don't fire projectiles
because to fire a projectile
courage
is measured differently.
Now,
a troubadour
sings about winters,
grandparents,
someone who planted trees
and dreams.
I won't speak
about the mirror in the chords;
again,
your image.
@bradleyarrow