This story is my entry for the "A Picture is Worth a Thousand Words" contest by 
On the terrace, with the city unfolding below like a luminous wound, he ate breakfast in silence. There was bread, jam, and a warm cup next to a small, live-screen console. He didn't look like a dangerous man. He looked, rather, like someone tired of himself.
"Things used to be simpler." He murmured to himself, as if the morning needed witnesses. "A weapon, a distance, and steady breathing. That was enough."
He'd received training when he was still a child. His mentor taught him patience, marksmanship, and discipline. He taught him not to tremble. What he couldn't teach him was this: how to open electronic equipment, build it, and modify it; how to understand circuits, program small metal brains, and learn to trust machines that now do the work that only the human hand used to do.
He smiled bitterly.
In previous jobs, he'd used remote-controlled cars, spider robots, spy cameras, custom drones, and all sorts of modern resources. The profession wasn't the same anymore. The technology changed, the method changed, the mask changed. But the essence remained the same: arrive first, deliver, disappear.
He looked at the console screen. The target was there, distant and precise, like a signature at the end of a contract. He took a deep breath. Everything was ready. The day would end with a shot, a confirmation, a brief message. Then would come the silence.
The shot was fired, then the sniper device he had set up elsewhere in the city self-destructed in an incendiary explosion that would destroy the evidence. Everything was complete; it was time to leave.
And yet, as he stood up, he felt that something was wrong.
First, there was a heaviness in his eyelids. Then, a sluggishness in his hands. Then, a strange slump that reduced the distance between his body and the ground. He tried to say something, but his tongue no longer obeyed as before.
The client must have decided to make a contract with someone else to eliminate him once the job was completed, but he couldn't bear the thought of dying without knowing how he'd gotten into this situation. It was an absurd desire, but in the final moments of life, some minds cling obsessively to a detail that seems irrelevant when viewed from the outside.
He fell sideways, his gaze fixed on the nearly empty cup and the remains of the breakfast he'd been eating while completing his task. In that instant, he understood the essential truth, not because of the console, the target, or the city: he understood it because of the breakfast.
His laughter came out broken, brief, and incredulous.
"Poison..." he managed to whisper. "The most classic and traditional weapon of aristocratic assassins..."
And then everything went dark.
Some jobs don't end when the gun is fired. Sometimes they end with the first bite. ☕
Image Source +++ Fuente de imagen.
En la terraza, con la ciudad abriéndose debajo como una herida luminosa, desayunaba en silencio. Había pan, mermelada y una taza tibia junto a una pequeña consola de pantalla viva. No parecía un hombre peligroso. Parecía, más bien, alguien cansado de sí mismo.
—Antes todo era más simple —murmuró, hablando solo, como si la mañana necesitara testigos—. Un arma, una distancia, una respiración firme. Y ya era suficiente.
Le dieron entrenamiento cuando todavía era un niño. Su mentor le enseñó paciencia, puntería y disciplina. Le enseñó a no temblar. Lo que no pudo enseñarle fue esto: abrir equipos electrónicos, construirlos y modificarlos; entender circuitos, programar pequeños cerebros de metal y aprender a confiar en máquinas que hoy hacen el trabajo que antes solo hacía el pulso humano.
Sonrió con amargura.
Había usado, en trabajos anteriores, carritos a control remoto, robots arañas, cámaras espías, drones personalizados y toda clase de recursos modernos. La profesión ya no era la misma. Cambiaba la tecnología, cambiaba el método, cambiaba la máscara. Pero el fondo seguía siendo el mismo: llegar primero, cumplir, desaparecer.
Miró la pantalla de la consola. El objetivo estaba ahí, lejano y exacto, como una firma al final de un contrato. Él respiró hondo. Todo estaba listo. El día iba a terminar con una caída, una confirmación, un mensaje breve. Después vendría el silencio.
Se realizó el disparo, luego el dispositivo de francotirador que él había instalado en otra parte de la ciudad se autodestruyó con una explosión incendiaria que destruiría las evidencias. Todo estaba completado, era momento de irse.
Y, sin embargo, al ponerse de pie, sintió que algo no iba bien.
Primero fue el peso en los párpados. Luego, la lentitud en las manos. Después, una extraña caída que redujo la distancia entre su cuerpo y el suelo. Intentó decir algo, pero la lengua ya no obedecía como antes.
El contratante debe haber decidido hacer, con alguien más, un contrato para eliminarlo a él una vez que se completara el trabajo, pero no aceptaba en su mente morir sin saber cómo había llegado a esta situación. Era un deseo absurdo, pero en los momentos finales de una vida, algunas mentes se aferran obsesivamente a algún detalle que parece irrelevante cuando se cuestiona desde afuera.
Cayó de lado, con la vista clavada en la taza casi vacía y los restos del desayuno que había estado comiendo mientras completaba su trabajo. En ese instante comprendió lo esencial, no por la consola, ni por el objetivo, ni por la ciudad: lo comprendió por el desayuno.
La risa le salió rota, breve, incrédula.
—Veneno... —alcanzó a susurrar—. El arma más clásica y tradicional de los asesinos aristocráticos...
Y entonces todo se apagó.
Hay trabajos que no terminan cuando se dispara. A veces terminan en la primera mordida. ☕
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