Desde que éramos pequeñas, ella siempre era el blanco de las burlas de todos. No solo de los niños de nuestra clase, sino también de los de otras clases, e incluso de los mayores del colegio. Pero desde muy pequeña, La Lola aprendió a defenderse porque no tenía otra opción: se defendía con la boca y con los puños, aunque su cuerpo delgado y desnutrido siempre acababa tirado al suelo. Decía que llevaba luchando desde que estaba en el vientre de su madre y que, cuando su madre la abandonó, supo que tenía que valerse por sí misma.
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Más tarde, cuando crecimos, seguían burlándose de ella, pero también la buscaban mucho —sobre todo los chicos mayores— para hacer cosas, cosas prohibidas que el resto de nosotras no hacíamos. Por aquella época, Cari y yo empezamos a desarrollarnos, y nuestros pechos incipientes parecían pequeños bultos bajo nuestras camisetas, mientras que La Lola tenía los pechos más planos que una tabla, tanto que a veces la ayudábamos a rellenar con papel de periódico los sujetadores que le había quitado a Petra, su abuela. Pero aunque era plana de pecho, La Lola era popular entre los chicos; siempre la buscaban, la llamaban y la invitaban a ir a Playa Escondida, que estaba tan escondida que poca gente sabía dónde estaba. Lola nos contaba que Manuel le había dado un besito, que Carlos quería algo más. Todo eso pasaba a escondidas de todos.
Y la cuestión es que La Lola era la más femenina de todas: desde que era pequeña, caminaba contoneando las caderas de un lado a otro, agitando el pelo como si fuera un velo o una capa, y caminando como si llevara una corona en la cabeza; también movía las manos como si temiera romper algo, y sus ojos... los abría y cerraba, los giraba de un lado a otro, como si tuviera los ojos de una muñeca de plástico. Comparadas con ella, todas éramos chicas insulsas, sin gracia y descoloridas.
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Por eso, aquella mañana de abril, cuando encontraron su cuerpo boca abajo, con signos de violencia, entre las rocas de Playa Escondida, a todos nos tomó por sorpresa. El cuerpo desnudo de La Lola —sin el sujetador de su abuela, con el pecho plano y con varias heridas— sugería que, a diferencia de lo habitual, esta vez no se había defendido. La noticia de su muerte apareció en los periódicos: "El cuerpo de la joven Simón Rodríguez, alias La Lola, fue hallado sin vida. Se presume que se trata de una venganza o un ajuste de cuentas". Y todos dijimos que, si La Lola hubiera visto ese titular, se habría enfadado mucho porque nunca le gustó que la llamaran Simón y porque allí, en la foto de portada, junto a su cuerpo, estaban las dos bolitas de periódico, embarradas, que solía colocarse en el pecho.
Versión en inglés
Ever since we were little, she was always the butt of everyone’s jokes. Not just the kids in our class, but those in other classes too—even the older kids in the school. But from a young age, La Lola learned to defend herself because she had no other choice: she fought back with her mouth and her fists, even though her skinny, malnourished body was always knocked down. She said that she had been fighting ever since she was in her mother’s womb, and that when her mother abandoned her, she knew she had to defend herself all on her own.
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Later, when we grew up, they kept teasing her, but they also sought her out a lot—especially the older boys—to do things, forbidden things that the rest of us didn’t do. Around that time, Cari and I started to develop, and our budding breasts looked like little lumps under our T-shirts, whereas La Lola had breasts flatter than a board, so much so that sometimes we’d help her stuff newspaper into the bras she’d taken from Petra, her grandmother. But even though she was flat-chested, La Lola was popular with the boys; they were always looking for her, calling her, and inviting her to go to Playa Escondida, which was so hidden that few people knew where it was. Lola would tell us that Manuel had given her a little kiss, that Carlos wanted something else. All of that happened out of everyone’s sight.
And the thing is, La Lola was the most feminine of them all: ever since she was little, she walked swaying her hips from side to side, fluttering her hair as if it were a veil or a cape, and walking as if she had a crown on her head; she also moved her hands as if she were afraid of breaking something, and her eyes—she opened and closed them, turned them from side to side, as if she had the eyes of a plastic doll. Compared to her, we were all bland, colorless girls.
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That’s why, on that April morning, when they found her body face down, showing signs of violence, among the rocks at Playa Escondida, we were all taken by surprise. La Lola’s naked body—without her grandmother’s bra, her chest flat, and bearing several wounds—suggested that, unlike usual, this time she hadn’t fought back. The news of his death appeared in the newspapers: “The body of the young Simón Rodríguez, alias La Lola, was found lifeless. Revenge or a settling of scores is presumed." And we all said that if La Lola had seen that headline, she would have been very upset because she never liked being called Simón and because there, in the front-page photo, next to her body, were the two little balls of newspaper, muddied, which she used to place on her chest.
