🇬🇧 English Version
Source Pixabay
Hello dear Ladies of Hive community,
In my daily life, there are small objects that carry more meaning than they seem to have at first sight. A piece of fabric, a needle, a simple thread… things that many people would consider ordinary, but that for me often bring memories of women who came before me.
My name is Marysol, I am 50 years old, and I work in the gastronomic service area of a hotel in Varadero, Cuba. After work, when things become quieter, I sometimes return to small personal routines that help me clear my mind. One of them is sewing.
It is not something complicated or professional. Sometimes it is just fixing a uniform button, repairing a small tear, or adjusting something that needs to last a little longer. But in that simple act, there is always something deeper happening in my thoughts.
I learned basic sewing from my grandmother. She was not a woman of many words, but her hands were always busy. I remember her sitting near the window, with light falling softly on her lap, moving the needle slowly, patiently, as if time itself had to adapt to her rhythm.
Back then, I did not understand the importance of those moments. I thought she was simply repairing clothes. Now I realize she was also repairing something inside herself.
There is something about sewing that teaches patience without needing to explain it. If you rush, the thread tangles. If you force it, the fabric suffers. But if you take your time, everything finds its place again.
In the hotel, my days are usually fast. Work has its own rhythm, and sometimes it feels like everything is moving at the same speed. That is why, when I come home or find a quiet moment, I prefer tasks that slow me down instead of speeding me up.
Sewing does that for me.
It brings me back to something older than my present responsibilities. It connects me, in a quiet way, to the women in my family who also learned to fix, to create, to extend the life of things with their hands.
I often think that these small skills are not just practical. They are emotional inheritances. Ways of surviving, yes, but also ways of caring.
There was a moment recently when I was repairing a small piece of clothing after work. I was tired, the day had been long, and I almost left it for another time. But I sat down anyway, took the needle, and began.
As I worked, I noticed something interesting: my breathing slowed down. My thoughts stopped jumping from one concern to another. It was as if the act of stitching the fabric was also stitching my mind back into calmness.
And I thought about my grandmother again.
How many times had she done the same without ever calling it “therapy” or “relaxation”? For her, it was simply life. Something necessary. Something natural.
Maybe that is the real value of these inherited gestures. They do not need to be explained to be understood. They just continue through us.
When I finish sewing something, even something very small, I often feel a quiet satisfaction. Not because it is perfect, but because it is whole again. Restored. Continued.
And I realize that this is not only about fabric or thread.
It is about continuity.
About women passing down not only objects or techniques, but ways of staying grounded in a fast world.
Thank you for reading this second chapter of Secrets of the Table.
Translation into English made with DeepL Translate.
🇪🇸 Versión Español
Fuente Pixabay
Hola querida comunidad de Ladies of Hive,
En mi vida diaria hay objetos pequeños que terminan teniendo más significado del que parecen a simple vista. Un pedazo de tela, una aguja, un hilo sencillo… cosas que muchos considerarían ordinarias, pero que para mí a veces traen recuerdos de mujeres que vinieron antes que yo.
Me llamo Marysol, tengo 50 años y trabajo en el área de servicio gastronómico de un hotel en Varadero, Cuba. Después del trabajo, cuando todo se vuelve más tranquilo, a veces regreso a pequeñas rutinas personales que me ayudan a despejar la mente. Una de ellas es la costura.
No es algo profesional ni complicado. A veces solo es arreglar un botón del uniforme, reparar un pequeño desgarre o ajustar algo para que dure un poco más. Pero en ese gesto simple siempre ocurre algo más profundo dentro de mis pensamientos.
Aprendí lo básico de la costura con mi abuela. Ella no era una mujer de muchas palabras, pero sus manos siempre estaban ocupadas. La recuerdo sentada cerca de la ventana, con la luz cayendo suave sobre su regazo, moviendo la aguja despacio, con paciencia, como si el tiempo tuviera que adaptarse a su ritmo.
En aquel entonces no entendía la importancia de esos momentos. Pensaba que simplemente estaba arreglando ropa. Ahora entiendo que también estaba reparando algo dentro de sí misma.
Hay algo en la costura que enseña paciencia sin necesidad de explicarla. Si te apresuras, el hilo se enreda. Si fuerzas, la tela sufre. Pero si te tomas el tiempo, todo vuelve a encontrar su lugar.
En el hotel, mis días suelen ser rápidos. El trabajo tiene su propio ritmo y a veces parece que todo se mueve a la misma velocidad. Por eso, cuando llego a casa o encuentro un momento tranquilo, prefiero tareas que me desaceleren en lugar de acelerarme.
La costura hace eso por mí.
Me devuelve a algo más antiguo que mis responsabilidades actuales. Me conecta, de una forma silenciosa, con las mujeres de mi familia que también aprendieron a reparar, a crear y a extender la vida de las cosas con sus manos.
A veces pienso que estas pequeñas habilidades no son solo prácticas. Son herencias emocionales. Formas de sobrevivir, sí, pero también formas de cuidar.
Hubo un momento reciente en el que estaba reparando una prenda después del trabajo. Estaba cansada, el día había sido largo y casi lo dejo para otro momento. Pero me senté igual, tomé la aguja y comencé.
Mientras trabajaba, noté algo interesante: mi respiración se hizo más lenta. Mis pensamientos dejaron de saltar de una preocupación a otra. Era como si al coser la tela también estuviera cosiendo mi mente de vuelta a la calma.
Y pensé en mi abuela otra vez.
¿Cuántas veces habría hecho lo mismo sin llamarlo “terapia” o “relajación”? Para ella, simplemente era la vida. Algo necesario. Algo natural.
Quizás ese es el verdadero valor de estos gestos heredados. No necesitan explicarse para entenderse. Simplemente continúan a través de nosotros.
Cuando termino de coser algo, incluso algo muy pequeño, a menudo siento una satisfacción tranquila. No porque sea perfecto, sino porque vuelve a estar entero. Restaurado. Continuado.
Y me doy cuenta de que esto no es solo sobre tela o hilo.
Es sobre continuidad.
Sobre mujeres transmitiendo no solo objetos o técnicas, sino formas de mantenerse en equilibrio en un mundo acelerado.
Gracias por leer este segundo capítulo de Secretos de sobremesa.
La traducción al inglés fue realizada con DeepL Translate.
Thank you for reading.
Special thanks to 
