Alguien me dijo un día, tú eres narradora, no poeta. Y yo quedé con cara de tonta sintiendo pena de mí misma. Me senté en la última tablilla de la persiana, ridícula, minúscula, con la libreta sobre mis piernas. Arrancaba una por una las páginas, matando gritos y unicornios, hasta al amor lo intenté matar. Como no era poeta no me creía capaz de sentirlo pero entonces susurró Cortázar, el amor no se elige. Pensé, si el amor no se elige, los versos tampoco. La poesía también elige sus voces, como los piojos que llegan de momento a una cabeza, como el terremoto que sacude a un país, como el loco que escoje la posición para dormir su siesta. Los versos, el amor y el loco son cosas iguales pero distintas. El amor es poesía, la poesía habla de amor, y el loco se enamora y lee, recita los versos que escribió otro loco más aún, quizás esta minúscula alimaña que se ha quedado en la persiana.
Tal vez alguien suelte en cualquier momento que ha conocido al peor poeta del país, y luego otros dirán que del mundo y me harán famosa sin quererlo. Porque colgué un blumer en un cordel, o fui la lombriz en el culo de un niño, o simplemente le saqué los ojos a quién solía dejarme sin paz. No es un diploma lo que necesito para ser poeta, o aprobación. Tampoco quiero serlo pero no soy yo quien decide, el amor te elige, dice Cortázar, y ya sabes, eso mismo hacen los versos. Llegan de pronto a complicar tus pensamientos, a ver sombras, escuchar voces y sentir un poco más los sentimientos normales. No sé quién carajos deba decidir si soy narradora o poeta, y sin importar a quien agrade, yo solo escribo.
Bajo las plantas mis pies
va quedando una ciudad que no reconozco
el intermitente bullicio en las cuatro esquinas
sin la sombra de una fiesta
nuestra emblemática celebración por tanta historia.
El rostro de niños tristes se me impregna en los tobillos
imposibilita mi andar
esos niños que miran a otros pagando para montar tres minutos en un aparato
aparato llamado alegría
o tristeza.
Bajo mis pies quedaron las risas de la gente con las jarras rebozadas sobre el césped
camino y no reconozco ninguna calle.
Ahora todo está silencio
a oscuras
ni siquiera una estrella se apiada de mi terruño.
Un pueblo minúsculo era mi gran ciudad
del lugar que jamás querría alejarme.
Descalza trato de sentir el corretear
el ruido insoportable de los silbatos
las pisadas rítmicas de cientos de personas bailando en medio de las calles
sin embargo
mi ciudad se ha perdido
o quizás sea yo quien ande perdida
buscando las huellas de cuando éramos felices.
Dejo mis ojos cerrados
escucho a los lejos dos perros
me duelen los pies
tengo ganas de llorar.
Aguanta carajo
y apretaba el corazón
apretaba todo lo que se podía apretar
las uñas encajadas en las manos me decían
que apretar no era suficiente
entonces
después del alivio venían
las lágrimas reprimidas
por el simple hecho de que alguien me había enseñado
que las mujeres fuertes aguantamos
pero de un momento a otro comencé a mirar el atardecer
el andar de la gente
a escuchar el aleteo de las palomas que pasaban por mi techo
y El último turno de Stephen King
vi la no despedida de una vecina jovial
y lo efímero de las cosas bonitas
en ese instante advertí que apretar no era la forma
ni el verbo
en ese instante me dije
las mujeres fuertes amamos
sin aguantar nada
porque siempre habrá un atardecer
nuevas gentes con el mismo andar
otros autores asquerosamente buenos
otro funeral infeliz
y miles de motivos para reír o su contrario
eso es la vida
aunque sea una mujer fuerte o débil
aunque apriete el trasero
el estómago
el corazón
llegará el último turno
la flojera
y las ganas renovadas de volver a amar.
También es mi primera vez, siente como tiemblo ya ves...🎶 Sí que temblaba, y no era Arjona, buscaba de que agarrarse. Agarrarse es un verbo que me gusta, hay otros que me gustan más pero agarrarse es algo intuitivo, que hace el ser humano en todo momento, tanto en los malos como en los de éxtasis. Asir, captar, tomar, concebir, entender, penetrar. Casi todos estos infinitivos actúan como acto reflejo de alguna acción sin ser premeditados exceptuando el último, y es con el que más se tiembla. Martí tembló una vez en la reja a la entrada de la viña, estoy segura de que el presidente tembló en cierto momento por... bueno, mejor no lo digo. La cosa es que yo tiemblo cuando algo bueno me sucede, me sacude, y me agarro de un buen pensamiento o aquel recuerdo que llega sin llamarlo. Ellos dos pueden haberse agarrado de algo diferente, vaya usted a imaginarse. Pero yo ví temblar a una persona, la vi buscar a qué agarrarse y al no encontrar soltó un graznido. A veces es bueno no tener a qué agarrarse, tomar al cuerpo y al cerebro sin opciones, solo así te sientes Arjona. Arjona y yo no somos amiguitos pero igual, me sucedió que, hice el amor y me pasé una bola de tiempo cantándole eso a quientedije. Ahora que me pongo a pensar, Martí se agarraba de su conocimiento, de su poesía, eso creo; el otro es el que me queda en duda. También es mi primera vez🎶 sigo cantándole a mi novia, para no meterme en líos, los infinitivos y yo tenemos algo en común, nos conjugamos fácilmente y ocasionamos la tembladera, quizás Arjona debería de vez en cuando cambiarle una b por p a la letra de la canción.
Dice que soy un asesino que tengo una lanza y ando como Guillermo Tell. Quién carajos le diría que lo de Guillermo era una lanza en fin pone cara de tonta y me la agarra le digo que es una ignorante y suelta: mira tú, el que vive en el país de las maravillas donde cambian pollo por pescado y luego ni las plumitas se le han visto más que le pronostican seis horas de corriente y le ponen dos quien va a buscar el pan para el desayuno y vuelve con el bolsito lleno de no hay harina, aquella tipa parecía una carretilla, como si le hubiera pegado un fósforo en el trasero. A mí no me digas lo que tengo que decir que aquí en tu país te sube la presión y en vez de ir a la farmacia tienes que ir a ver a la suegra de la farmacéutica para que te venda el enalapril y dicen Cuba avanza y eso les duele sí avanza andan como los cangrejos que si no te mando los kilos ni las moscas te hacen swing, que ese bache del frente lo estoy viendo desde que la Houston estuvo en Rehabilitación que tu salario te dura menos que un frozen en la boca de Quevincito que si comes una semana no te bañas y si te bañas te quedas sin los huevos.
Mujer pero cállate que te van a escuchar los vecinos, no me dejaste hablar, Guillermo Tell tenía sus flechas pero a veces me pedía prestada la lanza, entonces sonrió y dijo, ten mucho cuidado tú de dársela a la gata con botas que el autor puede pasar de Carrol al otro y te quedas sin Alicia.
Dicen que soy narradora, no poeta. A mí no hay quien me diga que soy esto o lo otro. Escribo, canto, y como frutas 😄. No hay barreras para una mujer talentosa, emprendedora y cabrona de capricornio jjjj.
Todo el contenido, tanto textos como fotos son de mi autoría y propiedad. Gracias Hive!! 🤗.
