revueltas entre sus propias plumas
las calandrias remontan vuelo
debajo quedan los postes arañados
los picos, las palabras que callaron
y un grito inhumano en el centro
allí están las cenizas, me dijo
y era todo lo que había, un tronco
quizás un grillo bajo las piedras
un rumor lejano e indescifrable
el sol del mediodía en la boca
y el deseo, tal vez amargo
de ser la última voz, un quejido
entre las ramas partidas por el viento
