Publicado en Español, Inglés y Portugués.
Hola, un saludo a todos y el deseo de que tengan una noche tranquila, un lindo sueño y vuelen sin alas por los caminos de la felicidad.
《Para todos los que buscan en el aire
la respuesta que el suelo no puede dar.》
No preciso de plumas ni viento en los costados,
ni el impulso bruto de un salto sin temor.
Mi vuelo comienza en la curva de un recuerdo,
en la tibia memoria de un beso aún pendiente.
Aprendí a elevarme sobre las horas grises
cuando el pesar del mundo doblaba mis rodillas.
Descubrí que las alas son hilos transparentes
que tejen la añoranza en mi regazo.
Vuelo hacia inversa teoría de un mañana
donde el rostro de mi infancia es una dulce utopía,
hacia los brazos ausentes de mi abuelo,
con rumbo a lo que el tiempo no ha borrado.
Vuelo hacia adelante, a la mera incertidumbre
de quimeras que se anclan a barcos de papel,
con manos de mundo inexplorado,
hacia el nombre que me susurra en voz baja.
En las noches de insomnio, bajo el techo sideral
y las sábanas, nubes de algodón derretido,
me desprendo del cuerpo como una hoja seca
y floto sobre en los tejados de la ciudad dormida.
Allí diviso las luces titilando, cual promesas,
de tejados que esconden historias inconclusas.
Cada despegue lacera, sin embargo, vuelo.
Porque el hombre es ese animal que se condena a la altura.
A veces voy en vuelo bajo, rozando superficies
de días comunes, de las mesas servidas,
del café que se enfría mientras pienso en tu nombre.
Vuelo bajo para no perderme el aroma de las cosas.
También surco el viento cuando el dolor me afila,
y la nostalgia se escabulle en mi soñar.
Salto hacia el amor como quien va al abismo,
con ceguera en la retina y el rojo izquierdo latiendo.
Y cuando las alas me llevan al palacete del odio,
grito esquivando aguijones
desde el fondo del pozo,
desde la herida misma.
El arte de volar sin alas,
es sortear el dolor,
atravesarlo,
como el ave atraviesa la tormenta.
Y ahora, mientras mis manos dibujan las palabras,
siento que vuelo desde el papel hacia tu rostro,
que mis versos son plumas
y que el viento te entrega,
lo que de mi se rasgah en los trazos de la tinta.
Porque volar sin alas es, al fin y al cabo,
ese acto diminuto y enorme de decir
estoy aquí, en el borde de tu ausencia,
con el onírico deseo de que estés.
No necesito plumas ni viento en los costados.
Mi vuelo es este poema que ahora te sostiene.
Y si al leerlo sientes que el pecho se aligera,
es que has volado también,
es que has aprendido,
sin alas,
a ser libre.
《For all those who seek in the air
the answer that the ground cannot give.》
I need no feathers nor wind at my sides,
nor the brute force of a fearless leap.
My flight begins in the curve of a memory,
in the warm remembrance of a kiss still pending.
I learned to rise above the grey hours
when the weight of the world bent my knees.
I discovered that wings are transparent threads
that weave longing in my lap.
I fly toward the inverse theory of a tomorrow
where my childhood face is a sweet utopia,
toward my grandfather's absent arms,
heading for what time has not erased.
I fly forward, into the sheer uncertainty
of chimeras anchored to paper boats,
with hands of an unexplored world,
toward the name that whispers to me softly.
On sleepless nights, when the ceiling is a sky
and the sheets are clouds of melted cotton,
I detach from my body like a dry leaf
and float above the rooftops of the sleeping city.
There I see the lights twinkling like promises,
rooftops hiding unfinished stories.
Each takeoff wounds, yet still I fly.
Because man is that animal condemned to height.
Sometimes I fly low, brushing the surface
of ordinary days, of set tables,
of coffee growing cold while I think of your name.
I fly low so as not to miss the scent of things.
I fly high when pain sharpens me,
and nostalgia slips into my dreaming.
I have flown toward love as one goes to the abyss,
with blindness in my retina and my left heart beating.
And when my wings carry me to the palace of hatred,
I scream, dodging stingers
from the bottom of the well,
from the wound itself.
The art of flying without wings is to dodge pain, to go through it, as the bird goes through the storm.
And now, as my hands draw the words,
I feel I fly from the page toward your face,
that my verses are feathers and that the wind delivers to you
what remains of me in the strokes of ink.
Because flying without wings is, in the end,
that tiny and enormous act of saying
I am here, on the edge of your absence,
with the dreamlike desire that you be.
I need no feathers nor wind at my sides.
My flight is this poem that now holds you.
And if, reading it, you feel your chest grow lighter,
then you have flown too,
then you have learned,
without wings,
to be free.
《Para todos que buscam no ar
a resposta que o chão não pode dar.》
Não preciso de penas nem vento nos flancos,
nem do impulso bruto de um salto sem temor.
Meu voo começa na curva de uma lembrança,
na tépida memória de um beijo ainda pendente.
Aprendi a elevar-me sobre as horas cinzentas
quando o peso do mundo dobrava meus joelhos.
Descobri que as asas são fios transparentes
que tecem a saudade no meu colo.
Voo em direção à teoria inversa de um amanhã
onde o rosto da minha infância é uma doce utopia,
em direção aos braços ausentes do meu avô,
com rumo ao que o tempo não apagou.
Voo para frente, à mera incerteza
de quimeras que se ancoram em barcos de papel,
com mãos de mundo inexplorado,
em direção ao nome que me sussurra baixinho.
Nas noites de insônia, quando o teto é um céu
e os lençóis, nuvens de algodão derretido,
desprendo-me do corpo como uma folha seca
e flutuo sobre os telhados da cidade adormecida.
Lá avisto as luzes cintilando como promessas,
telhados que escondem histórias inconclusas.
Cada decolagem fere, no entanto, eu voo.
Porque o homem é esse animal que se condena à altura.
Às vezes voo baixo, roçando a superfície
dos dias comuns, das mesas postas,
do café que esfria enquanto penso em teu nome.
Voo baixo para não perder o aroma das coisas.
Voo alto quando a dor me afia,
e a nostalgia se esgueira no meu sonhar.
Voei em direção ao amor como quem vai ao abismo,
com cegueira na retina e o vermelho esquerdo batendo.
E quando as asas me levam ao palacete do ódio,
grito esquivando aguilhões
do fundo do poço,
da própria ferida.
A arte de voar sem asas é contornar a dor, atravessá-la, como a ave atravessa a tempestade.
E agora, enquanto minhas mãos desenham as palavras,
sinto que voo do papel em direção ao teu rosto,
que meus versos são penas e que o vento te entrega
o que de mim resta nos traços da tinta.
Porque voar sem asas é, no fim das contas,
esse ato diminuto e enorme de dizer
estou aqui, na borda da tua ausência,
com o onírico desejo de que estejas.
Não preciso de penas nem vento nos flancos.
Meu voo é este poema que agora te sustenta.
E se ao lê-lo sentes o peito se aliviar,
é que voaste também,
é que aprendeste,
sem asas,
a ser livre.
@camelia28