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¡Hola, querida comunidad de Holos-Lotus!

Detalles que pasan

El reloj de pared retrasado

Fuente Pixabay

El reloj de la sala de espera siempre había estado ahí. Era uno de esos relojes redondos, sencillos, con números grandes y agujas negras que podían verse desde casi cualquier silla. Nadie parecía prestarle demasiada atención, pero aquella mañana, cuando salí del consultorio para llamar al siguiente paciente, levanté la mirada y algo no me cuadró. Marcaba las diez y diecisiete.

Saqué el teléfono del bolsillo casi por costumbre. Eran las diez y diecinueve.

Me quedé unos segundos mirando ambas horas. Pensé que quizá mi teléfono estaba equivocado, aunque sabía que no era así. Volví a mirar el reloj. Las agujas seguían tranquilamente en el mismo lugar, como si aquellos dos minutos no tuvieran ninguna importancia. Después recordé que la batería llevaba varios días dando problemas. Al parecer, finalmente había decidido quedarse un poco atrás.

—Tenemos un reloj que trabaja con su propio horario —comentó una de las enfermeras al pasar.

Sonreí.

—Dos minutos tarde. Todavía no es tan grave.

Ella se encogió de hombros.

—Aquí hay gente que lleva mucho más de dos minutos esperando.

Miré entonces hacia las sillas.

Había una mujer sentada junto a un hombre mayor que dormía con la cabeza apoyada contra la pared. Más allá, una muchacha revisaba el teléfono cada pocos segundos. Un niño movía los pies sin tocar el suelo mientras su madre intentaba entretenerlo. Nadie parecía estar pendiente del reloj en ese momento, pero todos estaban pendientes del tiempo.

Para nosotros, dos minutos pueden desaparecer fácilmente entre una puerta que se abre, una llamada, una orden pendiente o alguien que necesita que lo atendamos antes de continuar con lo siguiente. Hay jornadas en las que uno mira la hora y descubre que han pasado tres horas sin haberlas sentido. El cuerpo sigue caminando por los pasillos mientras la cabeza intenta recordar cuándo fue la última vez que se sentó.

Para quienes esperan, el tiempo suele comportarse de otra manera. Unos minutos pueden alargarse cuando están esperando que llamen un nombre. Diez minutos pueden parecer media hora cuando alguien que quieren está dentro de un consultorio. Una hora puede sentirse todavía más larga cuando esperan una noticia que no saben si quieren escuchar. El reloj de la pared puede decir una cosa, pero la espera se encarga de medir otra.

Llamé al siguiente paciente y una mujer se levantó rápidamente. Mientras caminaba hacia el consultorio, miró primero al reloj y después a mí, como intentando confirmar que había escuchado bien su nombre. Entró y cerré la puerta.

Más tarde pasé otra vez por la sala de espera. El reloj seguía atrasado dos minutos. La enfermera ya había avisado que alguien se encargaría de cambiarle la batería, pero todavía nadie había tenido tiempo de hacerlo.

Me pareció curioso que un lugar donde todo depende tanto de los horarios pudiera tener un reloj que no llevara exactamente la hora. Sin embargo, quizá por eso mismo nadie parecía realmente preocupado. Dentro del hospital, cada persona lleva su propio reloj: el de quien corre de un paciente a otro, el de quien espera una consulta, el de quien cuenta las horas desde que ingresó un familiar y el de quien solo quiere que llegue el momento de volver a casa.

Antes de regresar al consultorio miré una vez más las agujas. Seguían dos minutos detrás de la hora real. Yo tenía que continuar con mi jornada. Para mí, probablemente esos dos minutos desaparecerían sin dejar rastro.

Para alguien sentado en aquella sala, tal vez no.

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Las imágenes son de Pixabay y la traducción al inglés fue hecha usando DeepL Translate.

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🇬🇧 English Version

Hello, dear Holos-Lotus community!

Details That Go Unnoticed

The Slow Wall Clock

Source Pixabay

The clock in the waiting room had always been there. It was one of those simple, round clocks with large numbers and black hands that could be seen from almost every chair. Nobody seemed to pay much attention to it, but that morning, as I left the consultation room to call the next patient, I looked up and something did not seem right. It showed ten seventeen.

I took my phone out of my pocket almost out of habit. It was ten nineteen.

I stood there for a few seconds, looking at both times. I thought perhaps my phone was wrong, although I knew it wasn't. I looked at the clock again. The hands remained calmly in the same position, as if those two minutes did not matter at all. Then I remembered that its battery had been giving trouble for several days. Apparently, it had finally decided to fall a little behind.

“We have a clock that works on its own schedule,” one of the nurses said as she walked past.

I smiled.

“Two minutes late. It’s not that serious yet.”

She shrugged.

“There are people here who have been waiting much longer than two minutes.”

I looked toward the chairs.

There was a woman sitting beside an older man who was asleep with his head resting against the wall. A little farther away, a young woman checked her phone every few seconds. A child moved his feet without touching the floor while his mother tried to keep him entertained. Nobody seemed to be watching the clock at that moment, but everyone was watching the time.

For us, two minutes can disappear easily between a door opening, a phone call, a pending order or someone who needs attention before we can move on to the next thing. There are shifts when I look at the time and realize that three hours have passed without me feeling them go by. The body keeps walking through the corridors while the mind tries to remember when it last had a chance to sit down.

For those who are waiting, time often behaves differently. A few minutes can stretch when someone is waiting for their name to be called. Ten minutes can feel like half an hour when someone they love is inside a consultation room. An hour can feel even longer when they are waiting for news they are not sure they want to hear. The wall clock may say one thing, but waiting measures something else.

I called the next patient and a woman quickly stood up. As she walked toward the consultation room, she looked first at the clock and then at me, as if trying to make sure she had heard her name correctly. She went inside and I closed the door.

Later, I passed through the waiting room again. The clock was still two minutes behind. The nurse had already said that someone would replace the battery, but nobody had found the time to do it yet.

I found it curious that a place where so much depends on schedules could have a clock that did not show the exact time. And yet, perhaps for that very reason, nobody seemed particularly concerned. Inside a hospital, everyone carries their own clock: the one belonging to the person rushing from one patient to another, the one belonging to someone waiting for an appointment, the one belonging to someone counting the hours since a family member was admitted, and the one belonging to someone who simply wants the moment to come when they can finally go home.

Before returning to the consultation room, I looked at the hands one more time. They were still two minutes behind the real time. I had to continue with my shift. For me, those two minutes would probably disappear without leaving a trace.

For someone sitting in that waiting room, perhaps they would not.

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The images are from Pixabay and the English translation was done using DeepL Translate.

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Thanks to @bradleyarrow for supporting content on Hive.