Chaton crépusculaire, 2017.
C'est en février.
Je suis emmitouflée dans un plaid, enfouie dans le fond du canapé. Je lis probablement un livre. Il fait froid.
Il fait froid mais, pourtant, lorsque le soleil se couche, ses rayons pénètrent violemment la pièce ; l'azur s'est fendu en deux pour libérer l'ultime lumière de la journée. Je plisse les yeux, aveuglée par la splendeur du crépuscule. Et c'est à cet instant que je la discerne, le museau collé à la fenêtre, qui contemple les dernières étincelles du jour. Elle a le poil qui pétille sous le soleil. Je trouve ça émouvant.
Le temps que j'ai saisi de quoi immortaliser le moment, Maya s'est déjà tournée vers moi. Ses yeux sont indiscernables dans la noirceur de son pelage. Elle ressemble à une ombre, une silhouette de chat, plutôt qu'à un chat lui-même. Je trouve ça fascinant.
Et j'éternise, en une photographie.
