🌌 AUTORRETRATOS ESPIRITUALES 12: La soledad
Reflexión sobre el aislamiento y la fecundidad interior
✒️ La soledad no siempre es ausencia: a veces es raíz.
✒️En Cuba, la soledad se multiplica en las esquinas, en las colas, en los hogares donde falta lo esencial. No es solo la soledad física, sino la emocional, la que se instala cuando el vínculo se rompe, cuando la ternura se ausenta, cuando el cuidado se convierte en lujo. La soledad se siente en el silencio de las calles, en la espera interminable, en la mirada que no encuentra respuesta.
Pero también existe otra soledad: la fecunda. La que permite pensar, escribir, crear. La que abre espacio para la reflexión, para el encuentro con uno mismo, para la resistencia íntima. Esa soledad no es enemiga, sino aliada. Es la que me sostiene cuando todo parece derrumbarse, la que me recuerda que la palabra puede ser compañía, que la poesía puede ser refugio.
La geografía de Cuba nos aísla. El mar es frontera y espejo. La política nos aísla. Las decisiones ajenas nos dejan sin voz. Lo social nos aísla. La escasez nos obliga a encerrarnos en la supervivencia. Y sin embargo, en medio de ese aislamiento, la soledad se convierte en espacio de resistencia. Porque allí, en el silencio, nace la reflexión. Allí, en la ausencia, florece la palabra.
He visto cómo la soledad puede enfermar. Puede apagar la alegría, endurecer el carácter, volvernos hostiles. Pero también he visto cómo puede sanar. Cómo puede abrir caminos interiores, cómo puede dar fuerza, cómo puede convertir el dolor en creación. La soledad es ambigua: puede ser cárcel o puede ser raíz. Todo depende de cómo la habitamos.
En mi autorretrato espiritual, la soledad es espejo. Me muestra lo que falta, pero también lo que permanece. Me recuerda que, aunque falten abrazos, aunque falten voces, aunque falten presencias, la palabra sigue. La poesía sigue. Y en ese seguir, encuentro compañía.
La soledad material se siente en la falta de recursos, en la escasez que obliga a esperar, en la rutina que desgasta. La soledad afectiva se siente en la falta de cuidado, en la ausencia de ternura, en el silencio que duele. Pero ambas pueden ser transformadas. Porque cuando las nombro, cuando las escribo, cuando las comparto, dejan de ser amenaza y se convierten en posibilidad.
Yo sobrevivo gracias al ejercicio poético. Gracias a la reflexión que me permite entender, procesar, sanar. Gracias a la escritura que me conecta con otros, que me recuerda que no estoy solo, que me da voz cuando todo parece callar. La poesía no me da compañía física, pero me da compañía espiritual. No me da presencia tangible, pero me da presencia interior.
La soledad existe. Es real. Es dura. Pero también puede ser punto de partida. Para crear. Para resistir. Para amar. Porque cuando nombramos la soledad, abrimos espacio para la compañía. Y en ese espacio, la poesía florece.
🌑 Imagino la escena final: una habitación vacía iluminada por una vela. No hay voces, no hay gestos, solo silencio. Y sin embargo, en esa luz mínima, la soledad se convierte en raíz.
🌌 SPIRITUAL SELF-PORTRAITS 12: Solitude
Reflection on isolation and inner fertility
✒️ Solitude is not always absence: sometimes it is root.
✒️ In Cuba, solitude multiplies in the corners, in the queues, in homes where the essential is missing. It is not only physical solitude, but emotional solitude, the one that settles when bonds break, when tenderness is absent, when care becomes a luxury. Solitude is felt in the silence of the streets, in endless waiting, in the gaze that finds no response.
But there is another solitude: the fertile one. The one that allows us to think, to write, to create. The one that opens space for reflection, for meeting oneself, for intimate resistance. That solitude is not an enemy, but an ally. It sustains me when everything seems to collapse, reminding me that words can be company, that poetry can be refuge.
The geography of Cuba isolates us. The sea is both frontier and mirror. Politics isolates us. Decisions made elsewhere leave us voiceless. Society isolates us. Scarcity forces us into survival. And yet, in the midst of that isolation, solitude becomes a space of resistance. Because there, in silence, reflection is born. There, in absence, words bloom.
I have seen how solitude can make us sick. It can extinguish joy, harden character, turn us hostile. But I have also seen how it can heal. How it can open inner paths, how it can give strength, how it can turn pain into creation. Solitude is ambiguous: it can be prison or root. Everything depends on how we inhabit it.
In my spiritual self-portrait, solitude is a mirror. It shows me what is missing, but also what remains. It reminds me that, even if hugs are lacking, even if voices are absent, even if presences do not arrive, words endure. Poetry endures. And in that endurance, I find company.
Material solitude is felt in the lack of resources, in scarcity that forces waiting, in routines that wear us down. Emotional solitude is felt in the lack of care, in the absence of tenderness, in silence that hurts. But both can be transformed. Because when I name them, when I write them, when I share them, they stop being threats and become possibilities.
I survive thanks to the poetic exercise. Thanks to reflection that allows me to understand, to process, to heal. Thanks to writing that connects me with others, that reminds me I am not alone, that gives me voice when everything seems silent. Poetry does not give me physical company, but it gives me spiritual company. It does not give me tangible presence, but it gives me inner presence.
Solitude exists. It is real. It is harsh. But it can also be a starting point. For creating. For resisting. For loving. Because when we name solitude, we open space for companionship. And in that space, poetry blooms.
🌑 I imagine the final scene: an empty room lit by a candle. No voices, no gestures, only silence. And yet, in that minimal light, solitude becomes root.
