Je sais qui est ma mère, je sais qui est mon père, je sais où je suis né.
Mais de la graine qui donna corps à une âme, je ne sais presque rien de ce qui l'a vraiment nourrie, ni dans quel terreau ses racines se sont enfouies.
Ai-je épuisé ceux qui m'ont nourri, me suis-je nourri de ce qu'on m'a donné, ai-je nourri ceux que j'ai enfantés?
Un arbre -un vrai- nourrit ce qui le nourrit.
Chaque automne, il offre ses feuilles à la terre qui se régénère pour mieux le servir. Il offre à ses racines l'ombre qui rafraîchira une terre humide pour mieux les abreuver. Le cycle parfait. Et, à côté de cela, il régénère l'air qui l'entoure, offre le gîte à ceux qui se posent sur ses branches, et...et...et... il n'en finit pas de grandir, de donner, encore... encore.
Lui, il sait où sont ses racines. Il sait ce qu'il donne.
Et moi? Ai-je su ancrer mes racines dans la terre nourricière de mes ancêtres? Ai-je su me renforcer de ce que j'ai absorbé? Ai-je su grandir?
Ai-je su donner?
Il y a, dans la course quotidienne que beaucoup d'entre nous faisons chaque jour, comme une efficacité inconsciente à bouger suffisamment pour ne jamais trop s'enraciner. Un peu comme si le calme et l'immobilité menaçaient de nous mettre en danger.
Alors on marche, on court, on fuit parfois. Au point qu'on oublie d'où on vient, ce qu'on est.
Au point qu'ont oublie ce dont on se nourrit.
Au point qu'on oublie de donner.
Ce texte vous inspire-t-il? Réagissez, répondez, débattez, je vous répondrai avec plaisir.
