Hay lugares que, sin tener la solemnidad del mármol o la bendición de un ritual ancestral, se convierten en templos. No son espacios consagrados por dogmas, sino por la repetición devota de un acto simple, por la intención que depositamos en ellos. Mi templo no tiene arcos góticos ni vitrales coloridos; tiene una barandilla de hierro forjado, dos sillas modestas, una pequeña mesita de tope de vidrio en forma redonda y una vista que se rinde a la incansable coreografía de las cuatro estaciones. Mi templo es mi balcón.
Fue una iniciativa que encontré en la comunidad de #Holos&Lotus leyendo la entrada de mi amiga 
Pues bien, mi ritual matutino, entonces, adquirió una nueva capa de significado. Como cada día, salí con mi taza de café humeante, cuyo aroma se entrelazaba con el aire fresco de la mañana. Me senté y, en lugar de dejar que mi mente divagara sin rumbo, la anclé en el cielo. Durante esos tres minutos, el lienzo sobre mí pasó de un azul pálido y somnoliento a uno vibrante, salpicado por pinceladas de un rosa anaranjado que anunciaba la inminente llegada del sol —estamos en pleno otoño acá en Canadá—. Las nubes, antes jirones perezosos, parecían cobrar vida, estirándose como si despertaran de un largo sueño. No era solo un amanecer; era la promesa tangible de un nuevo comienzo, una inyección de vitalidad que se sentía en cada sorbo de café y en cada bocanada de aire. Sentí una profunda gratitud, no dirigida a una deidad específica, sino a la vida misma, a la naturaleza que me regalaba, sin pedir nada a cambio, aquel espectáculo silencioso y magnífico.
Pero es por la noche cuando el balcón se transforma verdaderamente en El Planetario —espero que aún esté en funcionamiento en el Parque del Este Caracas-Venezuela—. Es entonces cuando el ejercicio de contemplación se vuelve un viaje hacia adentro. Con una taza humeante de chocolate entre las manos y una melodía instrumental flotando en el aire como un incienso invisible…; alcé la vista. La bóveda celeste de esta noche era un terciopelo de un azul tan profundo que parecía negro, salpicado por el puntillismo de estrellas lejanas. Algunas parpadeaban con urgencia, otras mantenían un brillo sereno y constante. También de fondo, el gorrión cantor y los grillos afinaban sus instrumentos.
Y como tantas otras noches, mi mirada se perdió en esa inmensidad y mi mente construyó un puente invisible de miles de kilómetros. De repente, ya no estaba aquí. Estaba en Caracas, bajo su cielo único, ese que tiene un brillo especial, una calidez que se pega a la piel, incluso en la oscuridad. Saqué el celular, casi por acto reflejo, y busqué el clima de mi ciudad natal. Una sonrisa melancólica se dibujó en mi rostro al ver que una lluvia suave la estaba bañando. Por un instante, imaginé el olor a tierra mojada —petricor—, el sonido de las gotas repicando en los techos de zinc. Llamé a mi familia. Sus voces, atravesando la distancia a través de la pequeña pantalla, eran un bálsamo que acortaba el océano que nos separa.
Cuando la videollamada terminó, el silencio regresó, pero no era un silencio vacío. Estaba lleno de ecos, de presencias. La música seguía sonando, una pieza de piano suave y nostálgica que parecía darle banda sonora a mis recuerdos —«Blackbird», una versión icónica y melancólica del tema de The Beatles y «Between the Bars», una pieza de “Elliott Smith” que Mehldau interpreta con gran sensibilidad y que es ideal para momentos introspectivos.—. Y entonces, como una invocación, apareció Sofía. No como una imagen dolorosa, sino como una sucesión de fotogramas vivos en el teatro de mi mente… Su risa desbordante mientras corríamos bajo un aguacero inesperado, la seriedad con que me explicaba el complejo funcionamiento de sus juguetes, el calor de su mano pequeña dentro de la mía. Recordé las buenas y las malas aventuras, las lecciones aprendidas a la fuerza, el amor incondicional que sigue vibrando a pesar de su pronta partida.
Fue en ese preciso instante que una suave brisa me acarició el rostro. No era un viento frío, sino una caricia templada que trajo consigo una fragancia inconfundible a jazmines, sus flores favoritas. Cerré los ojos. No había ninguna lógica en ello, ningún jazminero cerca, pero no necesitaba una explicación racional. Era ella. Su visita rutinaria, su forma de decirme que seguía aquí, en el viento, en el aroma de una flor, en el brillo de una estrella lejana. No hubo lágrimas, solo una paz inmensa, una certeza que se instaló en el centro de mi pecho. Ese fue mi momento trascendente.
El escritor Rainer Maria Rilke, en sus Cartas a un joven poeta, escribió: “Si tu vida cotidiana te parece pobre, no la culpes; cúlpate a ti mismo, por no ser lo bastante poeta como para darte cuenta de sus riquezas”. La iniciativa de la amiga 
Así que, sí, he encontrado en lo cotidiano una experiencia trascendente. Y sí, ese momento, esa brisa, fue revelador. Me movió a cambiar el lente con el que miro la ausencia, a transformarla en una presencia sutil y eterna. Mi balcón no es solo un pedazo de mi casa; es el umbral donde el cielo y la tierra, la memoria y el presente, lo visible y lo invisible, se encuentran para conversar en un lenguaje que solo el corazón abierto puede comprender.
Creciendo como persona, busca y encuentra lo que necesitas para ser un mejor humano en la Comunidad Holos&Lotus. De seguro, hay un tema que te llamará la atención.
Infografía propia de la Comunidad Holos&Lotus
Dedicado a todos aquellos que, día a día, hacen del mundo un lugar mejor.
There are places that, without the solemnity of marble or the blessing of an ancestral ritual, become temples. They are not spaces consecrated by dogma, but by the devout repetition of a simple act, by the intention we place within them. My temple doesn't have Gothic arches or colorful stained-glass windows; it has a wrought-iron railing, two modest chairs, a small, round, glass-topped table, and a view that surrenders to the tireless choreography of the four seasons. My temple is my balcony.
It was an initiative that I found in the #Holos&Lotus community reading the entry by my friend
Well, my morning ritual, then, took on a new layer of meaning. Like every day, I went out with my steaming cup of coffee, its aroma intertwined with the fresh morning air. I sat down and, instead of letting my mind wander aimlessly, I anchored it to the sky. During those three minutes, the canvas above me shifted from a pale, sleepy blue to a vibrant one, punctuated by orangey-pink brushstrokes that heralded the imminent arrival of the sun—it's the middle of autumn here in Canada. The clouds, once lazy tatters, seemed to come to life, stretching as if awakening from a long slumber. It wasn't just a sunrise; it was the tangible promise of a new beginning, a shot of vitality felt in every sip of coffee and breath. I felt a profound gratitude, not directed toward a specific deity, but toward life itself, toward nature, which, asking nothing in return, gave me that silent and magnificent spectacle.
But it's at night that the balcony truly transforms into The Planetarium —I hope it's still operating in Parque del Este, Caracas, Venezuela—. It's then that the exercise of contemplation becomes an inward journey. With a steaming cup of hot chocolate in my hands and an instrumental melody floating in the air like invisible incense... I looked up. That night's celestial vault was a velvety blue so deep it seemed black, dotted with the pointillism of distant stars. Some flickered urgently, others maintained a serene and constant glow. Also in the background, the song sparrow and the crickets tuned their instruments.
And like so many other nights, my gaze was lost in that immensity, and my mind built an invisible bridge thousands of miles long. Suddenly, I was no longer here. I was in Caracas, under its unique sky, the one with a special glow, a warmth that clings to your skin, even in the dark. I pulled out my phone, almost reflexively, and searched for the weather forecast for my hometown. A melancholy smile spread across my face as I saw a gentle rain shower. For a moment, I imagined the smell of wet earth—petrichor—and the sound of drops tapping on the zinc roofs. I called my family. Their voices, crossing the distance through the small screen, were a balm that bridged the ocean between us.
When the video call ended, silence returned, but it wasn't an empty silence. It was full of echoes, of presences. The music continued to play, a soft, nostalgic piano piece that seemed to soundtrack my memories —"Blackbird," an iconic and melancholic version of The Beatles song, and "Between the Bars," a piece by Elliott Smith that Mehldau performed with great sensitivity and is ideal for introspective moments—. And then, like a summoning, Sofia appeared. Not as a painful image, but as a succession of vivid frames in the theater of my mind… Her overflowing laughter as we ran through an unexpected downpour, the seriousness with which she explained the complex workings of her toys, the warmth of her small hand in mine. I remembered the good and bad adventures, the lessons learned the hard way, the unconditional love that continues to vibrate despite her early departure.
It was at that precise moment that a gentle breeze caressed my face. It wasn't a cold wind, but a warm caress that carried with it the unmistakable fragrance of jasmine, her favorite flower. I closed my eyes. There was no logic to it, no jasmine bushes nearby, but I didn't need a rational explanation. It was her. Her routine visit, her way of telling me she was still here, in the wind, in the scent of a flower, in the brightness of a distant star. There were no tears, only an immense peace, a certainty that settled in the center of my chest. That was my transcendent moment.
The writer Rainer Maria Rilke, in his Letters to a Young Poet, wrote: “If your daily life seems poor to you, don't blame it; blame yourself, for not being poet enough to realize its riches.” The initiative of my friend
So, yes, I have found a transcendent experience in everyday life. And yes, that moment, that breeze, was revelatory. It moved me to change the lens through which I view absence, to transform it into a subtle and eternal presence. My balcony isn't just a piece of my home; it's the threshold where heaven and earth, memory and the present, the visible and the invisible, meet to converse in a language that only an open heart can understand.
Growing as a person, seek and find what you need to be a better person in the Holos&Lotus Community. Surely, there's a topic that will catch your attention.
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