There she is suspended between her silk threads, there she stands sentinel of dance and patience because her victory is waiting. There is no rush of movements, only the wait for the pulse, for the ancient heartbeat, is the art of the dance of hunter and prey. The victim dresses up in the best of fabrics and embraces himself with the lethal tenderness of many bare legs, while multiple eyes focus on his hard, skeletal body. The prey is an offering of future offspring, there are no screams, there are no fights, falling into its net is to know and embrace death. The thread sings death in a soft murmur like a lullaby.
The world has dissolved into a fog and the scene becomes sacred, it becomes ritual. It does not kill, it absorbs, it consecrates. Each twist of the silk is a verse, an ode to ancient nature, each knot a prayer, and the victim is a conscious prey to this moment and this rite. I can only observe from afar and feel how something is also tangled in my chest, one in mortal webs, me in emotions and words. But who will have the compassion to devour me?
I do not fear you mortal beauty of legs and eyes, I admire you, I admire you in your precise geometry and in your solemn mortality. You remind me of the poems I have not written, where I hunt and trap ideas and dreams, uncertain futures hanging on mortal desires, hoping that one day it will free me as you free your victims.
Ahí está suspendida entre sus hilos de seda, ahí está centinela de la danza y la paciencia porque en la espera está su victoria. No hay prisa de movimientos, solo la espera del pulso, del latido antiguo, es el arte del baile de cazador y presa. La víctima se viste de gala con la mejor de las telas y se abraza con la ternura letal de muchas piernas descalzas, mientras múltiples ojos se fijan en su cuerpo duro y esquelético. La presa es ofrenda de crías futuras, no hay gritos, no hay luchas, caer en su red es conocer y abrazar la muerte. El hilo canta la muerte en un suave murmullo como canción de cuna.
El mundo se ha disuelto en una niebla y la escena se vuelve sagrada, se vuelve ritual. No mata, absorbe, consagra. Cada vuelta de la seda es un verso una oda a la naturaleza milenaria, cada nudo una plegaria y la víctima es presa consciente de este momento y de este rito. Yo solo puedo observar de lejos y sentir como en mi pecho algo también se enreda, uno en telas mortales, yo en emociones y en palabras. ¿Pero quién tendrá la compasión de devorarme a mí?
No te temo mortal belleza de piernas y ojos, te admiro, te admiro en tu precisa geometría y en tu solemne mortalidad. Me recuerdas a los poemas que no he escrito, donde cazo y atrapo ideas y sueños, futuros inciertos colgándose en mortales deseos, esperando que algún día me libere a mí como tú liberas a tus víctimas.
