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Cuando imaginamos la inspiración, muchas veces llega a nuestra mente la imagen de la musa ligera y veloz que se posa en el oído para susurrarnos conceptos, modificar nuestro pensar y poner las manos a trabajar. Muchas veces cometemos el error de creer que la inspiración es simplemente caos de suerte, momentos de chispas. Creemos que la inspiración es el momento mágico donde astros y creador se alinean y en un chasquido de dedos surge la magia. Hoy vengo a negar rotundamente esta idea: la inspiración no existe, o no como la imaginamos. Las musas están muertas.
No se asusten con esta frase: la inspiración no existe. Sí, suena brusca, poco poética y casi como una herejía, pero mejor permítame su tiempo para yo dar mis razones. Cuando era pequeño me gustaba inventar historias y más de una vez seleccionaron mis cuentos como los mejores de la clase, y sonreía alegre cuando el maestro decía: "Tienes mucha imaginación, se te ocurren ideas únicas y todo desde la inspiración". Yo me alzaba de los elogios, pero una parte de mí no dejaba de sentirse como un mentiroso, un as del plagio.
La verdad, mi maestro estaba muy equivocado: no tenía inspiración, no tenía ideas únicas, simplemente reciclaba, empataba, medía y calculaba en proporciones justas fragmentos de otras historias y las hacía mías. Acumulaba cientos de historias sobre lugares lejanos, sobre civilizaciones, magia y caballeros que llegaban a mí de disímiles formas, a través de libros, a través de la televisión y del primerizo internet. Consumir esas historias fueron las que me permitieron crear las mías, ahí residía el misterio de mi creación casi mágica: reciclaba y transformaba lo que ya conocía. Desde que me di cuenta de esto, renuncié al concepto de inspiración, renuncié a las musas, renuncié al momento mágico.
Sin embargo, esta renuncia, este asesinato a sangre fría de las musas no es un divorcio de la espontaneidad. Cuando escribo, y lo hago mucho menos que antes, siempre busco ser espontáneo. A veces las teclas o el lápiz se quedan atrás y mis pensamientos ganan la carrera. Divago en ideas y exploro variantes, busco en la biblioteca mental ese referente, esa idea, esa historia que una vez consumí y que convertiré en creación nueva.
Mis musas son los libros que leí, las poesías que me conquistaron, los programas de televisión que seguía durante años capítulo a capítulo, los estrenos cinematográficos de los domingos. Mi musa son los creadores que han existido en otro tiempo y a través de su obra me han hecho viajar a otros mundos, a otras épocas. Yo simplemente soy un sastre que cose un tapiz con fragmentos de telas de otros.
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When we imagine inspiration, the image of a swift, light muse often comes to mind, landing in our ear to whisper concepts, shift our thinking, and set our hands to work. We often make the mistake of believing that inspiration is simply a chaotic flurry of luck, moments of sparks. We think inspiration is the magical moment where stars and creator align, and magic appears in the blink of an eye. Today, I come to categorically deny this idea: inspiration doesn't exist, or not as we imagine it. The muses are dead.
Don't be alarmed by this statement: inspiration doesn't exist. Yes, it sounds abrupt, unpoetic, and almost heretical, but allow me some time to explain my reasons. When I was little, I loved to invent stories, and more than once my tales were chosen as the best in the class. I would smile happily when the teacher said, "You have a great imagination; you come up with unique ideas, and it all stems from inspiration." I basked in the praise, but a part of me couldn't shake the feeling of being a liar, a master of plagiarism.
The truth is, my mentor was sorely mistaken: I lacked inspiration, I had no original ideas; I simply recycled, combined, measured, and calculated fragments of other stories in just the right proportions, making them my own. I accumulated hundreds of stories about faraway places, civilizations, magic, and knights that reached me in countless ways, through books, television, and the nascent internet. Consuming these stories allowed me to create my own; therein lay the mystery of my almost magical creation: I recycled and transformed what I already knew. From the moment I realized this, I renounced the concept of inspiration, I renounced the muses, I renounced the magic moment.
However, this renunciation, this cold-blooded murder of the muses, is not a divorce from spontaneity. When I write, and I do it much less than before, I always strive for spontaneity. Sometimes the keys or the pencil fall behind, and my thoughts win the race. I wander through ideas and explore variations, searching my mental library for that reference point, that idea, that story I once absorbed and which I will transform into a new creation.
My muses are the books I've read, the poems that captivated me, the television programs I followed for years, episode by episode, the Sunday movie premieres. My muse is the creators who lived in another time and whose work has transported me to other worlds, other eras. I am simply a tailor who weaves a tapestry from fragments of other people's fabrics.
