Hola comunidad 
La mayoría de los días pasan sin escenas memorables, sin frases que subrayar, sin conclusiones claras. Aun así, algo queda. No como aprendizaje ni como revelación, sino como una capa fina sobre lo cotidiano.
De ahí la idea de hacer esta serie, Entre lo que pasa y lo que no digo.
No es un intento de explicarme ni de encontrar sentido a todo. Es una forma de mirar lo que suele quedarse fuera de conversación: gestos pequeños, hábitos cotidianos, momentos que no se anuncian pero que están presentes.
Lo escribo desde lo cotidiano, desde lo observable; no necesita ser profundo para ser real. No busco cerrar ideas ni dejar mensajes. Solo registrar, como quien anota el clima del día sin juzgarlo.
Así que no habrá respuestas ni promesas.
Solo escenas mínimas, días normales y una voz que mira.
Fuente Pixabay
Hay días en los que cinco minutos de soledad parecen mucho más necesarios que cinco minutos de conversación.
El otro día regresé a casa pensando en todas las cosas que todavía tenía que hacer.
Llevaba el teléfono en una mano y las llaves en la otra.
Entré al edificio y escuché el sonido de las puertas del ascensor abriéndose.
Alcé la vista.
Dentro estaba un vecino.
Lo conocía.
Nos habíamos cruzado muchas veces.
No éramos amigos, pero tampoco desconocidos.
De esos vecinos con los que uno comparte un saludo, algún comentario sobre el tiempo y, ocasionalmente, una conversación breve mientras el ascensor sube.
Las puertas empezaron a cerrarse.
Yo estaba lo suficientemente cerca como para llegar.
Podía haber acelerado.
No habría sido difícil.
Pero no lo hice.
Seguí caminando al mismo ritmo.
Las puertas se cerraron.
El ascensor comenzó a subir.
Y yo me quedé esperando el siguiente.
No había ocurrido nada.
Nadie se había molestado.
Nadie sabía que yo había decidido dejarlo ir.
Pero mientras esperaba, me di cuenta de por qué lo había hecho.
Ese día no tenía ganas de hablar.
Ni siquiera un poco.
No era que me molestara el vecino.
Tampoco quería evitarlo para siempre.
Simplemente no tenía energía para esa pequeña conversación que probablemente habría durado menos de un minuto.
—Hola.
—Hola, ¿cómo estás?
—Bien, ¿y tú?
—Bien.
Y quizá después alguna frase sobre el calor.
O sobre la lluvia.
O sobre que hacía varios días que no se iba la electricidad.
Nada importante.
Nada malo.
Una conversación completamente normal.
Y, sin embargo, aquel día hasta eso me parecía demasiado.
Creo que existe un cansancio que no se mide por las horas que hemos trabajado.
Es el cansancio de estar disponibles.
De responder.
De escuchar.
De mantener una expresión amable.
De participar en conversaciones aunque no tengamos nada que decir.
De parecer presentes cuando nuestra cabeza está pidiendo silencio.
Cuando llegó el siguiente ascensor, las puertas se abrieron.
No había nadie dentro.
Entré.
Pulsé el botón de mi piso.
Las puertas se cerraron.
Y durante unos segundos no tuve que hacer absolutamente nada.
Solo mirar cómo cambiaban los números.
Sentí alivio.
No felicidad.
No euforia.
Simplemente alivio.
Pensé que quizá necesitamos aprender a distinguir entre estar solos y sentirnos solos.
No son lo mismo.
A veces buscamos compañía porque necesitamos hablar.
Y otras veces buscamos estar solos porque necesitamos dejar de responder durante un rato.
También pensé que vivimos rodeados de pequeñas obligaciones sociales que casi nunca cuestionamos.
Saludar.
Sonreír.
Preguntar.
Responder.
Comentar.
Parecer interesados.
Todo eso forma parte de convivir.
Y está bien.
Pero quizá también está bien admitir que algunos días no tenemos energía suficiente para cumplir con cada una de esas pequeñas cosas.
No siempre hay un problema detrás.
No siempre estamos tristes.
No siempre estamos huyendo de alguien.
A veces simplemente necesitamos cinco minutos en los que nadie espere nada de nosotros.
Cuando llegué a mi piso, salí del ascensor y seguí con mi día.
El vecino probablemente ya había olvidado aquel encuentro que nunca ocurrió.
Y yo también.
Pero me quedé pensando en aquella pequeña decisión.
En lo extraño que resulta que incluso dejar pasar un ascensor pueda sentirse como una forma de elegir.
No siempre elegimos a dónde vamos.
Pero a veces podemos elegir cómo llegar.
A veces dejar pasar un ascensor no es huir de alguien. Es regalarse unos minutos en los que nadie espera nada de nosotros.
Con esto termina este trigésimo cuarto capítulo y me despido. Díganme en los comentarios qué les pareció y si quieren apoyar será bien recibido.
Las imágenes utilizadas son de Pixabay y para la versión en inglés utilicé DeepL Translate.
Hello
Most days pass without memorable scenes, without sentences worth underlining, and without clear conclusions. Even so, something remains. Not as a lesson or a revelation, but as a thin layer over everyday life.
That is where the idea for this series comes from: Between what happens and what I don't say.
It is not an attempt to explain myself or find meaning in everything. It is a way of observing what usually stays outside the conversation: small gestures, everyday habits, moments that are never announced but are still there.
I write from everyday life, from what can be observed. It doesn't need to be profound to be real. I'm not trying to reach conclusions or leave life lessons behind. I simply record things, like someone noting the weather without judging it.
So there will be no answers and no promises.
Only small scenes, ordinary days, and a voice that observes.
Source: Pixabay
There are days when five minutes of solitude feel much more necessary than five minutes of conversation.
The other day I was coming home, thinking about all the things I still had to do.
I had my phone in one hand and my keys in the other.
I entered the building and heard the sound of the elevator doors opening.
I looked up.
There was a neighbor inside.
I knew him.
We had crossed paths many times.
We weren't friends, but we weren't strangers either.
The kind of neighbor you exchange a greeting with, perhaps a comment about the weather, and occasionally a brief conversation while the elevator goes up.
The doors began to close.
I was close enough to make it.
I could have walked faster.
It wouldn't have been difficult.
But I didn't.
I kept walking at the same pace.
The doors closed.
The elevator began to go up.
And I stayed there waiting for the next one.
Nothing had happened.
No one had been offended.
No one knew that I had deliberately let it go.
But while I waited, I realized why I had done it.
That day, I didn't feel like talking.
Not even a little.
It wasn't that the neighbor bothered me.
I didn't want to avoid him forever either.
I simply didn't have the energy for that little conversation that probably would have lasted less than a minute.
—Hi.
—Hi, how are you?
—Fine, and you?
—Fine.
And perhaps then a comment about the heat.
Or the rain.
Or how the electricity had been going out for several days.
Nothing important.
Nothing unpleasant.
A completely ordinary conversation.
And yet, that day, even that felt like too much.
I think there is a kind of tiredness that cannot be measured by the number of hours we've worked.
It's the tiredness of being available.
Of responding.
Of listening.
Of keeping a friendly expression.
Of participating in conversations when we have nothing to say.
Of appearing present when our mind is asking for silence.
When the next elevator arrived, the doors opened.
There was no one inside.
I stepped in.
Pressed the button for my floor.
The doors closed.
And for a few seconds, I didn't have to do anything at all.
I simply watched the numbers change.
I felt relieved.
Not happy.
Not euphoric.
Simply relieved.
I thought that perhaps we need to learn to distinguish between being alone and feeling lonely.
They are not the same thing.
Sometimes we seek company because we need to talk.
And other times we want to be alone because we need to stop responding to anyone for a while.
I also thought about how we live surrounded by small social obligations that we rarely question.
Say hello.
Smile.
Ask.
Answer.
Comment.
Seem interested.
All of that is part of living with other people.
And that's okay.
But maybe it's also okay to admit that some days we simply don't have enough energy to fulfill every one of those little expectations.
There isn't always a problem behind it.
We're not always sad.
We're not always running away from someone.
Sometimes we simply need five minutes in which nobody expects anything from us.
When I reached my floor, I stepped out of the elevator and continued with my day.
The neighbor had probably already forgotten about the encounter that never happened.
And so had I.
But I kept thinking about that small decision.
About how strange it is that even letting an elevator go can feel like a way of choosing.
We don't always choose where we're going.
But sometimes we can choose how we get there.
Sometimes letting an elevator go isn't about avoiding someone. It's about giving yourself a few minutes when nobody expects anything from you.
With this, the thirty-fourth chapter comes to an end and I say goodbye. Tell me in the comments what you thought, and if you would like to support it, it will be greatly appreciated.
The images used are from Pixabay and the English version was translated using DeepL Translate.
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