Fuente Pixabay
Hola comunidad 
Hay formas de estar que, vistas desde afuera, parecen generosas.
Personas que resuelven, que están pendientes, que recuerdan lo que a otros se les olvida. Que sostienen conversaciones, espacios, rutinas. Que hacen que todo funcione sin mucho ruido.
Desde afuera se ve como compromiso. Como amor incluso.
Pero hay algo que no siempre se ve.
Hace poco leí en un post del amigo 
Cuenta: uno, dos, tres… nueve.
Se asusta. Falta uno.
Otro vuelve a contar. Otra vez nueve.
Todos entran en preocupación porque, aparentemente, alguien no llegó.
Hasta que se dan cuenta de algo simple: cada uno estaba contando a los demás, pero nadie se estaba contando a sí mismo.
La primera vez que la leí me pareció curiosa. Tiene algo casi absurdo.
Pero después se quedó.
Porque hay algo en esa imagen que se parece demasiado a ciertas dinámicas que no siempre se nombran.
Hay personas que viven así.
Cuentan a todos.
Se aseguran de que nadie falte.
De que todo esté en su lugar.
Pero no se incluyen.
No es una decisión consciente. No es que un día alguien diga “voy a olvidarme de mí”.
Es más lento que eso.
Empieza en cosas pequeñas:
responder primero, dejarse para después, adaptarse, sostener, no molestar, no cargar más de lo necesario a los demás.
Y eso, repetido muchas veces, se convierte en una forma de estar.
Desde afuera, esa persona funciona.
Cumple. Está. Resuelve.
Pero por dentro empieza a pasar otra cosa.
No hay espacio propio.
No hay pausa real.
No hay pregunta hacia uno mismo.
Y entonces aparece una sensación difícil de nombrar.
No es exactamente tristeza al inicio.
Es más bien una ausencia leve.
Como si algo estuviera quedando fuera de la cuenta.
Lo complejo es que nadie lo señala.
Porque, en apariencia, todo está bien.
La persona sigue estando para todos.
Sigue respondiendo.
Sigue ocupando su lugar en la estructura familiar o afectiva.
Solo que cada vez con menos de sí.
Hasta que en algún punto el cuerpo o la mente lo marca.
Cansancio que no se va.
Desinterés.
Silencio interno.
A veces incluso depresión.
No como un evento repentino, sino como la consecuencia de haberse quedado fuera demasiadas veces.
Volver a contarse no es tan simple como parece en la historia.
No es solo decir “ahora voy a pensar en mí”.
Porque cuando uno se ha acostumbrado a mirar siempre hacia afuera, mirarse puede sentirse extraño. Incluso incómodo.
Como si no hubiera práctica.
Pero hay algo mínimo que puede empezar a cambiar la cuenta.
No resolver todo.
No estar en todo.
No responder de inmediato.
Dejar un pequeño espacio donde uno también exista.
Sin ruido. Sin anuncio.
Solo estar incluido.
Quizás no siempre faltaba alguien.
Quizás siempre estuve.
Solo que no me estaba contando.
Con esto termino y me despido. Díganme en los comentarios qué les pareció y si quieren apoyar será bien recibido.
Las imágenes utilizadas son de Pixabay y utilizo Google Translate para la versión en inglés.
Source Pixabay
Hello
There are ways of being that, from the outside, seem generous.
People who solve things, who stay attentive, who remember what others forget. Who hold conversations, spaces, routines together. Who make everything work without much noise.
From the outside, it looks like commitment. Even like love.
But there is something that is not always seen.
Some time ago, I read in a post by
He counts: one, two, three… nine.
He panics. One is missing.
Another counts again. Still nine.
They all become worried because, apparently, someone didn’t make it.
Until they realize something simple: each one was counting the others, but no one was counting themselves.
The first time I read it, it felt curious. Almost absurd.
But it stayed with me.
Because there is something in that image that resembles certain dynamics that are not always named.
There are people who live like that.
They count everyone.
They make sure no one is missing.
That everything is in place.
But they don’t include themselves.
It’s not a conscious decision. It’s not that one day someone says, “I’m going to forget about myself.”
It’s slower than that.
It starts with small things:
responding first, leaving oneself for later, adapting, holding things together, not bothering, not adding more weight to others.
And that, repeated many times, becomes a way of being.
From the outside, that person works.
They fulfill. They are there. They solve.
But inside, something else begins to happen.
There is no personal space.
No real pause.
No question directed inward.
And then a feeling appears that is hard to name.
It’s not exactly sadness at first.
It’s more like a slight absence.
As if something were being left out of the count.
The difficult part is that no one points it out.
Because, apparently, everything is fine.
The person keeps being there for everyone.
Keeps responding.
Keeps occupying their place within the family or emotional structure.
Only each time with less of themselves.
Until at some point the body or the mind marks it.
A tiredness that doesn’t go away.
Disinterest.
Inner silence.
Sometimes even depression.
Not as a sudden event, but as the result of being left out too many times.
Counting oneself again is not as simple as it seems in the story.
It’s not just saying, “now I’m going to think about myself.”
Because when someone has gotten used to always looking outward, looking inward can feel strange. Even uncomfortable.
As if there were no practice.
But there is something small that can begin to change the count.
Not solving everything.
Not being everywhere.
Not responding immediately.
Leaving a small space where you also exist.
Without noise. Without announcement.
Just being included.
Maybe no one was ever missing.
Maybe I was always there.
I just wasn’t counting myself.
With this, this tenth chapter comes to an end and I say goodbye. Tell me in the comments what you thought, and if you’d like to support, it will be very welcome.
The images used are from Pixabay and I use Google Translate for the English version.
