No es este el epígrafe que hace tiempo ideé, tratándose de una realidad placentera cruel de mi vida. El hombre transgrede intransigente hacia la verdad; contemplando y plasmando sobre la belleza y la muerte. ¿Por qué dos de estos conceptos no se conjugan con normalidad, siendo nosotros parte de la hermosa rutina de la mortalidad?

La petulante y sectaria tradición de una vida que circula, cubre nuestros ojos con la negra venda del engaño. En un espejo encontramos el reflejo de esa existencia arraigada, que pilotea con entelequia como un corsario a su navío. Somos los vestigios de una línea con principio y fin; empero, ese fin puede ser el comienzo de un nuevo camino ya sea igual o diferente a este, quien sabe.

Hay sombras que se arrastran, como agentes silenciosos de un entorno inspeccionado. Vigilantes de un vacío habitado por fuerzas alienadas. Conjugados en ventanas hacia una pantalla de situaciones. Cerrando los ojos, nos damos cuenta que no podemos ser vigilados. Las puertas de nuestra historia están cerradas por el recelo de una mente que exige con rudeza la compañía de la soledad.

He de ver con mis propios ojos como se mueven las penumbras; enviadas por el mandato de una realidad autoritaria. Una madre llora por su hijo fallecido, pero el dolor es incongruente, puesto que sueña con su muerte y he ahí la función de una pesadilla. Un impulso para despertarnos. Un suspenso que nos encadena. No deja que trasciendan los anhelos hacia un prisma insondable.

Una vez estuve enamorado, pero ese amor lo perdí; como toda aquella belleza viva que se entrelaza con mi alma. Es un aplique del destino; cruel por su severa enseñanza, y despiadado por no ser condescendiente a mi corazón. He mirado a la muerte de frente, compartiendo una charla amena, esperando a que tome ese cuchillo y vierta sobre el suelo la vitalidad de mi existencia que ya está condenada.

Pero retratar la vida misma es a lo que me dedico, puesto que si mis ojos desaparecen no podré descender hacia el núcleo de esta sagacidad. Por tal motivo, me encontraré deambulando en el Tártaro, en su momento, cuando los susurros me dejen en paz y este panorama no sea el único motivo de mi atención.

Yace en mi corazón una ambición que me ata al sonido de las peldes que entonan una melodía fuera de lo habitual. Desatan en mí una extraña entropía. Hieren con excitación las concavidades de una necedad que me sofoca. Me estrangula la fiereza de raíces bravas que, sin yo imaginarme, retienen con furor la pasión de mi cólera encendida.

Hubo una vez que deambulando sobre sus superficies caí, siendo arrastrado por el más tenue pero seductor de sus murmullos. Y en un muro de sus ruinosas edificaciones me vi sollozando, volviendo de nuevo a la terrible existencia que por décadas desvarié. Aún estoy luchando, con exigua exaltación; robándole mojigaterías a la muerte e intentando desgranar la piel de la belleza.