Los cementerios
esconden ciudades
para ocultar el dolor.
Bóvedas,
mármol,
fotos;
palabras que nunca se dijeron estando vivos,
adornan obituarios
en periódicos de alguna época.
No lees periódicos,
pero un día me regalaste una máscara
de Papier mâché con forma de Luna,
sin conocer
que sus cristales
perforan mi rostro
cuando intento escuchar
los latidos en la tierra.
En tu pueblo
el cementerio tiene un espacio
donde mis heridas laten sin rituales,
donde continúo
haciéndole barcos de papel a tu hijo pequeño
y escucho canciones
que erizan la piel.
Lo demás,
es polvo en mi rostro
con forma de Luna.
Esta publicación fue parcialmente traducida con Google Translate.
Cemeteries
hide cities
to conceal the pain.
Vaults,
marble,
photos;
words never spoken while alive,
adorn obituaries
in newspapers of some era.
You don't read newspapers,
but one day you gave me a
papier-mâché mask in the shape of the moon,
without knowing
that its crystals
pierce my face
when I try to listen
to the heartbeats in the earth.
In your town,
the cemetery has a space
where my wounds throb without rituals,
where I continue
making paper boats for your little boy
and listen to songs
that raise goosebumps.
The rest,
is dust on my face
shaped like the moon.
@bradleyarrow