Ayer pensaba en lo mucho que nos empeñamos en mostrar una vida impecable, simétrica y perfecta, sobre todo en estos entornos digitales donde todo parece estar bañado por un filtro de constante felicidad.
Nos han vendido la idea de que el éxito consiste en no tener fisuras, en sostener siempre una postura invulnerable y en exhibir un lienzo pulcro donde jamás se note un borrón, una grieta o un intento fallido. Como si la vida pudiera resumirse en superficies lisas, como si el alma no dudara, no se resquebrajara, no se cansara también de sostener apariencias.
Parece que estuviéramos obligados a ser inmunes al desánimo, al cansancio, a la tristeza o a la indiferencia del entorno. Como si sentir demasiado fuera un defecto, como si reconocer que algo nos duele nos volviera menos capaces, menos valiosos, menos dignos de ser vistos.
Pero a mí, si te soy sincera, siempre me ha atraído mucho más la belleza de lo imperfecto, aquello que tiene el valor de mostrar sus marcas de batalla sin pedir permiso ni disculpas. Hay una verdad profunda en lo que no se esconde, en lo que se deja mirar tal cual es, con sus cicatrices, sus pliegues y su memoria viva.
Me gustan las tazas con una pequeña grieta que cuenta cuántos cafés han sostenido en mañanas difíciles, las páginas gastadas y amarillentas de un libro amado que ha sido leído mil veces, y los corazones que, a pesar de los golpes, las caídas y las inevitables desilusiones del camino, eligen seguir expuestos, vulnerables y despiertos.
Me conmueven las cosas que han sobrevivido al uso, al tiempo y al desgaste sin perder su esencia. Porque en ellas no hay derrota, sino permanencia; no hay ruina, sino testimonio. Cada marca tiene algo que decir, cada fractura guarda una historia, cada herida revela que algo fue amado con suficiente intensidad como para no salir intacto.
Pienso entonces en el arte Kintsugi, esa antigua práctica japonesa que repara las piezas rotas con oro, no para ocultar el daño, sino para honrarlo. Y quizá ahí esté una de las lecciones más hermosas que la vida podría ofrecernos: nuestras grietas no están ahí para avergonzarnos, sino para mostrarnos que también lo roto puede transformarse en belleza. Que hay algo sagrado en la reparación, algo profundamente esperanzador en volver a unir lo que alguna vez se quebró. No para fingir que nada ocurrió, sino para reconocer que lo vivido también forma parte de nuestra forma de brillar.
Creo que con nosotros pasa exactamente igual en el plano emocional y en nuestra cotidianidad. Los días grises, las expectativas frustradas, los silencios que duelen, el esfuerzo que parece no ser visto o esos momentos en que nos sentimos completamente desinflados y con ganas de tirar la toalla, no nos hacen menos valiosos ni restan calidad a lo que somos capaces de entregar.
Al contrario, nos llenan de vetas doradas. Son esas cicatrices las que demuestran que estuvimos en el piso, que nos caímos, que nos rompieron el corazón cuando nos nos atrevimos a sentir, que lo intentamos con el alma y que vivimos de verdad, lejos de la comodidad de la indiferencia.
Porque vivir no es salir ilesos. Vivir es abrirse, insistir, equivocarse, aprender, quebrarse un poco y volver a reunirse con uno mismo de una manera distinta. Es aceptar que hay días en los que la luz no entra de golpe, sino apenas por rendijas pequeñas, y que aun así basta para seguir. Es entender que cada grieta no significa fracaso, sino experiencia; que cada caída no borra lo construido, sino que lo vuelve más profundo.
Prefiero mil veces un alma con cicatrices que cuentan su propia historia, dispuesta a seguir transformándose y desbordándose si es necesario, que una impecable, fría y estéril que jamás se atrevió a nada por miedo a romperse. Hoy elijo abrazarme con mis grietas, respirar hondo y recordar que precisamente por esas aberturas que a veces intentamos ocultar, es por donde mejor entra la luz. Y quizá esa sea la forma más honesta de permanecer: no intactos, sino verdaderos.
Yesterday, I was thinking about how hard we try to show a flawless, symmetrical, and perfect life, especially in these digital environments where everything seems to be bathed in a filter of constant happiness.
We have been sold the idea that success consists of having no cracks, of always maintaining an invulnerable posture, and of exhibiting a neat canvas where a blur, a crack, or a failed attempt is never noticed. As if life could be summed up in smooth surfaces, as if the soul did not doubt, did not fracture, did not also grow tired of sustaining appearances.
It seems as if we were forced to be immune to discouragement, fatigue, sadness, or the indifference of our surroundings. As if feeling too much were a defect, as if recognizing that something hurts made us less capable, less valuable, less worthy of being seen.
But to be honest, I have always been much more drawn to the beauty of the imperfect, that which has the courage to show its battle scars without asking for permission or apologies. There is a profound truth in what does not hide, in what allows itself to be looked at just as it is, with its scars, its folds, and its living memory.
I like mugs with a small crack that tells how many coffees they’ve held on difficult mornings, the worn and yellowed pages of a beloved book that has been read a thousand times, and hearts that, despite the bruises, the falls, and the inevitable disappointments along the way, choose to remain exposed, vulnerable, and awake.
I am moved by things that have survived use, time, and wear without losing their essence. Because in them there is no defeat, but permanence; there is no ruin, but testimony. Every mark has something to say, every fracture holds a story, every wound reveals that something was loved with enough intensity as to not come out intact.
I think then of the art Kintsugi, that ancient Japanese practice of repairing broken pieces with gold, not to hide the damage, but to honor it. And perhaps therein lies one of the most beautiful lessons life could offer us: our cracks are not there to embarrass us, but to show us that even what is broken can transform into beauty. That there is something sacred in reparation, something deeply hopeful in reuniting what was once shattered. Not to pretend that nothing happened, but to recognize that what we have lived through is also part of our way of shining.
I think it is exactly the same with us on an emotional level and in our daily lives. The gray days, the frustrated expectations, the silences that hurt, the effort that seems to go unnoticed, or those moments when we feel completely deflated and want to give up, don't make us less valuable, nor do they diminish the quality of what we are capable of delivering.
On the contrary, they fill us with golden veins. Those scars are the ones that prove we were on the floor, that we fell, that our hearts were broken when we dared to feel, that we tried with our whole soul, and that we truly lived, far from the comfort of indifference.
Because living is not coming out unscathed. Living is opening up, insisting, making mistakes, learning, breaking a little, and reuniting with oneself in a different way. It is accepting that there are days when the light does not flood in all at once, but barely through small slits, and that even so, it is enough to keep going. It is understanding that every crack does not mean failure, but experience; that every fall does not erase what has been built, but makes it deeper.
I prefer a thousand times a soul with scars that tell their own story, willing to keep transforming and overflowing if necessary, than a flawless, cold, and sterile one that never dared to do anything for fear of breaking. Today I choose to embrace myself with my cracks, take a deep breath, and remember that, precisely through those openings that we sometimes try to hide, is where the light enters best. And perhaps that is the most honest way to remain: not intact, but true.
