This story is my entry for the "A Picture is Worth a Thousand Words" contest by 
The airport was gray, damp, and full of low voices. I was dragging my carry-on suitcase, with the tiredness of someone who has thought too much about the week, and it was at that moment that I noticed the plane.
On the side shone a name that suddenly changed my mood: Peter Pan.
I stayed still. I smiled like a child who had just had a secret door opened.
“Look at that,” I said to a passenger next to me, a man with a blue cap and calm eyes. Do you see the name?
He followed my gaze and gave a short laugh.
“Peter Pan. What a good name for an airplane.”
“It made me think of stories," I replied. “In Neverland, in the Tinker Bell Fairy, in Wendy... in everything that one keeps without realizing it.”
The man adjusted his backpack and looked at me sympathetically.
“It happens to me too. One thinks one has already left those stories behind, but one detail is enough to return to them.”
The line moved slowly. Near us, other people also looked up at the plane and began to talk as if the name had opened a common, soft, old conversation.
“My favorite was always Tinkerbell,” said a lady in a green sweater, with a clear smile. “She was small, but she had a very strong light.”
“I preferred Wendy," answered a girl with headphones hanging from her neck. “She seemed brave to me without making a sound.”
A boy traveling with his father raised his hand, as if he were in class.
“I wanted to be one of the brothers. Because they went on adventures together.”
The man in the cap smiled.
“As a child, Captain Hook's assistant made me laugh,” he confessed. “I don't know why, but it seemed like the funniest of all.”
We all let out a short laugh, the kind that doesn't make a sound in the chest but relieves it.
“It's strange,” I said. “You grow up and believe that you only keep common memories. But not. It also saves characters. Save voices. Save dreams.”
The lady in the green sweater nodded slowly.
“And it has a way of looking at the world that should not be lost.”
When we finally started to board, the hallway to the plane seemed shorter than normal. As if, when saying Peter Pan, the journey had already begun elsewhere.
Inside the plane, I touched the window. I adjusted my seatbelt and rested my forehead on the cold glass for a second. Outside, the wing seemed still, but I knew that at any moment that enormous machine was going to separate its weight from the ground.
I then thought of Neverland, of her lost children, of Tinker Bell's laughter, of Wendy's stubbornness, of the desire for adventure that does not completely go away even if one pays bills, answers emails, and comes home tired. I thought about the child I was, the one who still ran without fear of imagining.
And without realizing it, I smiled again.
“Well,” I murmured to myself. “In the end, I'm going to fly with Peter Pan.”
Outside, the sky was still gray. But inside something had lit up.
No need for fairy dust. Sometimes a name painted on an airplane is enough to remind us that we adults, too, still carry a little bit of sky in our pockets. And that, if we look closely, we can still recover that overflowing and creative energy that the world once sustained us.
The plane began to move.
I looked out the window and thought that perhaps growing up was not about forgetting the child we were, but about learning to leave room for him to continue flying with us.
El aeropuerto estaba gris, húmedo y lleno de voces bajas. Yo arrastraba mi maleta con el cansancio de quien ha pensado demasiado en la semana, cuando vi el avión.
En el costado brillaba un nombre que me cambió el ánimo de golpe: Peter Pan.
Me quedé quieto. Sonreí como un niño al que le acaban de abrir una puerta secreta.
—Mira eso —le dije a un pasajero que estaba a mi lado, un hombre de gorra azul y ojos tranquilos—. ¿Ves el nombre?
Él siguió mi mirada y soltó una risa breve.
—Peter Pan. Qué buen nombre para un avión.
—Me hizo pensar en los cuentos —respondí—. En Nunca Jamás, en la Hada Campanita, en Wendy… en todo eso que uno guarda sin darse cuenta.
El hombre acomodó su mochila y me miró con simpatía.
—A mí también me pasa. Uno cree que ya dejó atrás esas historias, pero basta un detalle para volver a ellas.
La fila avanzó despacio. Cerca de nosotros, otras personas también levantaban la vista hacia el avión y empezaban a hablar como si el nombre hubiera abierto una conversación común, suave y antigua.
—Mi favorita siempre fue Campanita —dijo una señora de suéter verde, con una sonrisa clara—. Ella era pequeña, pero tenía una luz muy fuerte.
—Yo prefería a Wendy —contestó una muchacha con audífonos colgando del cuello—. Me parecía valiente sin hacer ruido.
Un niño que viajaba con su padre levantó la mano, como si estuviera en clase.
—Yo quería ser uno de los hermanos. Porque se iban juntos a aventuras.
El hombre de la gorra sonrió.
—A mí, de niño, me daba risa el ayudante del Capitán Garfio —confesó—. No sé por qué, pero me parecía el más divertido de todos.
Todos soltamos una risa corta, de esas que no hacen ruido en el pecho, pero lo alivian.
—Es raro —dije—. Uno crece y cree que solo guarda recuerdos comunes. Pero no. También guarda personajes. Guarda voces. Guarda sueños.
La señora de suéter verde asintió despacio.
—Y guarda una manera de mirar el mundo que no debería perderse.
Cuando por fin empezamos a abordar, el pasillo hacia el avión pareció más corto de lo normal. Como si, al decir Peter Pan, el viaje ya hubiera comenzado en otra parte.
Dentro del avión me tocó ventanilla. Me acomodé el cinturón y apoyé la frente un segundo en el vidrio frío. Afuera, el ala parecía quieta, pero yo sabía que en cualquier momento esa máquina enorme iba a separar su peso de la tierra.
Pensé entonces en Nunca Jamás, en sus niños perdidos, en la risa de Campanita, en la terquedad de Wendy, en las ganas de aventura que no se apagan del todo aunque uno pague cuentas, responda correos y llegue cansado a casa. Pensé en el niño que fui, ese que todavía corría sin miedo a imaginar.
Y sin darme cuenta, volví a sonreír.
—Bueno —murmuré para mí—. Al final sí que voy a volar con Peter Pan.
Afuera, el cielo seguía gris. Pero adentro algo se había iluminado.
No hacía falta polvo de hadas. A veces basta un nombre pintado en un avión para recordar que también nosotros, los adultos, seguimos llevando un poco de cielo en el bolsillo. Y que, si miramos bien, todavía podemos recuperar esa energía desbordada y creativa que una vez nos sostuvo el mundo.
El avión comenzó a moverse.
Yo miré por la ventanilla y pensé que quizá crecer no era olvidar al niño que fuimos, sino aprender a dejarle espacio para que siga volando con nosotros.
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