I confess that I approached The Tempest with some reluctance, since I had devoured Shakespeare for years, from the impossible loves of Romeo and Juliet to the unbridled ambition of Macbeth and the melancholy of Hamlet. When I learned that it existed, that there was one more play by the Bard that I had not yet touched, I felt something akin to the excitement of discovery and also a touch of fear, because what if it did not live up to expectations? What if my expectations, fuelled by years of admiration, crushed it? Shakespeare, as always, showed me that one must not doubt geniuses.
Prospero, that exiled duke who commands the elements and the spirits of a lost island, struck me from the very first scene as an alter ego of the author himself. When Prospero raises the storm that gives the play its name, I understood that Shakespeare was raising his own creative tempest, a final hurricane of wit before hanging up his pen.
The island captivated me like a labyrinth of mirrors, where each character reflects a human facet. Caliban, that monster who cries out for his rightful possession of the land, reminded me of those colonised peoples whom history has demonised in order to justify their dispossession. Ariel, the ethereal spirit, embodies that part of us that longs for absolute freedom, while Miranda, the innocent daughter, struck me as pure hope, the kind that has not yet been tainted by the betrayals of the world.
The comparison with A Midsummer Night's Dream is inevitable, for both plays are magical comedies where the supernatural intertwines with the human. But while in the Dream the magic was mischievous and playful, here it is deliberate, almost solemn. Prospero is no Puck; he does not play for amusement. Every spell has a purpose, every illusion a lesson. There is a wisdom in this work that can only be attained with age, a serenity that Shakespeare seems to have conquered in his final days.
This was the last Shakespeare play I discovered, and it was like attending an intimate farewell. That famous final scene, where Prospero breaks his staff and buries his book of spells, moved me more than I expected, until I understood that Shakespeare was not only bidding farewell to his character, but also to us, his readers. Our revels now are ended, says Prospero, and I knew that the Bard was likewise bringing his great theatrical feast to a close.
There is in the play a reflection on forgiveness, when Prospero pardons his enemies, those who betrayed and banished him. Perhaps this is because art, like magic, teaches us that resentment is a smaller prison than forgiveness.
I finished the book with a mixture of satisfaction and melancholy, having completed my journey through the work of the genius of Stratford, and knowing that there would be no more discoveries, that this was the true end.
I also understood that The Tempest is a beginning, where every reader who approaches this work embarks on their own journey to the magic island. Shakespeare left us the tools to build our own tempests and our own pardons.
The Tempest teaches that true power lies not in controlling the elements, but in releasing them, and that, dear friends of HIVE, is a lesson that only a genius taking his leave can offer.
📖
✨ 𝑻𝒉𝒂𝒏𝒌𝒔 𝒇𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒂𝒅𝒊𝒏𝒈! ✨
𝑰𝒇 𝒚𝒐𝒖 𝒅𝒐𝒏’𝒕 𝒌𝒏𝒐𝒘 𝒎𝒆 𝒚𝒆𝒕, 𝑰’𝒎 𝒂 𝑪𝒖𝒃𝒂𝒏 𝒏𝒆𝒖𝒓𝒐𝒍𝒐𝒈𝒊𝒔𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒘𝒓𝒊𝒕𝒆𝒓, 𝒂 𝒎𝒐𝒕𝒉𝒆𝒓, 𝒂 𝒘𝒐𝒎𝒂𝒏, 𝒂𝒏𝒅 𝒂 𝒅𝒓𝒆𝒂𝒎𝒆𝒓 𝒘𝒉𝒐’𝒔 𝒇𝒐𝒖𝒏𝒅 𝒊𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒂 𝒃𝒆𝒂𝒖𝒕𝒊𝒇𝒖𝒍 𝒔𝒑𝒂𝒄𝒆 𝒕𝒐 𝒔𝒐𝒂𝒓.
𝑨𝒍𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒊𝒎𝒂𝒈𝒆𝒔 𝒂𝒓𝒆 𝒎𝒚 𝒐𝒓𝒊𝒈𝒊𝒏𝒂𝒍 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒐𝒏𝒔, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏-𝒎𝒂𝒅𝒆 (𝒏𝒐 𝑨𝑰).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒆𝒔𝒊𝒈𝒏𝒆𝒅 𝒃𝒚 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
𝑳𝒐𝒗𝒆𝒅 𝒕𝒉𝒊𝒔 𝒑𝒐𝒔𝒕? 𝑼𝒑𝒗𝒐𝒕𝒆, 𝒄𝒐𝒎𝒎𝒆𝒏𝒕, 𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈 𝒕𝒐 𝒔𝒑𝒓𝒆𝒂𝒅 𝒕𝒉𝒆 𝒘𝒊𝒏𝒈𝒔 𝒐𝒇 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒗𝒊𝒕𝒚! 💛
Confieso que llegué a La Tempestad con cierta reticencia, pues había devorado a Shakespeare durante años, desde los amores imposibles de Romeo y Julieta hasta la ambición desmedida de Macbeth y la melancolía de Hamlet. Cuando supe que existía, que había una obra más del bardo que aún no había tocado, sentí algo parecido a la emoción del descubrimiento y también un poco de miedo, porque ¿y si no estaba a la altura? ¿Y si mis expectativas, alimentadas por años de admiración, la aplastaban? Shakespeare, como siempre, me demostró que no hay que dudar de los genios.
Próspero, ese duque desterrado que domina los elementos y los espíritus de una isla perdida, me pareció desde la primera escena un alter ego del propio autor. Cuando Próspero levanta la tormenta que da nombre a la obra, entendí que Shakespeare estaba levantando su propia tempestad creativa, como un último huracán de ingenio antes de colgar la pluma.
La isla me cautivó como un laberinto de espejos donde cada personaje refleja una faceta humana. Calibán, ese monstruo que clama por su legítima posesión de la tierra, me recordó a esos pueblos colonizados que la historia ha demonizado para justificar su expropiación. Ariel, el espíritu etéreo, encarna esa parte de nosotros que anhela la libertad absoluta, mientras que Miranda, la hija inocente, me pareció la esperanza pura, esa que aún no ha sido manchada por las traiciones del mundo.
La comparación con Sueño de una noche de verano es inevitable, pues ambas obras son comedias mágicas donde lo sobrenatural se entrelaza con lo humano. Pero mientras en el Sueño la magia era traviesa y juguetona, aquí es meditada, casi solemne. Próspero no es Puck, porque no juega por diversión. Cada hechizo tiene un propósito, cada ilusión una lección. Hay una sabiduría en esta obra que solo se alcanza con los años, una serenidad que Shakespeare parece haber conquistado en sus últimos días.
Esta fue la última obra de Shakespeare que descubrí, y fue como asistir a una despedida íntima. Esa famosa escena final donde Próspero rompe su bastón y entierra su libro de hechizos me conmovió más de lo que esperaba, hasta que entendí que Shakespeare no solo despedía a su personaje, sino que se despedía de nosotros, sus lectores. Nuestros festejos han terminado, dice Próspero, y supe que el bardo también ponía fin a su gran fiesta teatral.
Hay en la obra una reflexión sobre el perdón, cuando Próspero perdona a sus enemigos, esos que lo traicionaron y desterraron. Quizás esto sea porque el arte, como la magia, nos enseña que el rencor es una prisión más pequeña que el perdón.
Terminé el libro con una mezcla de satisfacción y melancolía, por haber completado mi viaje a través de la obra del genio de Stratford, y porque sabía que no habría más descubrimientos, que este era el verdadero final.
También entendí que La Tempestad es un comienzo, donde cada lector que se acerca a esta obra inicia su propio viaje a la isla mágica. Shakespeare nos dejó las herramientas para construir nuestras propias tempestades y nuestros propios perdones.
La Tempestad enseña que el verdadero poder no está en controlar los elementos, sino en soltarlos, y eso, queridos amigos de HIVE, es una lección que solo un genio que se despide puede ofrecer.
📖
✨ ¡𝑮𝒓𝒂𝒄𝒊𝒂𝒔 𝒑𝒐𝒓 𝒍𝒆𝒆𝒓! ✨
𝑺𝒊 𝒂ú𝒏 𝒏𝒐 𝒎𝒆 𝒄𝒐𝒏𝒐𝒄𝒆𝒔: 𝒔𝒐𝒚 𝒏𝒆𝒖𝒓ó𝒍𝒐𝒈𝒂 𝒚 𝒆𝒔𝒄𝒓𝒊𝒕𝒐𝒓𝒂 𝒄𝒖𝒃𝒂𝒏𝒂, 𝒎𝒂𝒅𝒓𝒆, 𝒎𝒖𝒋𝒆𝒓 𝒚 𝒔𝒐ñ𝒂𝒅𝒐𝒓𝒂 𝒒𝒖𝒆 𝒆𝒏𝒄𝒐𝒏𝒕𝒓ó 𝒆𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒖𝒏 𝒉𝒆𝒓𝒎𝒐𝒔𝒐 𝒆𝒔𝒑𝒂𝒄𝒊𝒐 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒗𝒐𝒍𝒂𝒓.
𝑬𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕𝒐 𝒚 𝒍𝒂𝒔 𝒊𝒎á𝒈𝒆𝒏𝒆𝒔 𝒔𝒐𝒏 𝒅𝒆 𝒎𝒊 𝒂𝒖𝒕𝒐𝒓í𝒂, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏𝒐𝒔 (𝒔𝒊𝒏 𝑰𝑨).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒊𝒔𝒆ñ𝒂𝒅𝒐 𝒑𝒐𝒓 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
¿𝑻𝒆 𝒈𝒖𝒔𝒕ó 𝒆𝒔𝒕𝒂 𝒑𝒖𝒃𝒍𝒊𝒄𝒂𝒄𝒊ó𝒏? 𝑽𝒐𝒕𝒂, 𝒄𝒐𝒎𝒆𝒏𝒕𝒂 𝒐 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈𝒖𝒆𝒂 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒂𝒚𝒖𝒅𝒂𝒓 𝒂 𝒅𝒆𝒔𝒑𝒍𝒆𝒈𝒂𝒓 𝒆𝒔𝒕𝒂𝒔 𝒂𝒍𝒂𝒔. 💛
