The Idiot and the beauty that does not fit in the world [Eng/Esp]

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I have been making my way through Dostoevsky's work, and I have already spoken about The Brothers Karamazov, with its whirlwind of faith, doubt and parricide, about Crime and Punishment, where Raskolnikov dragged me through the labyrinth of his guilty conscience, and after Notes from Underground with that brutal blow of lucidity and misery, and of course, his Short Stories, small laboratories of the human soul. Today it is my turn to speak about The Idiot, and I confess that I have taken a long time to write these lines, not because I have nothing to say, but because this novel has left me with a strange, almost uncomfortable feeling, as if I had witnessed a miracle that no one else wants to acknowledge.

Dostoevsky insists, again and again, on showing us the human soul and its conscience. He is not interested in textbook heroes or perfect plots but in mud, contradiction and the stifled cry. In The Idiot Dostoevsky takes that obsession to its purest and most painful extreme. Prince Myshkin, the protagonist, is not just any character but a good man, and that, in the world Dostoevsky portrays, is an illness.

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Myshkin returns to Russia from a sanatorium in Switzerland, where he has been treated for his epilepsy and his idiocy. He is naive, compassionate and incapable of holding a grudge. He might seem a fool, but he is not, because he sees more than the others and understands the suffering of others with a clarity that is terrifying.

However, his goodness does not save anyone but instead unleashes passions, jealousy, ruin and death. That is what has shaken me most about this novel, the idea that purity, when it encounters human pettiness, destroys.

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Let us think of Nastasya Filippovna and Aglaya, the two women who love Myshkin, or who believe they love him, and who become trapped in a web of pride, humiliation and desire. Nastasya is the wounded woman who sabotages herself because she does not believe herself worthy of love, while Aglaya is the idealistic young woman who wants a hero and finds a man who cannot belong to anyone, because he belongs to everyone. In between, Rogozhin, the shadow, the possessive passion that ends in crime, and the final scene, with Myshkin and Rogozhin keeping vigil over Nastasya's body, is one of the most harrowing pages I have ever read. There is no judgment and no consolation, only two broken men and a dead woman.

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Dostoevsky wrote The Idiot at a terrible personal moment, when he was full of debts, ill with epilepsy and suffering the death of his daughter, so the novel is crossed by a feverish urgency, by dialogues that flare up and die down like lightning and by scenes that seem like dreams or nightmares.

What has marked me most is the question that beats beneath the whole work: can a truly good man live in this world?

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I have read The Idiot with a mixture of admiration and sadness, for Dostoevsky's courage in creating such a character, without irony, without cynicism, and because, upon closing the book, one suspects that Myshkin is not an idiot. The idiots are the rest of us, those of us who do not know what to do with goodness when we have it before us and those of us who prefer noise, resentment, revenge because that is what we understand.

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_{✨ 𝑻𝒉𝒂𝒏𝒌𝒔 𝒇𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒂𝒅𝒊𝒏𝒈! ✨
𝑰𝒇 𝒚𝒐𝒖 𝒅𝒐𝒏’𝒕 𝒌𝒏𝒐𝒘 𝒎𝒆 𝒚𝒆𝒕, 𝑰’𝒎 𝒂 𝑪𝒖𝒃𝒂𝒏 𝒏𝒆𝒖𝒓𝒐𝒍𝒐𝒈𝒊𝒔𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒘𝒓𝒊𝒕𝒆𝒓, 𝒂 𝒎𝒐𝒕𝒉𝒆𝒓, 𝒂 𝒘𝒐𝒎𝒂𝒏, 𝒂𝒏𝒅 𝒂 𝒅𝒓𝒆𝒂𝒎𝒆𝒓 𝒘𝒉𝒐’𝒔 𝒇𝒐𝒖𝒏𝒅 𝒊𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒂 𝒃𝒆𝒂𝒖𝒕𝒊𝒇𝒖𝒍 𝒔𝒑𝒂𝒄𝒆 𝒕𝒐 𝒔𝒐𝒂𝒓.
𝑨𝒍𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒊𝒎𝒂𝒈𝒆𝒔 𝒂𝒓𝒆 𝒎𝒚 𝒐𝒓𝒊𝒈𝒊𝒏𝒂𝒍 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒐𝒏𝒔, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏-𝒎𝒂𝒅𝒆 (𝒏𝒐 𝑨𝑰).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒆𝒔𝒊𝒈𝒏𝒆𝒅 𝒃𝒚 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
𝑳𝒐𝒗𝒆𝒅 𝒕𝒉𝒊𝒔 𝒑𝒐𝒔𝒕? 𝑼𝒑𝒗𝒐𝒕𝒆, 𝒄𝒐𝒎𝒎𝒆𝒏𝒕, 𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈 𝒕𝒐 𝒔𝒑𝒓𝒆𝒂𝒅 𝒕𝒉𝒆 𝒘𝒊𝒏𝒈𝒔 𝒐𝒇 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒗𝒊𝒕𝒚! 💛}

VERSIÓN EN ESPAÑOL

El idiota y la belleza que no cabe en el mundo

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He estado haciendo un recorrido por la obra de Dostoievski, y ya hablé de Los hermanos Karamázov, con ese torbellino de fe, duda y parricidio, de Crimen y castigo, donde Raskólnikov me arrastró por el laberinto de su conciencia culpable, y después de Memorias del subsuelo, con ese golpe brutal de lucidez y miseria, y, claro, de sus Cuentos, pequeños laboratorios del alma humana. Hoy me toca hablar de El idiota, y confieso que he tardado en escribir estas líneas, no porque no tenga nada que decir, sino porque esta novela me ha dejado una sensación extraña, casi incómoda, como si hubiera visto un milagro que nadie más quiere reconocer.

Dostoievski se empeña, una y otra vez, en mostrarnos el alma humana y su conciencia. A él no le interesan los héroes de manual ni las tramas perfectas, sino el barro, la contradicción y el grito ahogado. En El idiota, Dostoievski lleva esa obsesión a su extremo más puro y más doloroso. El príncipe Myshkin, el protagonista, no es un personaje cualquiera, sino un hombre bueno, y eso, en el mundo que Dostoievski retrata, es una enfermedad.

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Myshkin regresa a Rusia desde un sanatorio en Suiza, donde ha tratado su epilepsia y su idiotez. Es ingenuo, compasivo e incapaz de guardar rencor. Podría parecer un tonto, pero no lo es, porque ve más que los demás y comprende el sufrimiento ajeno con una claridad que aterra.

Sin embargo, su bondad no salva a nadie, sino que desata pasiones, celos, ruina y muerte. Eso es lo que más me ha removido de esta novela: la idea de que la pureza, cuando se topa con la mezquindad humana, destruye.

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Pensemos en Nastasia Filípovna y en Aglaya, las dos mujeres que aman a Myshkin, o que creen amarlo, y quedan atrapadas en una red de orgullo, humillación y deseo. Nastasia es la mujer herida que se sabotea a sí misma porque no se cree digna de amor, mientras que Aglaya es la joven idealista que quiere un héroe y se encuentra con un hombre que no puede pertenecer a nadie, porque pertenece a todos. En medio, Rogozhin, la sombra, la pasión posesiva que termina en crimen, y la escena final, con Myshkin y Rogozhin velando el cuerpo de Nastasia, es una de las páginas más sobrecogedoras que he leído. No hay juicio ni consuelo, solo dos hombres rotos y una mujer muerta.

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Dostoievski escribió El idiota en un momento personal terrible, cuando estaba lleno de deudas, enfermo de epilepsia y sufriendo la muerte de su hija, por lo que la novela está atravesada por una urgencia febril, por diálogos que se encienden y se apagan como relámpagos y por escenas que parecen sueños o pesadillas.

Lo que más me ha marcado es la pregunta que late bajo toda la obra: ¿puede un hombre verdaderamente bueno vivir en este mundo?

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He leído El idiota con una mezcla de admiración y tristeza, por la valentía de Dostoievski al crear un personaje así, sin ironía, sin cinismo, y porque, al cerrar el libro, uno sospecha que Myshkin no es un idiota. Los idiotas somos los demás, los que no sabemos qué hacer con la bondad cuando la tenemos delante y los que preferimos el ruido, el rencor, la venganza, porque es lo que entendemos.

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_{✨ ¡𝑮𝒓𝒂𝒄𝒊𝒂𝒔 𝒑𝒐𝒓 𝒍𝒆𝒆𝒓! ✨
𝑺𝒊 𝒂ú𝒏 𝒏𝒐 𝒎𝒆 𝒄𝒐𝒏𝒐𝒄𝒆𝒔: 𝒔𝒐𝒚 𝒏𝒆𝒖𝒓ó𝒍𝒐𝒈𝒂 𝒚 𝒆𝒔𝒄𝒓𝒊𝒕𝒐𝒓𝒂 𝒄𝒖𝒃𝒂𝒏𝒂, 𝒎𝒂𝒅𝒓𝒆, 𝒎𝒖𝒋𝒆𝒓 𝒚 𝒔𝒐ñ𝒂𝒅𝒐𝒓𝒂 𝒒𝒖𝒆 𝒆𝒏𝒄𝒐𝒏𝒕𝒓ó 𝒆𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒖𝒏 𝒉𝒆𝒓𝒎𝒐𝒔𝒐 𝒆𝒔𝒑𝒂𝒄𝒊𝒐 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒗𝒐𝒍𝒂𝒓.
𝑬𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕𝒐 𝒚 𝒍𝒂𝒔 𝒊𝒎á𝒈𝒆𝒏𝒆𝒔 𝒔𝒐𝒏 𝒅𝒆 𝒎𝒊 𝒂𝒖𝒕𝒐𝒓í𝒂, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏𝒐𝒔 (𝒔𝒊𝒏 𝑰𝑨).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒊𝒔𝒆ñ𝒂𝒅𝒐 𝒑𝒐𝒓 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
¿𝑻𝒆 𝒈𝒖𝒔𝒕ó 𝒆𝒔𝒕𝒂 𝒑𝒖𝒃𝒍𝒊𝒄𝒂𝒄𝒊ó𝒏? 𝑽𝒐𝒕𝒂, 𝒄𝒐𝒎𝒆𝒏𝒕𝒂 𝒐 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈𝒖𝒆𝒂 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒂𝒚𝒖𝒅𝒂𝒓 𝒂 𝒅𝒆𝒔𝒑𝒍𝒆𝒈𝒂𝒓 𝒆𝒔𝒕𝒂𝒔 𝒂𝒍𝒂𝒔. 💛}