You will have noticed that this is my third Dostoevsky work in a row, and I tell you that if Crime and Punishment was an axe driven into conscience, and The Brothers Karamazov a universal judgment on the human soul, Memoirs from the Underground is the stab you give yourself in the darkness of your own room, and it hurts more because there are no witnesses, no crime, and no redemption.
I came to this novel thinking that, being short, it would give me a breather after the two previous tomes. It was clearly a colossal mistake, because it is the sharpest, the most uncomfortable, and the one with the least fiction. Dostoevsky wrote this in 1864, but he could have written it yesterday for some strangerโs social media account who spends all day arguing why everything is shit and he is the only one who understands it.
The narrator is that man from the underground, a former official who has retired and spends his days locked up, writing a feverish monologue, and the first sentence is already a punch: "I am a sick man... I am a wicked man. I am an unpleasant man." There are no heroes here, not even charismatic antiheroes; there is just a guy who has become his own executioner and enjoys it with a honesty that is disgusting.
What struck me most is how Dostoevsky mocks reason, because in the middle of the nineteenth century, with positivism at its peak, everyone believed that logic and science would lead us to a perfect world. A Crystal Palace where everything would be calculated, clean, and in order, but the underground man shouts: What if I do not want that palace? What if I prefer my dirty corner because at least there I can be free?
This is not about political freedom; it is about the freedom to be stupid, contradictory, irrational, and self-destructive. And let us be honest, who has not sometimes preferred their own poison over the medicine offered to them?
The most brutal part comes in the second half. There the abstract philosopher becomes an awkward and pathetic young man who tries to relate to the world and is a disaster. We see him obsessing over an officer who ignores him, dragging himself to a dinner with former colleagues who despise him, and having an encounter with Liza, a prostitute whom he tries to "save" from a ridiculous arrogance, only to humiliate her when she offers him compassion. The scene is so real, so uncomfortably human, that I almost had to close the book for a moment.
Reading this is forced therapy, the kind you did not ask for. We all have a bit of his resentment, his envy, and his inability to be happy when things go well.
When I finished, I understood that this book is the key to his entire universe. Without it, Raskolnikov is just a murderer, and Alyosha Karamazov is a saint. Memoirs from the Underground is a black hole in miniature, and once you enter, you do not come out the same.
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Ya se darรกn cuenta de que esta es mi tercera obra de Dostoievski de manera seguida, y les digo que si Crimen y castigo fue un hacha clavada en la conciencia, y Los hermanos Karamรกzov un juicio universal sobre el alma humana, Memorias del subsuelo es la puรฑalada que te das a ti mismo en la oscuridad de tu propia habitaciรณn, y duele mรกs, porque no hay testigos, ni crimen, ni redenciรณn.
Lleguรฉ a esta novela pensando que, por ser breve, me darรญa un respiro despuรฉs de las dos moles anteriores. Es evidente que fue un error garrafal, porque es la mรกs afilada, la mรกs incรณmoda y la que menos ficciรณn tiene. Dostoievski escribiรณ esto en 1864, pero podrรญa haberlo escrito ayer para la cuenta de un desconocido en una red social que se pasa el dรญa argumentando por quรฉ todo es una mierda y รฉl es el รบnico que lo entiende.
El narrador es ese hombre del subsuelo, un exfuncionario que se ha retirado y pasa los dรญas encerrado, escribiendo un monรณlogo febril, y la primera frase ya es un puรฑetazo: Soy un hombre enfermoโฆ Soy un hombre malvado. Soy un hombre desagradable. No hay hรฉroes aquรญ, ni siquiera antihรฉroes carismรกticos; solo hay un tipo que se ha convertido en su propio verdugo y disfruta de ello con una honestidad que da asco.
Lo que mรกs me golpeรณ es cรณmo Dostoievski se rรญe de la razรณn, porque en pleno siglo XIX, con el positivismo en su apogeo, todos creรญan que la lรณgica y la ciencia nos llevarรญan a un mundo perfecto. Un Palacio de Cristal donde todo estarรญa calculado, limpio y en orden, pero el hombre del subsuelo grita: ยฟY si yo no quiero ese palacio? ยฟY si prefiero mi rincรณn sucio porque al menos ahรญ puedo ser libre?
Acรก no se habla de libertad polรญtica, se habla de la libertad de ser estรบpido, contradictorio, irracional y autodestructivo. Y seamos sinceros, ยฟquiรฉn no ha preferido a veces su propio veneno antes que la medicina que le ofrecen?
Lo mรกs brutal llega en la segunda parte. Ahรญ el filรณsofo abstracto se convierte en un joven torpe y patรฉtico que intenta relacionarse con el mundo y es un desastre. Lo vemos obsesionarse con un oficial que lo ignora, arrastrarse a una cena con antiguos compaรฑeros que lo desprecian, y tener un encuentro con Liza, una prostituta a la que intenta salvar desde una soberbia ridรญcula para luego humillarla cuando ella le ofrece compasiรณn. La escena es tan real, tan incรณmodamente humana, que casi tuve que cerrar el libro un momento.
Leer esto es una terapia forzada, de esas que no pediste. Todos tenemos un poco de su rencor, su envidia y su incapacidad para ser felices cuando las cosas van bien.
Al terminar, entendรญ que este libro es la llave de todo su universo. Sin รฉl, Raskรณlnikov es solo un asesino, y Aliosha Karamรกzov es un santo. Memorias del subsuelo es un agujero negro en miniatura, y una vez que entras, no sales igual.
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