Ficción: Las estatuas sienten frío/ Statues feel cold (ESP/ ENG)
Las estatuas sienten frío
o0o
Detrás de un montón de escombros, un anciano estaba sentado en una caja. Se diferenciaba de los otros no solo por su aspecto, andrajoso y con harapos, también porque en sus manos no tenía nada: estaba allí, detenido, mientras el mundo alrededor se movía vertiginosamente. Tal vez estaba ahí esperando algo, tal vez la vida le pesaba o tal vez simplemente, de tanto caminar, estaba cansado. Sentado así, con el rostro gacho, las manos cruzadas sobre su pecho como si el mismo se estuviera abrazando, parecía una estatua.
o0o
Con el pasar de las horas, las calles se hacían más vacías y el filo del frío parecía una navaja capaz de cortar la piel. Ya los ventanales de las tiendas y oficinas, hasta ese momento alumbrados, luminosos, comenzaban a apagarse como muestra de que adentro ya no quedaba nadie y todos se iban a sus casas a esperar la llegada de un nuevo año. Todo, afuera, era una oscuridad que como una manta oscura que oculta las miserias de las calles, hacía invisible los vicios milenarios y le quitaba el rostro a los nadie.
o0o
En la noche hubo campanas y brindis, también hubo mucha música en aquella ciudad cualquiera. El mundo se atiborró de comida y risas, y se convirtió en un reino luminoso donde la alegría era una orden. Al amanecer, mientras que el sol salía y daba pequeñas señales, comenzó a alumbrar cada cosa como si fuera una cámara. En eso, una tenue luz acarició al anciano, que permanecía aún sentado en la caja, lleno de noche y de frío, con sus manos cruzadas, pero ya no respiraba.
HASTA UNA PRÓXIMA OPORTUNIDAD, AMIGOS
La imagen principal es de libre uso y editada en Canva, y el texto fue traducido con Deepl Translate
Versión en inglés
Statues feel cold
That night was the last day of the year. On the streets, the lights of cars reflected in the eyes of starving dogs, sheltering in makeshift hideouts made of cardboard to keep out the cold. On the sidewalks, people wore wool and leather coats, walking quickly, their heels clicking on the concrete, their hands laden with bags from stores and supermarkets. They walked quickly, intent on getting home early.
Behind a pile of rubble, an old man sat on a box. He stood out from the others not only because of his appearance—shabby and ragged—but also because he had nothing in his hands: he was just sitting there, motionless, while the world around him moved at a dizzying pace. Perhaps he was waiting for something, perhaps life weighed heavily on him, or perhaps he was simply tired from walking so much.
Sitting there, his face downcast, his hands crossed over his chest as if he were hugging himself, he looked like a statue.
As the hours passed, the streets became emptier and the cold seemed like a knife capable of cutting through the skin. The windows of the shops and offices, which until then had been brightly lit, began to go dark, a sign that no one was left inside and everyone was going home to wait for the arrival of the new year. Outside, everything was darkness, like a dark blanket hiding the miseries of the streets, rendering the age-old vices invisible and erasing the faces of the nobodies.
At night there were bells and toasts, and there was also a lot of music in that ordinary city. The world was filled with food and laughter, and became a luminous kingdom where joy was the order of the day. At dawn, as the sun rose and gave small signs, it began to illuminate everything as if it were a camera. At that moment, a faint light caressed the old man, who was still sitting in the box, filled with night and cold, his hands crossed, but no longer breathing.