Los domingos tienen este poder
Entras al sanitario y te sientas a mear con el habitual cigarro de la reflexión. Frotas la coyuntura del pulgar derecho sobre la frente y, te preguntas por qué siempre es más fácil estar enfadado que triste. Aún molesta por las cosas que no hiciste o por las que sí y no debías. El pasado es irremediable, al igual que esta puta tristeza y las grandes ganas de abrazarla. Se te ha olvidado que sigues con el culo abierto sobre la taza del baño. Viene a tu mente su imagen, toda feliz, con la caja de salchichas al hombro y la alegría por lo bien que va el negocio. Luchadora con carajo! Cae otro recuerdo, estás en medio del camino aquel domingo en que iban los padres a la visita de la beca. Llegaba orgullosa con la jaba llena de comida y sus historias de cómo le fue la semana en la lucha, además del breve recuento sobre tus hermanos, odiabas eso pero ella se encaraba de decir, tus hermanos esto y lo otro. El cabo del cigarro ha quemado tus dedos, te sacudes y secas las lágrimas. Ahora intenta sabotear esa bonita memoria las tantas discusiones, los momentos feos que todas la familias tienen y que para ti eran innecesarios.
De pie frente al espejo sonríes: arriba! Déjalo así, quédate con la mejor parte, piensas, hacía tiempo no llorabas como las mujeres normales, hacía mucho que te importaba una mierda gimotear en voz alta y decir, cómo te extraño vieja.
Me he quedado sin voz
solo atino a escribir
escribo un grito largo y sordo
lanzo los brazos con fuerzas a los costados como queriendo golpear la vida
a esta puta vida que me ha dejado en silencio otra vez
todas las palabras se me fueron contigo
las ganas
la sonrisa
la noción del tiempo.
Estoy en una piedra
me paro
camino
grito y vuelvo a la piedra
somos dos piedras que se consuelan.
He dejado en estas letras el último grito
duele tanto que caigo
como si la piedra estuviera atada a mí
en medio del mar.
El caos viene en silencio, el que hace ruido es uno que no se aguanta y grita como magdalena, en eso recuerdo a la Novak "Las mujeres no lloran..." en ese momento aprieto el abdomen, el culo, trago en seco y escribo.
No me gustan las flores
no lloro por un gato
tampoco pienso cambiar mis manías
no guardo rencores
solo desaparezco de mi burbuja lo que me hace daño
cometo muchos errores
que si quiero cambiar?
claro
quisiera ser menos radical
perpetuar tu sonrisa
aprenderme tu cuerpo y tus arrancadas de burra bonita y terca
hacerme más inmune al dolor.
Intensa?
No tienes idea
Celosa?
Uff qué te puedo decir
Pero no me preguntes cosas negativas
Mira amo a mi niña
ver junto a ella el atardecer
disfruto la lectura en voz en alta
bailo como loca mientras limpio la casa
y a veces te escribo tonterías
que no son poemas
sino mi extraña manera de acariciarte
ves
las cosas buenas tienen mucho más valor.
Yo moriré como la Monroe
en el supenso del suicidio/ asesinato
ya casi estoy loca
los demonios han brincado a los sueños
se une la mañana con otra
el complot está bien estructurado
la mayor responsable he sido yo misma
y moriré como la Monroe
justificada en drogas y alcohol
aquella despechada saldrá airosa
con el sabroso gusto de lo logré
"...la amistad no fue suficiente"
nadie buscará entre líneas
solo el hecho ficticio de pastillas sobre la mesa
las llamadas
y el dolor eterno de mi soledad.
Gracias a la familia de #HiveCuba por leerme☺️🤗
Todos los Derechos Reservados
Ana Lisandra López Méndez
