Muy poco tardó el Vasco en cruzar el parque bajo las palmeras de las más raras especies tropicales para llegar al hotel donde lo esperaba el notario.
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Antes de que terminara de preguntarle al recepcionista, lo sorprendió una voz que entornaba las puertas transparentes que dan al gran vestíbulo:
—Pase, don José, que lo estaba esperando.
En este momento, hubiera preferido que le llamara José Antonio. Una lucidez absoluta le daba confianza frente al gallego de La Coruña y no necesitó introducción alguna:
—Aquí tengo la dirección de Pablo; antes de entregársela le voy a proponer algo. Se trata de un pacto.
—¿Entre usted y yo? —pensaba el notario que se trataría de un chantaje, pues con el Vasco nada tenía en común, pero quedó convencido de lo contrario a medida que siguieron conversando. El Vasco, le contó su vida muy resumida, narrándole los hechos más importantes; también el asunto de Pablo y Leo en la catedral de Astorga,
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por lo que al notario, que ya había rehusado la profesión de penalista y de otras especialidades del derecho al preparar sus oposiciones, le pasó por la imaginación la idea de que estaba en medio de un avispero, en donde su reputación podía quedar tocada ante cualquier desliz que se produjera. Caviló el Vasco repasando mentalmente todas las conversaciones con el notario, y no encontró en ellas más que una especie de absurdo sentimentalismo centrado en el cuaderno de su difunto tío materno. Por lo que siguió el Vasco en su lucidez coherente:
—Yo he sido profesor y tutor de Pablo, y quiero adelantarle que no conseguirá nada sin mi ayuda, aunque se persone usted en su casa de América; pero estoy seguro de que yo puedo ayudarle a conseguir el cuaderno de su tío.
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La primera prueba aquí la tiene: ya sé la dirección de Pablo. Así lo he hecho para que mi palabra no fuera puesta en duda. Como, al parecer, decía mi abuelo, que era un médico afamado, y se lo decía a sus compañeros, que se entretenían con latinajos para deslumbrar a sus pacientes cuando no tenían ni idea de por dónde habían de abordar las enfermedades: “pulsus tardus et parvus”; bueno, pues les decía que menos palabrería y más diagnósticos serios, que el movimiento se demuestra andando.
—Perdone don José, pero me he perdido. No sé a dónde me quiere llevar con su discurso.
—Casi me pierdo yo también. Poco me ha faltado. Fíjese usted: le decía que... bueno, mejor...: Yo sé que los malagueños por sus agrestes tierras del norte tenemos fama de fuleros y de no cumplir nuestra palabra, pero yo he de decirle que aunque no nací en Málaga me siento más malagueño que el Marqués de Larios, que también debía de ser adoptivo de estas costas sureñas, y según mis conciudadanos, y es a la conclusión a la que he llegado después de recoger muchas opiniones al respecto, los fuleros y palabreros son los sevillanos, que con cuatro coplas engañan a toda España. Fíjese en la Semana Santa: mil veces mejor la de Málaga; lo mismo que la feria, y sin embargo, ¿quién se lleva la palma y la fama? Ellos —afirmaba con una salivilla en la comisura derecha—; ¿por qué? Es evidente que por su palabrería, que el malagueño es marengo curtido por el levante y demuestra el movimiento en las subastas de pescaíto todos los días desde hace muchas generaciones.
