Las tradiciones familiares son algo que perdura en las generaciones, de vez en cuando se modifican y se les aplican nuevos sucesos, quizás un florero especial, manteles o servilletas, tradiciones de almuerzos familiares de cada domingo, esos donde la abuela prepara su platillo maestro y para culminar el deleite llega con el tan esperado postre, esa sería una tradición común y corriente, una que podrías tener tú, sí tú el mismo que está leyendo ahora, déjame decirte que si la curiosidad te esta consumiendo continuarás leyendo hasta el final.
Mi abuela es una dulce dama de ochenta y cinco años, se ve bastante jovial para su edad y es una señora bastante caprichosa, a pesar de que sus cabellos ya son canos usa un tinte especial el cual deja su cabello como si fuesen hilos de plata, su piel es muy suave y delicada y usa cuanto ungüento conoce para disimular las arrugas de su rostro.
Desde que tengo memoria siempre hemos tenido la misma tradición, una que no comprendía muy bien, claro antes era una niña, una que solo pensaba en jugar con los muchos hilos del canasto de mi abuela, pero ahora ya tenía entendimiento y como ella misma dice soy una señorita de eternos quince años.
Los preparativos de nuestra cena dominical especial siempre tardan por lo menos seis meses, si en algo nos destacamos es en los preparativos, somos minuciosas y delicadas ya que buscamos la perfección y así poder enmarcar cada celebración con orgullo y honor.
En esta ocasión sentía algo especial puesto que tendría un papel importante, había sido la elegida en escoger el menú qué obviamente prepararía mi abuela, yo sería su ayudante y así aprendería el arte culinario de mi familia, uno que ningún chef conoce y es sagradamente guardado de generación en generación.
Comencé mi preparación hace ya varios meses atrás, no sin antes detenerme a pensar en la mejor carne, siempre es importante que no sea muy fibrosa, grasosa o dura, este es el punto clave en todo esto, una prueba difícil que sin duda llevaría a cabo con orgullo y emoción.
Estaba sumergida en mi pensamiento para que todo estuviese bien cuando lo conocí, allí estaba con su bello cabello rizado, sus ojos marrones a través de sus gafas cruzaron miradas al mismo tiempo con mis ojos, un eminente saludo ocurrió y comenzamos a platicar de cosas triviales y otras tantas profundas, lentamente empezamos a hacernos buenos amigos y luego un poco más, me convertí en su paño de lágrimas, el muchacho que me gustaba era huérfano de madre y abandonado por su padre, vivía con un tío el cual no le proporcionaba el cariño que necesitaba, esta situación lo habían vuelto un tanto débil y sus kilos de más eran el motivo de burlas constantes, eso a mi no me importaba ya que veía algo en él que nadie más veía.
Pasaron los meses y me sentía muy cómoda a su lado, en ocasiones olvidaba la reunión familiar, las risas eran constantes y sentía su amor a cada instante, una relación que se nutría en base a la comprensión, teníamos algo en común, yo era huérfana de padre sin embargo mi madre siempre cuido de mí con gran amor y se preocupo de que jamás sintiera la carencia paterna.
El día previo a la reunión dominical invite a mi novio a casa, mamá estaba en la cocina y nosotros en mi habitación, el pobre estaba algo nervioso ya que era la primera vez que estaba en mi habitación, observaba cada rincón tratando de grabar cada detalle, lo abrace por la espalda y le di un beso en el cuello, se puso nervioso, sentí su temblor y para calmarlo lo abrace aún más, quería que sintiera la protección de una madre.
Deje de abrazarlo y con una mano jugaba con sus rizos, mientras sujetaba el cuchillo qué tenía bajo la manta de mi cama, - ¿me amas?- Le pregunté y con una voz nerviosa me respondió que sí, alce el cuchillo y de forma certera atravesé su corazón por la espalda, una técnica qué había visto mil veces, -"es como matar un cerdo"– recordaba las palabras de mi abuela, se retorció bastante tiempo en el piso, alcancé a poner una tinaja en el costado y así recibir la sangre, era un ingrediente qué no perdiera.
Mientras tanto mi madre afilaba los cuchillos para empezar la faena de cortar la carne, había escogido muy bien a la víctima, grande, tierno, todas alcanzaríamos a comer a destajo, al fin y al cabo mi tradición es ser caníbal y cada año una mujer de la familia escoge a la víctima, de esa forma homenajeamos a la abuela, ya que si no lo hacemos y perduramos la tradición la próxima en convertirse en cena podría ser una de nosotras.
Family traditions are something that last through the generations, from time to time they are modified and new events are applied to them, perhaps a special vase, tablecloths or napkins, traditions of family lunches every Sunday, those where grandma prepares her master dish and to culminate the delight comes with the long awaited dessert, that would be a common and ordinary tradition, one that you could have, yes you the same one who is reading now, let me tell you that if curiosity is consuming you, you will continue reading until the end.
My grandmother is a sweet lady of eighty-five years old, she looks quite jovial for her age and is quite a whimsical lady, although her hair is already gray she uses a special dye which leaves her hair as if they were silver threads, her skin is very soft and delicate and she uses all the ointment she knows to hide the wrinkles on her face.
Since I can remember we have always had the same tradition, one that I did not understand very well, of course before I was a child, one who only thought of playing with the many threads of my grandmother's basket, but now I had understanding and as she says I am a lady of eternal fifteen years.
The preparations for our special Sunday dinner always take at least six months, if there is something we excel in, it is the preparations, we are meticulous and delicate as we seek perfection and thus be able to frame each celebration with pride and honor.
On this occasion I felt something special since I would have an important role, I had been the chosen one to choose the menu that my grandmother would obviously prepare, I would be her assistant and thus I would learn the culinary art of my family, one that no chef knows and is sacredly kept from generation to generation.
I began my preparation several months ago, but not before stopping to think about the best meat, it is always important that it is not too fibrous, fatty or tough, this is the key point in all this, a difficult test that I would certainly carry out with pride and excitement.
I was immersed in my thoughts so that everything would be fine when I met him, there he was with his beautiful curly hair, his brown eyes through his glasses crossed glances at the same time with my eyes, an eminent greeting happened and we started to talk about trivial things and many other deep things, slowly we started to become good friends and then a little more, The boy I liked was orphaned and abandoned by his father, he lived with an uncle who did not give him the love he needed, this situation had made him a little weak and his extra kilos were the reason for constant teasing, that did not matter to me because I saw something in him that no one else saw.
Months went by and I felt very comfortable by his side, sometimes I forgot the family reunion, the laughter was constant and I felt his love at every moment, a relationship that was nurtured based on understanding, we had something in common, I was an orphan of a father but my mother always took care of me with great love and made sure I never felt the lack of a father.
The day before the Sunday meeting I invited my boyfriend home, mom was in the kitchen and we were in my room, the poor guy was a little nervous since it was the first time he was in my room, he observed every corner trying to record every detail, I hugged him from behind and gave him a kiss on the neck, he got nervous, I felt his trembling and to calm him down I hugged him even more, I wanted him to feel the protection of a mother.
I stopped hugging him and with one hand I played with his curls, while I held the knife I had under the blanket of my bed, -do you love me?- I asked him and with a nervous voice he answered me yes, I raised the knife and I pierced his heart through his back, a technique I had seen a thousand times, - "it is like killing a pig"- I remembered the words of my grandmother, he twisted for a long time on the floor, I managed to put a jar on his side and thus receive the blood, it was an ingredient that I did not lose.
Meanwhile my mother sharpened the knives to begin the task of cutting the meat, she had chosen the victim very well, big, tender, we would all get to eat piece by piece, after all my tradition is to be a cannibal and every year a woman of the family chooses the victim, that way we pay homage to the grandmother, because if we don't do it and we keep the tradition the next one to become dinner could be one of us.
