El calendario dice:
Primavera.
Los huesos gritan:
¡Miente!
Hay un niño
jugando a la pelota con el sol;
lo pierde, hace berrinche,
llora sobre la ciudad
y el invierno se alarga.
Octubre se acaba.
El sur, mojado y frío.
Nosotros
vestimos la piel pálida,
los ojos tristes
y el peso de la ausencia.
La vereda
viste una alfombra rosa,
mojada y aplastada;
viste la resiliencia del lapacho
que quiso inagurar la primavera,
aunque faltara el sol.
¡Saludos mis queridos lectores!
Por aquí les comparto este ejercicio poético que ya tenía tiempo sin publicarles nada de poesía. Espero que disfrutaran de él tanto como yo de escribirlo. Poco a poco me voy quitando el óxido.
Todas las imágenes son de mi autoría