Fuente Pixabay
Hola querida comunidad 
Hay frases que repito tantas veces durante una jornada de trabajo que terminan formando parte de mi rutina.
Las digo casi sin pensarlo.
Con naturalidad.
Con la seguridad de quien sabe que son importantes.
—Debe descansar más.
—No puede seguir saltándose las comidas.
—Recuerde tomar suficiente agua.
—El estrés también afecta la salud.
Las he repetido cientos de veces.
Quizás miles.
Y lo curioso es que nunca he dudado de ellas.
Porque son ciertas.
Todos sabemos que el descanso es importante.
Que la alimentaciĂłn importa.
Que el cuerpo necesita tiempo para recuperarse.
Que ignorar el agotamiento tarde o temprano tiene consecuencias.
Lo sabemos.
Lo explicamos.
Lo recomendamos.
Y, sin embargo, hace unos dĂas me encontrĂ© pensando en algo que me resultĂł incĂłmodamente familiar.
La jornada habĂa sido larga.
Mucho más larga de lo que esperaba al comenzar aquella mañana.
Las consultas se acumularon.
Aparecieron urgencias inesperadas.
Hubo llamadas pendientes.
Resultados que revisar.
Familiares con preguntas.
Pacientes preocupados.
Cuando finalmente terminĂ©, el reloj ya habĂa decidido por mĂ que aquel dĂa serĂa más corto de lo normal.
Llegué a casa cerca de la medianoche.
La casa estaba en silencio.
Ese tipo de silencio que parece más profundo después de haber pasado horas rodeada de voces.
Dejé mis cosas.
Me senté unos segundos.
Y sentĂ algo que habĂa ignorado durante gran parte del dĂa.
Hambre.
AbrĂ el refrigerador.
ObservĂ© lo que habĂa dentro.
Y terminĂ© improvisando una cena que difĂcilmente habrĂa recomendado a cualquiera de mis pacientes.
Mientras comĂa, recordĂ© las conversaciones que habĂa tenido durante el dĂa.
—Debe comer a sus horas.
—No espere a sentir hambre para alimentarse.
—No descuide su descanso.
Levanté la vista hacia el reloj.
Y no pude evitar sonreĂr.
La ironĂa era evidente.
HabĂa pasado buena parte de la jornada aconsejando exactamente lo contrario de lo que yo misma habĂa hecho.
Entonces apareció una pregunta que decidió acompañarme durante el resto de la noche.
ÂżPor quĂ© nos resulta tan fácil reconocer el agotamiento en los demás y tan difĂcil verlo en nosotros mismos?
Como médica, muchas veces detecto ciertas señales apenas un paciente entra en la consulta.
El cansancio en la mirada.
La tensiĂłn en los gestos.
Las ojeras.
La forma en que alguien se sienta.
La manera en que responde.
A veces basta observar unos minutos para comprender que una persona necesita detenerse un poco.
Descansar.
Cuidarse mejor.
Escucharse más.
Pero cuando esas mismas señales aparecen en nosotros, sucede algo extraño.
Las justificamos.
Solo hoy.
Solo esta semana.
Solo hasta terminar esto.
Solo un poco más.
Y sin darnos cuenta convertimos lo excepcional en rutina.
Creo que no es algo exclusivo de los médicos.
He visto madres hacer exactamente lo mismo.
Padres.
Maestros.
Cuidadores.
Personas que pasan gran parte de su tiempo ocupándose de otros.
Parece existir una tendencia curiosa en quienes cuidan.
La facilidad para ofrecer compasiĂłn hacia afuera.
Y la dificultad para dirigir una parte de esa misma compasiĂłn hacia uno mismo.
No porque pensemos que no la merecemos.
Sino porque siempre encontramos algo más urgente.
Algo más importante.
Algo que puede esperar.
Y muchas veces lo que termina esperando somos nosotros.
SeguĂ pensando en eso mientras escribĂa algunas notas en mi cuaderno.
Fue entonces cuando sentĂ una mirada fija sobre mĂ.
Levanté la cabeza.
Bruno estaba sentado sobre la mesa.
Observándome.
Con esa expresiĂłn que tienen los gatos cuando parecen saber algo que uno todavĂa no ha descubierto.
MirĂł el cuaderno.
Me mirĂł a mĂ.
Luego volviĂł a mirar el cuaderno.
No sé exactamente qué pensaba.
Pero tuve la incĂłmoda sensaciĂłn de que desaprobaba tanto mis horarios como mi cena.
Max, por su parte, ya habĂa tomado una decisiĂłn mucho más sensata.
DormĂa plácidamente.
Y quizá fue entonces cuando comprendà algo.
Los animales nunca sienten orgullo por estar agotados.
No convierten el cansancio en una medalla.
No compiten para ver quién duerme menos.
No consideran admirable ignorar sus propias necesidades.
Tienen hambre y comen.
Tienen sueño y descansan.
Necesitan recuperarse y lo hacen.
AsĂ de simple.
Nosotros, en cambio, somos expertos complicando aquello que deberĂa ser sencillo.
Aquella noche pensĂ© en todos los consejos que habĂa dado durante el dĂa.
Y me pregunté cuántos de ellos estaba realmente siguiendo.
La respuesta no fue especialmente cĂłmoda.
Pero sĂ honesta.
Y a veces la honestidad también es una forma de cuidado.
Antes de irme a dormir cerré el cuaderno.
Apagué la luz.
Y por una vez decidĂ seguir el mismo consejo que habĂa repetido tantas veces a otras personas.
Descansar.
Porque comprendĂ que la salud no empieza cuando damos un consejo.
Empieza cuando somos capaces de escucharlo también para nosotros mismos.
Gracias por acompañarme en este vigesimosegundo trazo de mis Cuadernos de Isabel. Nos seguimos encontrando en las contradicciones humanas, en las lecciones que tardamos más en aprender y en esos momentos en que descubrimos que cuidarnos también forma parte de cuidar a los demás.
Las imágenes son de Pixabay y la traducción al inglés fue realizada con DeepL Translate.
🇺🇸 ENGLISH VERSION
Source Pixabay
Hello dear
There are phrases I repeat so often during a workday that they have become part of my routine.
I say them almost automatically.
Naturally.
With the confidence of someone who knows they matter.
“You need to get more rest.”
“You shouldn't keep skipping meals.”
“Remember to drink enough water.”
“Stress affects your health too.”
I have repeated those words hundreds of times.
Perhaps thousands.
And the curious thing is that I have never doubted them.
Because they are true.
We all know that rest matters.
That nutrition matters.
That the body needs time to recover.
That ignoring exhaustion eventually has consequences.
We know it.
We explain it.
We recommend it.
And yet, a few days ago, I found myself thinking about something uncomfortably familiar.
The day had been long.
Much longer than I expected when it began.
Appointments piled up.
Unexpected situations appeared.
There were phone calls to answer.
Results to review.
Families with questions.
Patients with concerns.
By the time I finished, the clock had already decided that the day would be shorter than usual.
I arrived home close to midnight.
The house was quiet.
The kind of quiet that feels even deeper after spending hours surrounded by voices.
I put my things down.
Sat for a moment.
And suddenly noticed something I had ignored for most of the day.
Hunger.
I opened the refrigerator.
Looked at what was inside.
And ended up improvising a dinner that I would never have recommended to any of my patients.
As I ate, I remembered the conversations I had throughout the day.
“You should eat on time.”
“Don't wait until you're starving before eating.”
“Don't neglect your rest.”
I glanced at the clock.
And I couldn't help but smile.
The irony was obvious.
I had spent much of the day advising people to do the exact opposite of what I had done myself.
Then a question followed me through the rest of the night.
Why is it so easy to recognize exhaustion in others and so difficult to see it in ourselves?
As a physician, I often notice certain signs the moment a patient walks into my office.
The tired eyes.
The tension in their expression.
The dark circles.
The way they sit.
The way they answer questions.
Sometimes a few minutes are enough to realize that someone needs to slow down.
Rest.
Take better care of themselves.
Listen to their own body.
But when those same signs appear in us, something strange happens.
We justify them.
Just today.
Just this week.
Just until I finish this task.
Just a little longer.
And without realizing it, we turn the exceptional into the routine.
I don't think this is exclusive to doctors.
I have seen mothers do the same thing.
Fathers.
Teachers.
Caregivers.
People who spend much of their lives taking care of others.
There seems to be something curious about those who care.
How easily we offer compassion to others.
And how difficult it is to offer some of that same compassion to ourselves.
Not because we believe we don't deserve it.
But because there is always something more urgent.
Something more important.
Something that can wait.
And very often, the thing that ends up waiting is us.
I kept thinking about that while writing a few notes in my notebook.
That was when I felt a steady gaze fixed on me.
I looked up.
Bruno was sitting on the table.
Watching me.
With that expression cats have when they seem to know something you haven't figured out yet.
He looked at the notebook.
Looked at me.
Then looked back at the notebook.
I don't know exactly what he was thinking.
But I had the uncomfortable feeling that he disapproved of both my schedule and my dinner.
Max, meanwhile, had already made a much wiser decision.
He was peacefully asleep.
And perhaps that was when I realized something.
Animals never take pride in being exhausted.
They do not turn fatigue into a medal.
They do not compete to see who sleeps less.
They do not consider it admirable to ignore their own needs.
They are hungry and they eat.
They are tired and they rest.
They need to recover and they do.
Simple as that.
We, on the other hand, are experts at making simple things complicated.
That night I thought about all the advice I had given throughout the day.
And I wondered how much of it I was actually following myself.
The answer was not especially comfortable.
But it was honest.
And sometimes honesty is also a form of care.
Before going to bed, I closed my notebook.
Turned off the light.
And for once, decided to follow the same advice I had repeated so many times to other people.
To rest.
Because I realized that health does not begin when we give advice.
It begins when we are willing to listen to it ourselves.
Thank you for accompanying me in this twenty-second entry of Isabel’s Notebooks. We continue meeting in human contradictions, in the lessons that take longer to learn, and in those moments when we discover that taking care of ourselves is also part of taking care of others.
The images are from Pixabay and the English translation was done with DeepL Translate.
Thanks to 
