Feliz inicio de semana para mis amigos de @Holos-Lotus
He disfrutado mucho mirar esta naranja de las que me regalaron 
Estuve en Bungo 6, muy cerca de Dos Ríos y cada día comía decenas de naranjas amarillas, y allí me enamoré con esa fuerza del amor que viene de otras vidas. Y a propósito de esta aventura amorosa alrededor de la naranja, escribí de un tirón una historia de 61 páginas que titulé La otra mitad: diez recetas con naranja
No he vuelto a leer este texto por tanto no he pensado en otro titulo, lo escribí y como tengo tendencia al tedío a la hora de releer pues no he vuelto a él, luego de diez años. Pero la magia de una naranja es increíble y me trajo todas esas recetas entre naranjas y pasiones.
Y al ver la naranja le comenté a
Ese gesto trivial me transportó a un mundo de símbolos nupciales, un universo donde el destino conyugal se lee en frutas, flores y pedazos de tela. La tradición de la media naranja, esa que usamos con tanta ligereza, es quizás la más profunda de todas.
Nos han enseñado que somos mitades, fragmentos incompletos en busca de una fisura que encaje a la perfección. Es una idea hermosa y a la vez terrible, porque sugiere que la plenitud no reside en una misma, sino en la llegada fortuita de un otro que nos complete. ¿Y si nunca llega? ¿O si llega y no encaja? Entonces, nos sentimos naranjas ácidas, mitades incompletas.
Frente a esto, el ritual de la naranja pelada es más activo, más juguetón. No habla de carencia, sino de un futuro desencadenado por un acto propio, una habilidad. Es una superstición que devuelve, aunque sea simbólicamente, un ápice de esperanza. No esperas a que te encuentren; tú, con tus propias manos, puedes provocar el hechizo. Es la magia de la cocina contra el mito platónico.
Pruebo la naranja y sonrío por lo dulce. No creo que el amor verdadero dependa de mis habilidades como peladora de frutas, ni que mi vida sea media hasta que alguien ocupe su porción. Pero hay una belleza innegable en estos rituales, en la necesidad humana de tejer narrativas alrededor del azar del corazón.
Tal vez la sabiduría no esté en creer a ciegas en la cáscara o en la media naranja, sino en entender que el amor no es encontrar a quien nos complete, sino a quien nos elija, con nuestras grietas y todo, y con quien podamos, juntos, pelar todas las naranjas que el destino nos ponga por delante.
Y mirando estas dos mitades se parecen a la vida real, muchas veces una de las partes da más que la otra y el resultado es evidente. La voluntad y justeza está en que todo sea equilibrado y bien intencionado aunque las naranjas estén en extinción por esta isla.
Gracias por visitar mi blog. Soy crítica de arte, investigadora social y amante de la cocina. Te invito a conocer más de mí, de mi país y de mis letras. Texto y fotos de mi autoría.
Myths behind an orange
Happy start of the week to my friends from @Holos-Lotus
I really enjoyed looking at this orange, one of those given to me by
I was in Bungo 6, very close to Dos Ríos and every day I ate dozens of yellow oranges, and there I fell in love with that strength of love that comes from other lives. And apropos of this amorous adventure around the orange, I wrote in one go a 61-page story that I titled The Other Half: Ten Recipes with Orange
I haven't read this text again, so I haven't thought of another title, I wrote it and since I have a tendency towards tedium when rereading, I haven't returned to it, after ten years. But the magic of an orange is incredible and it brought me all those recipes among oranges and passions.
And upon seeing the orange I told
That trivial gesture transported me to a world of nuptial symbols, a universe where conjugal destiny is read in fruits, flowers and pieces of fabric. The tradition of the 'other half', the one we use so lightly, is perhaps the most profound of all.
We have been taught that we are halves, incomplete fragments in search of a fissure that fits perfectly. It is a beautiful and at the same time terrible idea, because it suggests that fulfillment does not reside in oneself, but in the fortuitous arrival of another who completes us. What if it never arrives? Or if it arrives and doesn't fit? Then, we feel like sour oranges, incomplete halves.
Faced with this, the ritual of the peeled orange is more active, more playful. It does not speak of lack, but of a future triggered by one's own act, a skill. It is a superstition that returns, even if symbolically, a glimmer of hope. You don't wait to be found; you, with your own hands, can trigger the spell. It is the magic of the kitchen against the Platonic myth.
I taste the orange and smile at its sweetness. I don't believe true love depends on my skills as a fruit peeler, nor that my life is a half until someone occupies their portion. But there is an undeniable beauty in these rituals, in the human need to weave narratives around the randomness of the heart.
Perhaps wisdom lies not in blindly believing in the peel or in the other half, but in understanding that love is not about finding someone who completes us, but someone who chooses us, with our cracks and all, and with whom we can, together, peel all the oranges that fate puts in our path.
And looking at these two halves they resemble real life, many times one part gives more than the other and the result is evident. The will and fairness lies in everything being balanced and well-intentioned even though oranges are going extinct on this island.
Thanks for visiting my blog. I am an art critic, social researcher and cooking enthusiast. I invite you to learn more about me, my country and my writing. Text and photos are my own.
